de versos de lo oscuro

juego al ajedrez con el tiempo

primer ministro de la muerte

mi rey negro tiene tu belleza

te protejo de su caballo blanco

y su torre de locura

te protejo porque soy tu reina

distinta a las otras

hay algo en esta noche que me inquieta

hay un pálpito ajeno que me busca

una mancha de sangre en las cortinas

cierro la puerta / apago toda luz

quiero intuir la muerte que me acecha

(sé que está ahí) / decirle que me espere

que me dé un día más, sólo uno más

hay algo en esta noche que me inquieta

no verme en los espejos / el dolor

que me inflijo / cuchillas que me increpan

en la puerta los tres golpes

no hay salida ya está aquí

el desfile de temores

me miran los fantasmas que jodí

hay algo en esta noche que me inquieta

potato love

como la canción...
"You like potato and I like potaeto,
you like tomato and I like tomaeto;
potato, potaeto, tomato, tomaeto!
Let's call the whole thing off!"
louis armstrong & ella fitzsgerald
tú & yo

un poema en un espejo

he dejado una de mis huellas en un espejo

miles de mujeres se verán entre palabras
sientiéndose más fuertes y mucho más hermosas

ésta es mi humilde contribución a la belleza

esto dice, aunque la falta de espacio
obligó a cambiar -sin consultar- el ritmo original
una tienda de moda que se llama PIÙ (Vigo)
la tienda de mi rubita, mi mamá
tienda con gusto donde las haya
eso sí, no perdonaré al tipo de las letras...

"PIÙ. Voglio di PIÙ. Voglio moda, stile, avanguardia e tendenza.
Sono donna. Voglio di PIÙ.
Voglio ballare nel cammino. Voglio restare nei tuoi occhi,
essere una pagina dei tuoi ricordi. Voglio di PIÙ.
Personalità e legerezza, eleganza e armonia.
Sono donna e voglio di PIÙ.
Voglio scarpe, disegno, gonna e glamour.
Voglio volare con i miei vestiti, saltare con lo schiarpe
e catturare la tua attenzione.
Sono donna. Voglio di PIÙ. Voglio di PIÙ."

"guerra de identidad" en El Desván de los Libros

en los últimos meses / -y por primera vez- / me han pedido varias poéticas o preguntado por qué escribo / que para el caso es lo mismo / y yo he intentado conciliarme / con ordenadores y palabras / para ofrecer una respuesta medianamente satisfactoria / en todos los baralles que resolví hacer / cuento que cuando escribo / lo hago por necesidad de comunicación / ni más ni menos / y que me gusta cuando / el mensaje emitido llega al receptor sin "ruido" / pero verdaderamente me encanta cuando / quien recibe mi mensaje viaja por diferentes emociones / y esas paradas / en diferentes estaciones / lo modifican / aunque sólo sea por un tiempo al menos


conocí a Marta / porque un día dejó un mensaje / en mi panal de abeja / ante un aullido / y al querer responder con agradecimiento a su notita / le saqué polvo a su desván / empecé a reconocer lecturas conocidas / y otras pendientes des-conocidas / y pude ver que era un espacio construido con mucho amor / y con libros amontonados / (como me gusta ver las liberías y mis habitaciones) / con post-its / reseñas e imágenes / imágenes que Marta dibuja con delicadeza / después de sus lecturas en las mejores fragatas, que diría Emily Dickinson / le dije que si quería conocer mi guerra de identidad / porque creía que sería alguien que la entendería / a pesar de que las guerras nunca son racionales / y no todos los libros son para todas las personas / sí, (en ese aspecto) me confieso / un poco juanramoniana / y digo, como él, que / la poesía va dirigida "a una inmensa minoría"

marta recibió el libro / por correo / tras sus vacaciones y hoy / yo recibí un email: "He acabado de leer tus poemas por segunda vez, estoy aún con el aliento contenido, y por eso que siempre decía mi abuela de que lo malo se dice en privado y lo bueno en público para que todo el mundo lo sepa, tendrás que esperar a ver la reseña en el blog de El desván de los libros :) que saldrá en breve."

hace un rato llegué a casa / me puse a merodear y recibí esta sorpresa / una reseña en ese divino desván de libros http://eldesvandeloslibros.blogspot.com/ que dice así:

Guerra de identidad (Ediciones Baile del Sol) es un libro de poemas valiente y desgarrador. Se dice en la contraportada que está a medio camino entre el testimonio poético y el monólogo teatral. Es cierto.
La autora, Déborah Vukusic, afronta y rememora su pasado para comprender su presente. Rasca todo lo superfluo de la niñez y la adolescencia para quedarse con lo esencial y averiguar de dónde sale la mujer que es, el porqué de vicios y virtudes, tristezas y alegrías. El juego hermoso de su lenguaje nos llena por momentos de gran ternura y otros de angustia. La abuela que prepara comidas y es nexo de unión de la familia, el recuerdo del abuelo fallecido con el que compartía cigarrillos, la madre que trabaja de sol a sol y es norte y referente de su hija, su padre presente/ausente y fantasma doloroso, un hombre cuyos ojos “no tienen fondo/ salvo para la mentira”. Y dos mundos: Galicia y la ex Yugoslavia o nueva Croacia. Su madre es gallega y su padre croata, soldado durante la guerra. Y eso, precisamente la guerra, es una constante en estos versos que tienen mucho de testimonio, tienen mucho de discurso en el que se dice: “Mirad, esto he vivido, esto he oído, todo esto perdí y también esto gané. Esta, por lo tanto, soy yo”.
Déborah se presenta como una niña “sola/ aburrida/ crecida entre adultos”, una niña cuyos padres se divorcian cuando ella es muy pequeña. Nos habla de su casa, sus abuelos, su madre, su complejo de “Electra, Edipo femenino” con esa constante de “tú no eres mi padre” a los hombres que se acercaban a su madre. Se nos muestra como una niña que guarda con lacito azul las cartas que su padre le envía, un padre que no está cuando hace falta, pero que regresa cuando a ella se le ha olvidado recordarle, vuelve como un fantasma. Déborah pisa, después de años, otra vez Croacia y huele el horror de la guerra, de la desaparición de dos amiguitas con las que jugaba de niña y que nadie le quiere contar qué les ha ocurrido. Comprende y sufre por el valor de cada víctima. En un fragmento de un poema escribe, refiriéndose a su padre:
"(…) atravesando montañas de cartón piedra dice: “este pueblo lo tomé con mis hombres en 2 días cabrones, hijos de puta! me costó 3 vidas”¿y él? niño con pelota mujer joven imberbe viejo niña con su muñeca un bracito ¿de niña o de muñeca? No se le puede contar a una niña 16 años 17 que su padre es un asesino no puede enorgullecerse de asesinar no delante de su hija". Pero al mismo tiempo la autora no es víctima de las circunstancias: se revuelve, patalea, quiere saber y sabe, y le duele lo que sabe pero lo asume, deja sangrar las heridas y las cura. La autora es hacedora de sí misma, tal y como dice en estos versos hermosos: "(…) me cuento el mismo cuento cada nochepara decirle al futuro cómo tiene que ser." Este es un libro de versos valientes escritos por una autora que asume todas sus esquinas y sus miedos para comprender quién es ella y quiénes son los que la rodean, y sobre todo para saber qué debe a cada cual en el camino hacia la madurez.


gracias, Marta / me preguntaban de poéticas y escrituras / y ahora sí que podría responder / quizá más acertadamente: / escribo para tener esta extraña sensación / la de que alguien ha experimentado emociones / (emoción, viene de movimiento) / y ha comprendido quien soy / y por eso hoy / ya no me siento tan sola

NECRO-LÓGICA

escribiré mi propia necrológica

no lo haré por el morbo ni el placer

será mi despedida de este mundo

la muerte no me coge por sorpresa

de poe+ ds-colok2 (inédito)

cuadro: Jacques-Louis David

de TERNURAS

no puede comprarse un vestido
de tirantes
ni camisetas cortas
ni faldas por encima de la rodilla

él se encargó de eso

su madre la había avisado
"no te cases con él
eres demasiado joven
no te cases con él
no sabes quién es
id a vivir juntos
para conoceros
no te cases con él
no sabes quién es
(silencio)
mi madre
no sé si sabes quién es
la dueña de almacenes X"
(silencio de boca abierta)
"por favor
cómo no la voy a conocer" dice la mía
su madre
mujer sin tacha
de dinero
y de formas
y ella
una niña bien
que puede gastarse en ropa
1000 € en una compra

"tuviste un accidente?", le pregunta indiscreta
(silencio)
"no, un hijo de puta", contesta ella
(más silencio)
"dos costillas rotas y cicatrices
para recordármelo
la vida entera
si lo veo lo mato, lo juro"
dice
y mientras se baja la cremallera
para enseñarme 50 cicatrices
confiesa que no es verdad

"mi novio me encerró
en la habitación que habíamos decorado
con tanto amor
de tantos viajes
(silencio)
creo que estaba puestísimo
(silencio)
me golpeó y me laceró
quemaduras, moratones y líneas de sangre
con sus manos
con cigarros
con cuchillas
(silencio)
y después
(silencio)
se quedó a ver el espectáculo
que me había preparado
(pausa dramática)
3 colegas suyos me violarían
mientras él se reiría
cerveza en mano
(silencio)
si lo veo lo mato
lo juro..."
el vestido dejaba asomar alguna otra cicatriz
"...le meto tres tiros en los huevos
y otros tantos al corazón"
dice
dice
pero sabemos que no es verdad

la muñeca rota volvió al probador
a su cuello cisne negro
de invierno en el verano
destrás de la cortina gritaba
que él saldría en dos días
y que ella había decidido mudarse
a la otra punta del país

mientras pagaba
su nuevo hábito
noté un pequeño temblor
que yo le acaricié
y confesó
confesó
"si lo veo
me meo encima
lo juro"
y eso
eso
sí que era verdad

nada sería igual

llamé al perro de la noche

le dije que me llevara lejos

me clavó los colmillos en un motel
olvidado hasta de la mano del diablo
y entre los pinos me desgarró

después, estuve aullando durante siglos
o noches eternas que son lo mismo

quítame los guantes
y sácame a bailar, le dije

él sólo sonrió de medio lado

y lo supe entonces

nada sería igual

sabía que me pondría un vestido rojo ajustado
y bailaría cuando no sonara la música
que reiría en mi rabia y escupiría al amor

ahora quiero

cortarme el pelo a trasquilones

asexuarme de tal modo
que no me desvirguen el sentimiento
comportarme mal unos años

sin que nadie me lo reproche

de pequeña

los chicos me enseñaron

a tirar piedras

a construir patines

y a levantarme

la falda por dinero

(cuadro: egon schiele)

con V de priVado

PRIVADO

No desistas todavía

no te rindas

no abandones

no te dejes vencer

cuando te ofendan

grita fuerte

cuando te golpeen

no apagues la luz

no alimentes con tu sangre
el furor de los necios

hazles frente

escúpeles aráñales esquívales

que tu cuerpo sea

tu exclusivo templo

tu hacienda privada

tu rincón de luz

protégelo defiéndelo

dale placer

expulsa al invasor

de su dominio

no escuches a los cuerdos

sé tu propio rey

sigue tu propio camino

busca sólo en tu interior

será,

frente al poder,

tu más grande victoria.

LA CÁRCEL MÁS OSCURA DEL PLANETA

Bien, vale, estos nervios

esta infructuosa lucha

quién me llama

qué me quema dentro

de quién son estas voces

el enemigo atroz
que soy yo mismo

en este cuerpo

en mi prisión

para renacer de mis cenizas

qué filosofías religiones

pueden explicarlo

mi autodestrucción

cien formas distintas de morir

de asesinarme

y nunca hay tregua

mis verdugos siempre acechan

conspiran cada noche una revolución

una ejecución un crimen

por nacer con tantas almas

mi estómago es un caos de fuego
mi cuerpo un ataúd

la cárcel más oscura del planeta

soy yo mismo.

de Privado de Vicente Muñoz Álvarez

David y Goliat: 2 poemas

ANTEPENÚLTIMO FRAGMENTO

(Variación sobre un poema de Raymond Carver)

¿y conseguiste lo que

querías en esta vida?

no

¿no te consideraste amado?

¿no te sentiste amado sobre la tierra?

sí

¿y qué querías entonces?

ser capaz de amar

ser capaz de sentir amor por alguien

que no fuera yo

HIPÓDROMO

en primer lugar

están los que apuestan
a trofeo en la pared

a crin disecada

y a carne exprimida

luego están los caballos

esos pencos

por los que no apuesta naide

y están también esos potros salvajes
que ajenos

al freno de boca

al ensañamiento de las espuelas

o al escarnio del cuero

ajenos todavía a todo eso

van a su paso

a su propio paso

y trotan y galopan y montan

yeguas montan yeguas

allá en las lejanas praderas

del oeste americano

o acá en las mágicas montañas

de la tierra de los astures

están, ya digo, los apostadores,
los apostadores profesionales,

y luego están los caballos

y después, estamos nosotros

repito: estamos nosotros:

los que nacimos en casas de piedra
que aún hoy se tienen en pie

los que mordimos pezones

de mujeres ofendidas y humilladas

durante cuarenta años

madres inclinadas sobre el abismo

madres que nos criaron

bravos fuertes e indomables

amamantándonos, además,

con el jugo

de la carne

exprimida

de los caballos

sacrificados

estamos nosotros:

los que tuvimos claro

desde un principio

que ningún hombre rubio

corcel de raza árabe

o dios bendito alguno

se acercaría nunca

a susurrarnos nada

de nada

al oído

estamos nosotros, sí, nosotros:

los centauros.

de En las tierras de Goliat de David González
(fotos del gran joel peter witkin)

LEX, la serie de abogados

cuándo: el JUEVES 10 de julio

hora: a las 22.30

dónde: en ANTENA 3

qué: hago de actriz porno demandada

(no os lo perdáis!)

GSÚS de nuevo

de bloG en bloG y
tiro porque me toca
me encuentro con...


POEMAS EXCLUÍDOS O FANTÁSTICOS
20. (número)

cagaba en una celda
de cuatro metros de ancho
por cuatro metros de largo.
todas las mañanas
todas las mañanas a las ocho
luego bostezaba,
y en un lamentable inglés
les decía a los guardianes norteamericanos:
¡alá es grande! ¡alá es grande!

(lo que siempre deseé encontrar en un diario)
by Gsús Bonilla

ellos (o el coño de viuda negra)

con mi cara de niña buena

vengo a follar a todos los hombres

que se quieran prendar de mi inocencia

a ellos les debo la vida entera

quién soy, qué soy, por qué y para qué

sólo levantándome la falda

sólo dejándome hacer

consigo ser feliz

con mi cara de niña buena

vengo a follar a todos los hombres

que se quieran prendar de mi inocencia

(foto: monsieur newton, bien sûr!)

¿qué cojones...

...hay que hacer
cuando tienen tus libros
sin exponer?
será la casa del libro
pero la de campo,
la del fin de semana
para señoritos
de grandes editoriales.

guerra de identidad: librerías en galicia

Arenas
r/ Cantón Pequeño 25 / 15003 A Coruña / Tel.: 981 222 422

Nós

c/ Libro 1 / 15005 A Coruña / Tel.: 981 263 854

Couceiro Librerías

Ronda do Outeiro 132 / 15007 A Coruña / Tel.: 981 238 459

Ronda do Outeiro 248 / 15010 A Coruña / Tel.: 981 262 033

Plaza Libro 12 / 15005 A Coruña / Tel.: 981 266 377
Librería Eixo
r/ Cardenal Quevedo 36 / 32004 Ourense / Tel.: 988 255 983
Librería Tanco
r/ Cardenal Quevedo 22 / 32004 Ourense / Tel.: 988 232 331

Follas Novas

r/ Montero Ríos 37 / 15706 Santiago d. C. / Tel.: 981 594 406

Encontros

Rúa do Vilar 68 / 15705 Santiago d. C. / Tel.: 981 572 547

Universitas

r/ Fernando III el Santo 3 / 15706 Santiago d.C.

Librería Abrazos

¿? Stgo. d. C.

Versus

r/ Venezuela 80 / 36204 Vigo / Tel.: 986 418 835

Casa del Libro

r/ Velázquez Moreno 27 / 36202 Vigo / Tel.: 986 441 679

Librouro

r/ Eduardo Iglesias 12 / 36202 Vigo / Tel.: 986 221 439

las frases de la resaca / hank over 1

EL ALBA

aquel lugar inhóspito
fantasmal
frío
en el que nunca
te quedaba un cigarrillo
y los taxis
iban siempre
en la otra dirección

by Karmelo Iribarren

"(...) habíamos conseguido echar a los seminaristas que se laceraban las espaldas porque chueca les tiraba, la eterna lucha contra el instinto (...) yo ya había conseguido curro, ya éramos una familia... de cobayas, como usted, señora (...) todo lo que está por el suelo de mi habitación, todo lo caído, las putas vueltas que da un pelo en su derrota hacia la escoba, y siempre el zumbido de la guillotina en nuestra nuca, de eso hablan mis libros (...) el deseo que se muere entre espejos (...) del viaje aningún sitio que me regresó al principio de la noche, a la deriva, buscando la vida en primera línea, allí donde se dan y reciben las hostias, y no ante el espejo, señora (...) pero yo sí conozco a mucha gente que lo hace, que vive su vida como hay que vivirla, embriagado, como la vivió el viejo Hank, y no hablo sólo de sus borracheras, hablo de la gente que le echa pasión, alma y sinceridad a las cosas, en sus diversos trabajos, en sus diversas vidas, y caminan abriendo senderos (...). "

by Alfonso Xen Rabanal


ENSEÑANZA SUPERIOR

He necesitado cumplir los 25.
He necesitado licenciarme
en Filosofía,
y perseguir un doctorado,
y despellejar mi paciencia
en unas oposiciones,
para descubrir
que lo más apreciable,
mi mejor joya:
mi COÑO.
Ahora me faltan años
para retroceder en el tiempo
y ejercitar otras virtudes
y conquistar el mundo
en un abrir y cerrar
de piernas.

by Eva Vaz


EL RESFRIADO V

"(...) Mi madre era una buena madre, sí. De esas que te llevan al pediatra y se sacrifican sin más. Ese día fue importante, muy importante. Yo tenía ocho años y descubrí que me gustaban las gordas. (...) Mi madre me pareció a partir de entonces algo menos bella. (...) Sencillamente supe que siempre me gustarías las gordas. Me enamoro de todas y cada una de ellas. Por la calle, en el súper, en los cafés, en el metro. Quiero meterme en ellas, en sus mentes, y también en sus vaginas, entre sus labios gruesos. Envolverme en sus carnes. Ser parte de lo que comen. No sé, ¿saben? Tenía ocho años, pero lo recuerdo muy bien."

by Safrika


pamplonesas, pamploneses GORA SAN FERMÍN!

y ¡¡¡OJO!!! hoy yo...
resacosa y entrevistada en RADIO VOZ (Galicia)
domingo 6 de julio de 13 a 13h30. PGM: PERSONAJES

retratos

así me ven otros

yo no sé cómo verme

pero no importa

nada de esto importa

(fotos: noemí márquez)

JAVIER y GSÚS / DAS y BONILLA: 2 poemas

EL DESEO

Coge el coche,
te invito

a escuchar

un disco nuevo

que me he comprado.

Y de paso,

si quieres,

di un kilómetro

y nos paramos.

Seguro que allí

no hay tanta luz,

y con un poco de suerte,

si la noche está despejada,

podremos ver las estrellas.

Creo que si lo pienso

nunca he visto un estrella

fugaz.

Y tal vez ese sea el problema

en todo esto,

que nunca he podido

formular

mi deseo.

En estas 4 paredes by Javier Das

MI HÉROE

Torpe

antisocial

enajenado

cruel

desagradable

pasivo

lamentable

obtuso o simplemente ordinario. Ese es mi héroe;

protagonista y guía de mi moral.

Mi héroe

se esfuerza en construir mis propios valores,

valores opuestos

a aquellos sabidos por la sociedad

en la que vive, en la que vivo

y en la que vivimos.

Mi héroe
puede ser:

bueno o malo, pero es mi héroe,
puede hacerme reír llorar soñar sufrir,
porque sin duda es

mi héroe.

Malvado y cuestionado,

mi héroe me salva una y otra vez, de ti, señorita buenacostumbre.

El forro by GSÚS BONILLA

(Cuadro by JULIO ROMERO DE TORRES)