a cambio paso el verano con su satélite / y me convierto en una guillotina jacobina // arreglar el mundo o las tristezas vía msn // charlas poéticas / "que no / que aunque a ti te guste / yo no puedo con panero" / hasta bien entrada la noche o hasta la "buenaluna"/"boalúa"- recíproca // llegamos sin problema / calor / mucho calor / otoño acogedor del pueblo manchego // bar lido / suena el teléfono / ya estamos casi todos / venga, vamos, al hotel! / uy, qué estrés, déjame tomarme el zumo, que no hay prisa! // primeros besos y primeros ay,erestú!-encantada //
.
hotel / camita rica / nosotros sí cogimos el mando de la tele que no vimos //
ver el espacio / muy chulo / a recitar sobre la mesa de billar...
y comienza la
I parte:
COMIDA POÉTICA
-copiosa
-pantagruélica
-de tupperwares que llevar
-exquisita
-después habrá siesta, no?
-mmm, qué rico!
-milanesa à la parmiggiana
-me encanta el provolone
-brindis va
-no me haga la carne, que no puedo
-dame un beso
(esta foto me la quedo)
-los cojones! viva la música indie!
-brindis viene
-por k., por ana que no está, por garcía montero (jaja!)
-mechero?
y pienso que también quiero hablar con los de allí
fotos para la posteridad
después llegaron josé ángel barrueco / marta / mario crespo / julio vegas / y carla badillo volando desde ecuador con alto de tren en moguer // la indígena de ojos pantera / el camino de mayor horizonte / la mujertierra más firme // 
y nos vamos para allá.
vaso en mano / apurándonos el paso // bajo / y todo está candente... 
mucha gente / muchos rostros conocidos / y otros tantos amables // no quiero volver sobre estos pareados del azar //II parte: 18h35 BAR O'CONNELL, Illescas, TO.
Voy cantando al matadero
y dicta sentencia el mundo:
matad mil veces al hombre,
su palabra permanece.
el kebrantaversos
presentación de SATÉLITE DE INHÓSPITO PLANETA
by andrés ramón pérez blanco
"Mi hermano Andrés Ramón Pérez Blanco, el Kebrantaversos, el Kebran, está como un niño con zapatos nuevos. Está de estreno. Estrena cuaderno de poemas. SATÉLITE DE INHÓSPITO PLANETA. Es un cuaderno especial, no solo por ser su primer libro, sino también por el plantel de colaboradores que ha conseguido reunir. Empezando, para el que el burro no se espante, por el que esto escribe, siguiendo por los poetas Gsus Bonilla, Dioni Blasco, Javier Das, Déborah Vukusic y terminando en los dibujantes o ilustradores: Leticia Vera, Ana Rodríguez, Ángel Rodríguez y Gsús Bonilla."
JAQUE
mientras matamos el tiempo
el tiempo sigue su curso inexorablemente
sin acordarse de nosotros
olvidados en esta puta celda
olvidando la palabra tiempo
david gonzález
APUNTES [26] DE UN OTOÑO CÁLIDO(...)
hace tiempo me dijo que iba a reunir a ellas. y dijo que iba a traer a muchos más para aplaudirlas, y así fue. hablo de poetas, de gente honesta ( sobre gente honesta y los ojos de estos hablé el otro día. también de frío). el kebran cumple sueños, termina retos y hace que la poesía vuelva a sus orígenes, de donde salió y que muy pocas veces regresa. aunque aquí, en illescas love es la tercera. poesía en los bares tres. ellas. así lo ha llamado.
con maría gómez
1st ROUND: my turn
(ay, que me toca...) 
me llamo déborah vukušić / y soy dos mitades / mitad gallega y mitad croata / 23 de mayo de 1979 salgo a la luz // déborah en hebreo / abeja / vukušić en croata / uši orejas / vuk lobo // abeja con orejas de lobo
julio de 1996 / viaje en coche de zagreb a promajna / en la costa de dalmatjia / haciendo parada en sestanovac // mi padre lleva en el coche solidissimus in omnibus / y eso hace que no pague peajes // atravesando montañas de cartón piedra dice / este pueblo lo tomé con mis hombres en 2 días / cabrones, hijos de puta, me costó 3 vidas // y él? // niño con pelota mujer joven imberbe / viejo niña con su muñeca / un bracito / de niña o de muñeca // no se le puede contar a una niña 16 años 17 / que su padre es un asesino // no puede enorgullecerse de asesinar / no / delante de su hija
MUSTAFÁ
(...) mi mujer me engaña // encargué todas las flores de la ciudad / las compré // dicen que murió de alergia / aquella misma noche / pero murió de cafeína // y yo / me hice una capa con los pétalos ///
soy monja / mi vida entregada al señor / mi vida entregada a mi esposo // estigmas en mis manos / ángelus biblias crucifijos / rosario de auroras flagelándome / hasta no sentir // hostias /cuerpo del señor / cuerpo de mi esposo / mortificación de los instintos // vino / sangre de mi amor / sangre de mi esposo // deseo que vengan / y acaben conmigo // violadores a mí
violadores del mundo, uníos
ahora ya me siento más tranquila / tras el vómito o el juego / ahora ya puedo celebrarlo / quiero un vino / o 1 ó 3 / no más / que no debo // disfrutar de los otros ///DAMAGE
Sube mucho más
el volumen de esa maldita música
de las cicatrices que ahora
sangran quejumbrosas,
rítmicas. Casi transparentes.
-esa misma que te dio tres hijos-
Yo no quería incorporarme
no te fueras a salir.
Y en mi casa ya no.
En ningún lado.
No había flujos
no mensajes.
Tan solo un abismo
desbordado:
éter y alcohol.
Y ahora hay un hueco
en el que no cabe
tampoco
el arrepentimiento.
(atentos... expectantes... sigue la atmósfera... crece la burbuja... )
by coché lópez
6th ROUND: isabel garcía mellado 
7th ROUND: carla badillo coronado
DERRAMA WHISKY SOBRE TU AMIGO MUERTO
No sé si mañana estaré aquí,
pero en todos los sitios mi voz será la misma.
RAÚL NÚÑEZ
Raúl Núñez
bienvenido
aquí nadie te conoce.
Sé que tampoco te importa
y menos hoy
que te llevaré de mi mano
a recorrer los no-lugares.
Vamos a pasear, Raúl,
también en mi ciudad
hay aquello que te gusta:
putas
whisky
y perros callejeros
hambrientos de amor.
No iremos a buscar libros
porque no tengo un centavo
voy contigo hoy me basta.
Pero te ofrezco poesía
de la que te encanta
escrita entre orines
de calles angostas y largas.
¿Te fijas cómo nos miran, Raúl?
no les hagas caso
te advertí que no te conocían.
Ellos jamás han comido un cannabis flan
ni han cantado baladas de ángeles náufragos
ni han visto a Mick Jagger entre el humo
ni se han emborrachado con Jesús de Nazareth
ni se han preguntado qué ha pasado con Jack Kerouac
ni conocen a la verdadera madre del hijo de Dylan Thomas
ni les da asco beber la sangre marrón
que abriga un feto de lata de Coca-Cola.
Vamos, Raúl,
vamos a despertar a los muertos
y una vez desempolvados
les contamos que sobrevivió el poema.
¿Escuchas, Raúl?
son llantos de niños recién nacidos
y sus cunas son bolas de fuego
o inmensos cubos de hielo
(ya no hay puntos medios desde
que fuiste a cabalgar la noche).
Sí, Raúl, hace cinco minutos hacía calor
y ahora la lluvia empieza a mojar
nuestros disfraces.
Conozco un viejo Café en el centro
donde podemos guarecernos.
No es como el Cavaller de Neu
en el que te recibía Uberto en el ’91.
Nadie nos tomará una foto
pero al menos estaremos protegidos
mientras bebemos whisky
y me hablas de María
y de alguna novela negra.
Y luego, Raúl,
escribiremos juntos:
EL FUTURO ES UN EPÍLOGO
en el espejo del baño.
Después huiremos.
Pero antes me pedirás
-con tu acento porteño-
que lo haga...
y a mí me temblará la mano.
¡Hacelo, Carla!
¡Hacelo de una puta vez!
y yo te abrazaré fuerte
y te diré casi llorando:
No, Raúl, lo siento
yo no puedo derramar whisky sobre ti.
carla badillo coronado
y llegaron los abrazos y la noche continuó con las ofrendas de carla /los encuentros / el tequila y las semillas / las conversaciones / el hermanamiento / le llegó la calma al kebran / aún ejerciendo del mejor anfitrión / y las pantallas que se hicieron carne //
IV PARTE: la noche...
círculo de protección / calles empedradas / comer como si llegara el fin / aguantar las últimas copas / a salvo en los brazos de mi rey /(yo tengo todas sus fotos) /disfrutar de verles bailar
y apostar por el precio del billete /en pesetas de un poeta / (100 era el de bécquer / y 500 rosalía) / así que perdí / o gané un viaje a marruecos
3. kebran, vic, maría, coché, myself, javier, julio, leticia, isabel2. ricardo, dioni, adolfo, lucía, laura, marcus
1. david, carla
en o'connells, illescas (toledo) el domingo 26 de octubre de 2008
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fotos by J.A.B., gsús y laura (gracias!)
a mí no me quedan más palabras
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EXTRAS:
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Me fascina el poder de convocatoria de internet en general, y de los blogs o bitácoras en particular. Gente que no se conocía de nada acaba compartiendo cervezas y conversaciones en un bar. Gente que había linkado o enlazado en sus blogs las páginas de otra gente. Personas que se habían escrito numerosos correos electrónicos para agradecerse un guiño mutuo en sus páginas, para compartir el gusto por un libro, para pedir una colaboración en una revista o para ofrecer un texto para un fanzine. Una red de links, de puentes entre páginas, pero sobre todo entre personas, que es al fin y al cabo lo importante. Porque tras cada una de esas webs, de esos blogs, hay un mundo preparado para que lo descubramos, para que lo disfrutemos. Hay gente sencilla y a la vez compleja. Buena gente. Y talento, mucho talento. Al talento ya no lo pueden encarcelar en las publicaciones oficiales, ya lo hemos señalado aquí en alguna ocasión. Ahora el talento se dispara, se dispersa, es tan libre como quieren sus dueños. Y quienes están cansados de lo de siempre (del discurso oficial, de los mafiosos de algunos suplementos culturales, de los libros malos que se anuncian en la televisión o dominan los escaparates de novedades y reciben premios amañados) acuden a internet, a buscar, a indagar, a beber de los blogs. No me estoy refiriendo a esos blogs que sólo sirven para que sus dueños cotilleen sobre la literatura o la vida, sino a rincones para la creación, donde los administradores cuelgan sus cuentos, sus poemas, sus raciones de textos nuevos y antiguos, sus recomendaciones sobre esa película, aquella novela o este concierto. Sitios donde estalla la cultura y nos empapa.
Pero casi toda esa gente no se conoce cara a cara. Todos han visto una foto en la que no queda clara la identidad de su dueño. Han visto dibujos, bosquejos y caricaturas, pero no sabrían reconocerse al cruzar sus pasos en la calle. Es posible que acaben de intercambiarse varios e-mails en casa, y luego cada uno salga a hacer un recado o a dar una vuelta y sus caminos se crucen, pero ellos no lo saben. Cuando hay actos literarios, por ejemplo, todos anuncian en sus bitácoras el evento, y casi todos se juntan bajo un mismo techo y empiezan a interrogarse, a presentarse unos a otros, a poner por fin caras a los nombres y a los nicks y a los blogs. El primer recuerdo asociado es el del nombre de la bitácora: “Tú eres el de “El viento que agita la cebada”, ¿verdad?”, “Ah, eres el de “Cierta distancia”, ¿no?”, “Mira, este es el administrador de “Bacovicious”, y aquel el de “En silencio”, y nos conocemos todos por la red de blogs”. Nos reconocemos, primero, por el título de la bitácora. Yo posteo, tú posteas.
Lo importante, al final, es que un numeroso grupo de gente se ha conocido en persona. Los lazos, así, se estrechan aún más. Han viajado juntos, han caminado hasta el filo de la noche, han hablado, han reído. Se intercambian los teléfonos, unos compran los libros de otros. Y la llave para todo eso, para esas reuniones, esas presentaciones, esos encuentros y reencuentros, ha sido la red. Internet. Los blogs especialmente, porque unen. ¿Qué hubiera ocurrido si no existiera internet, si no abriéramos webs y blogs y foros? Que toda esa gente no se habría conocido, no se habría escrito correos electrónicos, no se habría leído mutuamente. Que sus creaciones (sus poemas, sus relatos, sus fotos, sus dibujos, sus paranoias) aún seguirían esperando a un editor, o en el cajón, criando olvido. Mediante esa telaraña de links, de conexiones, empiezas a leer lo que escriben otros. Luego, intercambias correos y mensajes. Y al fin llega lo esperado: conoces a gente valiosa en persona. Creas lazos sólidos.
IDENTIDADES
se puede desmoromar en dos minutos la cabeza de un poeta
echar por tierra todos sus versos
y sus tristezas sabor a plástico envenenado.
se puede desmontar en dos minutos
la cabeza de un suicida en potencia
hacerle frenar las cicatrices de la vida
y sentarle junto a un olmo desbocado por el otoño.
se puede hacer callar a un cantante.
se puede hacer pensar a un borracho.
se puede hacer sufrir a un héroe.
pero entonces ya no serían ellos,
y la vida necesita poeta y suicidas, cantantes, borrachos y héroes que lloran.
by marcus versus
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CUESTIÓN DE ROLES
Para escribir
utilizo un cuaderno
tamaño cuartilla
como el que los niños
utilizan para ir
al colegio.
Me gusta
porque es barato,
cómodo
y tiene rayas
- nunca me gustó
escribir en folio -.
Pero lo más importante
de todo
es su tapa,
porque en un recuadro
está escrita la marca,
GUERRERO,
y yo,
a la hora de enfrentarme
a algunos poemas,
me lo creo.
by javier das
Ser sensible
para respirar el aire que no nos dejan,
oler los aromas de las nubes.
Para llorar en el Olimpo,
reír junto a Belcebú,
soñar en los ojos de un niño.
Para matar la guerra,
encender hogueras
donde salten los confeti,
donde el payaso de las bofetadas
deje de serlo
y los espectadores rían igual.
Ser sensible para sustituir la antorcha por la paloma,
la mano por el abrazo,
la mala leche por la ayuda.
Para devolver al insulto carcajada,
al despotismo silencio;
para ignorar a las personas de gris
que nos roban el alma,
a los terroristas
que nos asesinan todos los días
con un tiro en la nuca de la alegría.
Ser sensibles para cambiar la vida
y volver a tener esperanza.
by ricardo bórnez
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DOS MIRADAS
Tan solo éramos dos miradas que se buscaban sin descanso. Tan solo eso, hasta que se encontraron de cerca y no pudieron evitarse.Aun con los ojos cerrados y la mente en reposo, aparecíamos el uno en el otro.Aun con los ojos vendados y la mente en blanco, sabíamos cuando estábamos el uno delante del otro.Pero aquel 31 de octubre y que todos los santos nos perdonen, acabamos durmiendo abrazados como se merece.Ya sé, siempre escribo en primera persona como si lo viviera, como si lo sintiera, como si yo fuese parte de aquella olimpiada de besos improvisada, como si yo quisiera hacerme participe de que yo fui el que junto a ella llegamos al olimpo de los dioses entre sudor y lagrimas.Dos miradas que se aprendieron de memoria hace tiempo, pero nunca, jamás, se imaginaban con un final tan feliz y en teoría eterno.En tercera persona seria absurdo describir como cayeron los zapatos al suelo.Ese par de pares que precedían el fin de algo y el comienzo del milagro.En tercera persona, el problema es que esa tercera persona no estuvo allí.No podía haber visto nada y menos sentido nada. Tan solo lo que uno de los dos contase por la mañana y espero y deseo que no fuera asi.Llego un momento en el que se hizo la oscuridady en que aquellos cuerpos, todavía vestidos,se acariciaban con la atención y delicadezadel que pretende aprender a leer en braille.Supongo que pasarían horas asi.Llenas de palabras al oído y con respiraciones impropias del ser humano. Es curioso.Tan extraños y a la vez tan conocidos.Tan impacientes y a la vez tan efusivosque ninguno de los dos quería separarsepara ir a buscar un preservativo.Esa tercera persona nos lo podía haber traído.Y nos podía haber tapado...cuando nos quedamos dormidos.Y nos podía haber servido el desayuno.Y nos podía haber limpiado la habitación.Y muchas mas cosas.Pero como ya digo, hay cositas en esta vidaque cuando uno directamente las cuenta......Huelen mucho mejor.
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AGRADECIMIENTOS:
pese a la frustración
pese a los desengaños
pese a los malos tragos
pese a los sueños rotos
la vida está llena
de causas
por las que luchar.
No bajes
la guardia
toma
precauciones
no olvides
nunca
las armas.
la noche era de los 2
la noche con luna del kebrantaversos
miguel ángel el pintor de luis alberto
y de las pandoras (mada & vuk for the other 21!)
conocer el compañerismo de silvia / bloguera viendo a su antólogo
a josé ángel barrueco / mario crespo / míriam / marta / junto a quienes acabé la noche dolorida / amontonados y felices en un taxi / me repito: los encuentros tan magníficos a los que te lleva internet... y me repito: abandonar la pantalla para conocer la carne y el brillo de las miradas
los versos de ada / e incluso a mi chico hace unos meses / (no hay foto porque el alma y cuerpo de ese día son sólo para mí)
mada y vuk / pandoras / intentan ayudar al homenajeado causando 
