esto de estar enferma hace que no distingas demasiado realidad de poesía... David me echaría la bronca si no siguiera leyendo... puntualizo: realidad de poesía real. en el nidito cálido de la casa de mis padres en Vigo los polluelos nos congelamos. borrasca polar y la placa de la calefacción estropeada. llevaba meses (si no años) alertándonos... la cal la estaba matando y alternaba frío y calor a trompicones. justo esta semana pasada, con miedo a los virus del invierno, cuando quisimos encender la cale ésta, exangüe, decidió plantarse. (esta pobre metáfora me recuerda a la nevera del primer relato --el que más me gustó-- del libro de Matías Candeira; bueno, ojalá se le pareciera en algo a La soledad de los ventrílocuos, tropo editores). de modo que llevamos la estufa adonde quiera que vayamos, temblando de la salita al baño y temiendo que se nos congele el pis o que nos dé un aire. me dijo mi madre que cuando hace más frío es a las 9 de la mañana... me dan atmósfera el aliento y sonoridad las manos con guantes, tecleando rápidas y confundiéndose por los tembleques frente al ordenador... necesito calor... de modo que me pongo a buscar entre los correos las galeradas del libro de Gsús para leer el libro como tiene que leerse, en tiritona..
lo disfruto, me entretengo, lo ha cambiado desde la última vez que lo revisamos. corroboro que no pude ser más honesta en el prólogo. pepitas de oro... me repito. este libro es un alma pura en estado tintado. qué suerte tengo! tengo a este poeta como amigo!
.
ver: bartleby editores y gsús bonilla
de Ana Pérez Cañamares. sus relatos sobre la infancia tienen, sobre todo, dos cosas que admiro: un ritmo trepidante, el mismo ritmo que Ana imprime a sus poemas, y una voz no femenina en narradores masculinos. en los relatos de mujeres siempre detecto sus muñecas, bien por descripciones peyorativas en los personajes masculinos o porque las miradas de estos contemplan cosas en las que sus ojos jamás repararían. puedo afirmar que la calidad del libro consiste en la destreza de la escritora que, con un pulso envidiable, consigue narrar a través de la acción exclusiva atmósferas sin adjetivos. y por si fuera poco, tres relatos todavía se me cuentan una semana más tarde: los sentimientos fascinantes entre los hermanos, las siestas con la tía susana y los deseos silenciosos de unos amigos en el bosque. si esto sucede, como digo, una semana después de leerlo, es que el libro merece la pena.
. una vez reposada la lectura que me ocupó tranquilamente casi el viaje al completo vuelvo a destacar lo mismo que le escribí en un e-mail y que casi casi reproduzco: 
Anna Baltzer... es Anna in the middle East, testigo en Palestina... de ahí he sacado estos mapas (ella a su vez de 
empiezo a hojearlo y me fascina la delicadeza de las ilustraciones... la primera página es como una celosía... (compruebo que es un autor francés pero que está editado en china)... algo totalmente abrumador... pienso que a vic quería comprarle una camiseta chula que ya había visto, que siempre dice que anda escaso de ellas y que se pone siempre las mismas... pero pensé en su sofá con mantitas, en mi cabeza apoyada en su hombro y en su voz leyéndome el cuento y no sé si decidí un regalo para él o para mí...
se trata de una leyenda oriental que narra la historia truncada de unos jóvenes amantes... y con elementos tan mágicos como el travestismo, la fuga o la metamorfosis para hablar del destino, de los matrimonios concertados, de las leyes prohibitibas y del triunfo herido del amor...
mientras la librera y yo buscamos entre mil cantos de libros la referencia de tristán e iseo, me dice que en mi mano llevo una buena elección, que es una historia preciosa, que venía para niños pero que se lo regalan entre adultos, chicos a chicas, chicas a chicos... y no me lo pienso más... me llevo los dos libros: libro medieval y los amantes mariposa...
