cicatrices frágiles: Vaz & Cañamares

la poesía española está de enhorabuena. cada vez hay más voces femeninas que tienen algo que decir y lo dicen alto y claro, con cuchillas, con caricias, con dureza, con sensibilidad. claros ejemplos de este nuevo grito son estos dos poemarios que edita Baile del Sol: Alfabeto de cicatrices de Ana Pérez Cañamares y Frágil de Eva Vaz.desde que la conozco he sentido debilidad por Ana: me parece una persona hermosa, una poeta de calidad, una escritora de pulso y muñeca, siempre con la palabra precisa y la sonrisa que abraza. me he leído sus textos en revistas y colecciones y fue el primer y único blog (durante dos años) -el suyo- al que estuve suscrita. quiero decir con esto que verdaderamente la tengo en consideración como una de las voces más personales del underground poético. además he tenido la suerte de compartir antologías, recitales y presentaciones junto a ella por las 23 Pandoras, las Mujeres cuentistas o la Generación blogger. ambos libros: La alambrada de mi boca y En días idénticos a nubes, se granjearon un lugar especial en mis recomendaciones de lectura; sin embargo, Alfabeto de cicatrices no me ha tocado tanto. conste que no creo que sea un libro menor de la autora, es sólo que la temática, la perspectiva vital y el empleo abusivo de hallar refugio en la poesía como metáfora de todo no son valores que me conmuevan. sus otros libros los tengo archisubrayados; éste, en cambio, no. quizá la diferencia generacional se haya acentuado entre nosotras, quizá la templanza y la asunción del yo me sean todavía ajenas. reconozco todavía un ritmo y una burbuja envidiables y creo que este libro es más maduro pero prefiero los otros. por otro lado, me quedo con la segunda parte del poemario "...y no te caes..."aunque me identifique sobre todo con el poema que da título al conjunto y este poema de la primera :

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PUM

Por qué a veces corro / hacia la boca del lobo / por qué no respondo / a la provocación / por qué agacho la cabeza / ante el golpe previsto / por qué me vuelvo tonta / cuando se requiere audacia / o simple mala hostia // ¿Seré siempre esta niña / a la que el dolor aturde / como un globo que / explota junto al oído? /// ffff. antes que nada tengo que vaciarme para poder hablar de Eva. no sé quién es. como en la Edad Media me enamoré de ella de oídas. algunos poemas sueltos, algunos textos estremecedores, sus libros inencontrables en librerías me hacían desear con impaciencia este regalo. no puedo abrirlo sin que me hiera. miento. de los 57 poemas que contiene esta enorme weltanschaung hay acaso 15 que me han roto. los demás no me han arañado pero digo arañado, porque eva siempre consigue dejarte una pequeña marca, una cicatriz, una sonrisa ácida de la que cuesta desprenderse. me sucede algo mágico con ella: hay tantos versos que he escrito yo a mi manera sin saberlo, hay ideas plasmadas idénticamente a como las había visto antes pero debo agradecerle haberme robado las palabras, que las haya sufrido ella más que yo. yo sólo subrayo, peleo a mi manera (conmigo y mis fantasmas) y lloro, leyendo un sufrimiento ante el que me igualo. me regresa al pasado de gimnasia rítmica, a los años de danza y dedos sangrantes, al castigo por la torpeza. su maternidad son mis vacíos, sus odios maternos son los míos paternos y después de leerla afianzo la idea de que nada nos vuelve más frágiles que no sentirnos queridas.

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BORRASCA

Me pregunto a menudo cuál es tu gesto. / He visto muchas fotos, / eres guapa pero tus fotografías / dicen más del hombre que te las hizo / que de ti. // Ese hombre te adoraba. / Ese hombre te abandonó. / Ese hombre es mi marido. // Y cuando te veo en el papel, / el corazón me late en la garganta / y aúlla mi animal sin pelo ni historia / porque en ellas veo a mi marido; no aparece / pero su amor es el protagonista de ellas. / Él te amaba. / La foto me quema las manos. / Ardo. // No sabes que nos parecemos demasiado / y odiarte a ti sería odiarme a mí misma. // Me odio. // Si no fueras la mujer / del hombre que te abandonó, / seríamos dos amigas íntimas. / Tendríamos el fuego para todos los cigarrillos / la frase justa, / la sonrisa constante, como una ofrenda. // Si no fueras la mujer / del hombre que te abandonó, / convocaríamos en torno a la cocina / a todos los amigos que perdiste. / Prepararíamos cena para todos / y llenaríamos sus copas de vino. / Nos sentaríamos juntas en la mesa, / cómplices, / como predicados sin verbo. // Si no fueras la mujer / del hombre que te abandonó, / compartiríamos la ropa / y enamoraríamos de mentira / a los mismos hombres. // Pero eres la mujer que mi hombre abandonó / y ya tú no eres tú. / Eres un animal feroz en la fiesta de otros. / ¿Tenías tanto veneno inoculado? // Ahora, el hombre que te abandonó no sabe / si te volviste otra / o ya eras otra cuando él te amaba. // Sé del dolor y sus exigencias. / Pero no te perdono tu metástasis de horros, / la extensión de tu odio como un masacre / ajena y propia. / Eres un cementerio sin muertos, / una brújula sin aguja. Nada. // El hombre que te abandonó / ya no te recuerda. // Y yo, su mujer, mezquina y feliz, / me alivio estúpidamente / porque ahora él es el protagonista / de mis propias fotografías. // Lo has logrado: ahora me siento / más miserable que nunca. // Este poema no existe. // No existe el pasado. ///

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(nada que ver con la calidad del de miss Vaz, pero intuyan concomitancias si clickean aquí.)

1 poema de Javier Das y otro de Sofía Castañón

llegaba al blog de J.A.B. en busca de la entrada sobre Bohodón ediciones, aquélla que había causado tanto revuelo para confirmar que era otra crisis hormonal de alguien que necesita atenciones.

porque hacía mucho tiempo que no aterrizaba en sus dominios, porque siempre me parecen claros en el cielo las entradas de Barrueco, porque se emociona con las mismas series que yo (The wire) y ofrece pensamientos de lo más coherente y sugiere más que muestra, siempre leo sus entradas hacia atrás (hasta la última que me faltaba) y tomo notas de sus recomendaciones y me quedo disfrutando de sus elecciones. siempre viajo con él, con los carteles y los poemas que elige de otros autores.

mi cotilleo perdió interés y se convirtió en maravilla, después de un poema de Das y "Tiempu de render" de Sofía Castañón, la bella Sof.

los copio aquí. no quiero que se me pierdan.

gracias, J.A.B.

A MODO DE POÉTICA

Elige las palabras,

carga

y dispáralas.

Pero no al corazón,
ni a la cabeza,

apunta
a su mentira,
con tu verdad.

de Javier Das: Un año hablando solo (Inédito)

TIEMPU DE RENDER

…….y no se va a morir nunca

………........DAVID GONZALEZ

Va morrer un día,

y sábelo.

Y llevántase a les seis

y apura les vaques

y almuerza con mio güela

y trata nel mercáu

y escueye patates

y corta lleña pa la cocina

y dacuando pon los lentes

y llee’l periódicu

y alcuentra un artículu

col so apellíu

y la mio firma

y garra’l teléfonu

y llámame al móvil

y falamos del tiempu

y de Sergio, de mios padres,

y dizme que qué nieta tan llista

y yo sé que non.

Va morrer un día,

y sábelo.

O ta equivocáu o yo

nun soi tan llista.

Porque creo que ye mentira,

que mio güelu

ye d’esa xente de la que falen

los llibros, la raza

qu’ enxamás muerre.

insomnios 3: Tavares, Medel, Reyes y Popelka

el miércoles antes de ir al ginecólogo me leo una breve selección de gonçalo m. tavares, un escritor profundo y divertido, por momentos ingenioso y a ratos delirante. me quedo ganas de leer El señor Valéry porque estas piezas me quitan con risas el miedo al médico.

al regresar a casa antes de hacer la maleta me leo dos cuadernillos más de otras autoras que estuvieron presentes EN EL AULA JOSÉ MARÍA VALVERDE y con los que me había obsequiado Chema Cumbreño en la estación de Mérida. Medel siempre es una imagen de otra infancia (Bellum jeans, ragazza, 5 de enero, l'enfant terrible) y un mordisco inesperado:

"(...) Soy una de ellas porque mi corazón mancha al tomarlo entre las manos, porque coincide en tamaño con el hueco de un nicho;

fresco y dulce como el de un animal, chupa mi corazón para que al morir sepan que hemos estado juntos.

Soy una de ellas porque mi corazón será abono. Porque mi sangre, que es la suya, sube y baja por mi cadáver como por escaleras mecánicas;

porque el fundamento de mi carácter, al descomponerse, se incorpora a una especie salvaje que ladra y que hiere y que te lleva a su terreno, que ignora las afrentas, que jamás se extinguirá."

fragmento de Árbol genealógico, de Elena Medel.

y Miriam Reyes es un bofetón, una caricia y otro bofetón más:

"(...) La tierra prometida es cosa de otros.

Para nosotros la arena:

Un paisaje que cambia con el viento."

una verdad aplastante:

"Las preposiciones no siempre se ajustan

deberían tener gomas en las esquinas como las sábanas bajeras

para aguantar en su sitio las convulsiones de un cuerpo.

Cuando dices que piensas en mí no piensas en mí

piensas acerca de mí pero desde lejos."

un dolor que reconozco como propio:

"Qué delgada eres

-me dijo-

y entonces yo pensé en la mujer de la foto

en sus senos grandes

y en los míos pequeños

del tamaño del cuenco que hace un hombre con su mano

del tamaño del cuenco que él hacía con su mano

cuando me dijo: qué delgada eres.

(Cuando un hombre tiembla al tocarte

no te olvidas de él.

Nunca, aunque no llegues a amarle).

Su cama estaba vacía

porque ella ya no estaba y él

acampaba conmigo a la intemperie de la sala.

Quién le daba refugio a quién

no estaba claro.

Boca arriba en el colchón

mirando la noche en el techo oscuro de la sala

con los brazos entrecruzados bajo la sábana

nos palpábamos buscando

dónde hacer el corte más limpio."

siguiendo la tónica me paso a la prosa y como me gusta la poesía de roxana me llevo dos libros suyos en prosa para los viajes... La noche previa a partir no logro dormir y comienzo Tortugas acuáticas. el jueves en el avión de ida me lo termino y concluyo que me gusta en general el libro, veo el tono personal, popelka's way of thinking porque trasluce su imaginería, su voz / sus voces, la fuerza, la rabia y me divierto simulando sus pausas mientras lo leo.

Pero no pude evitar llevarme una decepción con Todo es mentira en las películas el sábado en el autobús de vuelta. Admiro la intención, que conste: hacer una especie de guión en prosa, recogiendo (como ella misma advierte) fragmentos ya publicados en Tortugas. La cuestión es que al tener la lectura del primer libro tan tierna sentía una concentración de repetición y cansancio. Sin embargo, repito, me gusta la idea (a la que también he jugado): era curioso volver a ver unos personajes que ya se habían dibujado en tu imaginación en un contexto diferente y en evolución.

Insomnios 1: González, García y Luna.

escribo a trompicones. de repente todo fluye y las palabras se corresponden con las imágenes. luego llega la alteración, el vómito de siempre. y cuando me pierdo leo porque encuentro consuelo en las palabras de los otros y otros paisajes que me alejan de mí y me viajan. estos son los 3 últimos libros de los 3 últimos insomnios, los 3 autores que conozco personalmente (dato a tener en cuenta, no?). ESTA LUZ TRAN BREVE de Aurelio González Ovies (Saltadera, Oviedo, 2008), LAPSO de Verónica García (Baile del Sol, Tenerife, 2006) y LAS MUJERES NO TIENEN QUE MACHACAR CON AJOS SU CORAZÓN EN EL MORTERO de Inma Luna (Baile del Sol, Tenerife, 2009, 2ªed.) han sido experiencias de lectura muy diferentes.

A Aurelio lo conocí en un taller literario y siempre me ha hecho vibrar con su cadencia. Esta selección de 20 años de su poesía fue una sorpresa. Un caluroso día de abril con mi abuela en Ourense dando un paseo entramos en una enorme librería solicitando un libro infantil que me gustaría algún día adaptar. Aquél que buscaba no lo tenían porque no trabajaban la editorial. Así que pregunté por la sección de poesía y tenían cuatro estupendas baldas moradas extrañamente elegidas entre los que pude apreciar un libro de baile, 4 de bartleby y éste, el primer número de Saltadera, que recoge los poemas de 1988-2008 del que siempre dije que era "mi escritor favorito". Terminé el libro entre el viaje en tren de vuelta a los brazos de mi amor en santiago y la separación, el retraso y el viaje en avión a la gran urbe. Ya en Madrid durante la primera noche de insomnio volví a releerlo y a confirmar mis sospechas. Me quedo con los mismos poemas. Los de la hora de las gaviotas, vengo del norte y nada me siguen conmoviendo y he descubierto en el canto del mirlo en algún poema la misma luz, la misma voz que me gustaba.

PRIMERA LUZ de A.G.O.

Canta el mirlo.

Rememoro la paz de un tiempo muy antiguo.

Se desborda la luz. Acaba marzo

y abre la vida

de par en par

todos sus pétalos.

A Verónica la conocí en el primer recital en el que participé de Baile del Sol y que fue en Arrebato allá por el 2008 y me gustó su universo casi tanto como su sonrisa. Creo que es una de las mujeres más bonitas que conozco. Hemos coincidido en unas cuantas ocasiones, nos hemos abrazado y la he oído leer, sin embargo, LAPSO es lo primero suyo que leo sin su voz y no puedo evitar emular su acento. De las 5 estancias que retrata me quedo con las de Egipto y Alemania. Verónica siempre tiene el don de dejarme con un tempo calmado. Cuando cerré la última página acabé tranquila mi segundo insomnio.

PUERTA DE EMBARQUE de V.G.

A 25:

El sueño vacío / de un ser fronterizo / contempla la espera.

¿Qué ha pasado en el cielo / esta noche? / La mañana está oscura.

A24:

Bajo el techo/ que aplasta la idea, / la pausa extiende sus alas.

De nada escapo: / en el corredor del instante/ guardo silencio.

A23:

La pantalla anunciadora / de destinos geográficos / colapsa el deseo.

Al amor no reverdezco, / son mis flores / de un violeta profundo.

A22:

El viaje, / catarata de tiempos / ciega la vigilia.

Espero / como la media luna / en cielo de verano.

Avanzo: por los telares del cielo / rompe la gloria.

A Inma la conocí en el mismo recital de Arrebato (allí también a Silvia Rodríguez, Ana Pérez Cañamares y Mada Alderete), luego por el tour de las 23 Pandoras, las ferias, los recitales nos fuimos viendo con cierta frecuencia y si no nos vimos, de algún modo, cada poco supimos de la otra, que este mundo es muy pequeño. Y por si fuera poco aparecemos en todas las antologías guerreando (Las mujeres cuentistas, la Generación Blogger)... dando cuenta de que seguimos haciendo cosas sin parar y contando historias para sentirnos bien. Sus cuentos anoche me ayudaron a sobrellevar mi 3er insomnio. Los cuentos más breves fueron los que más me gustaron, quizá por el ritmo de las acciones o porque han resultado ser los más frescos. Creo que podría distinguir un texto de Inma Luna entre otras autoras porque sus textos siempre tienen un toque ácidamente tierno. Toque, que reconozco en Inma cuando riéndose se le cierran esos ojos tan brillantes.

NEURO HABITAT, de M. A. Martín

el jueves me terminé en el metro otro cómic de M.A.M. me estoy aficionando. reconozco que después de Psychopathias sexualis, Playlove me resultó una novela flojita, sobre todo porque lo más interesante lo había escuchado de boca del propio Martín en la comida con David González. ahora pienso que hay algo de simbiosis con sus personajes. no lo sé. lo intuyo. pero con ésta historia recupero mi fe en su fiereza, en su desgarro, en su minimalismo brutal. me gusta su toque despojado de absurdos y alabo su sensibilidad atroz, su sarcasmo.

Neurohabitat son historias cortas (que derivan en un collage perfecto) sobre el ostracismo, con un prota anónimo, mutado a nivel físico y psicológico, que vive -por voluntad propia- aislado del mundo sin renunciar a las nuevas tecnologías (teléfono, t.v., equipo de música, vídeo-juegos...). 

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se ha quitado quirúrgicamente la nariz y el pelo (en un momento en que se encuentra con la muerte de una anciana anota: "todavía tiene nariz!" como si fuera algo en desuso). no quiere mujeres que no esté rapadas aunque tengan un aire ario y, a pesar de que lleva al extremo de la crueldad el maltrato animal, sólo se emociona con la muerte de su boa mascota, no con el niño que el mismo bicho había devorado. 

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he leído en algún blog que este aislacionismo se trata de un síntoma habitual últimamente en Japón (hikikomori?) y que afecta sobre todo a adolescentes.

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tengo además algo con los números, con los 0s y los 1s, que me inquieta y que m.a. maneja de modo simbólico. 

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M.A.M. es conciso. es perfecto. 

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ahora me pregunto si debería cambiar la terminología de mi misantropía cíclica por "bienestar en mi neurohabitat"... a veces soy una hikikomori (me corrige alfonso lópez) de 30.

un e-mail de Isabel Bono

ayer recibía un e-mail de Isabel Bono...

siempre que pienso en ella me pregunto: cómo se puede ser tan fresquita? cómo lo hace? si con cada cosa que dice suelta un pájaro!? 

todos los días me paseo por el blog de sus sueños y por el de sus fotografías diarias y me encuentro con alguna maravilla.

así que no lo pude evitar: he subido su e-mail al blog de Pandoras y al de Generación Bloguer...

BIZNAGA

ayer me lo explicó bien bien una biznaguera de 21 años:

-se deja secar una rama de hinojo
-se roban capullitos de jazmines en los chaleses de los ricos
-se pinchan como si enhebraras agujas
-por la noche se abren y se venden a 3 euros

son caros, me dice
pero yo los vendo todos porque soy muy graciosa

sólo quiero estar en su seno, un poema de Fadwa Tuqan

Sólo quiero morir en mi tierra,

que me entierren en ella,

fundirme y desvanecerme en su fertilidad

para resucitar siendo hierba en mi tierra,

resucitar siendo flor

que deshoje un niño crecido

en mi país.

Sólo quiero estar en el seno de mi patria

siendo tierra

hierba

o flor.

traducción by Mª Luisa Prieto

extraído del blog de la traductora: obstinados

HOY tengo el honor de presentar a SALEM en la FNAC (Callao)

si dios me pide un bloody mary, de carlos salem

29 de diciembre: camino de ida... tren vigo-león... ya lo dijo casimiro parker, si vas en tren a león llévate tus poemarios y el de carlos... pero no me recordó lo de coger el móvil... así que no sé cuánto llevo de viaje ni cuánto falta... trabajo un poco en lo mío con un par de lecturas... si pudiera lo tachaba todo y empezaba de nuevo... me tomo un minibocata... me veo la película... están tremendos jack nicholson y morgan freeman... buena peli, la primera buena peli que veo en un tren aunque he tenido que avisar al revisor por el audio y que cambiarme tres veces de asiento por interferencias en el audio... morgan freeman y jack nicholson acaban enterrados juntos en el everest... afuera el paisaje también está nevado...

ya lo dijo casimiro parker, si hace frío lee un poema... así que cojo el librito de carlos y me dispongo a viajarlo... me gusta mucho la portada y la edición... elegante... un poco alargado de más pero muy elegante... me gusta esa solapa que no abandona la página marcada y me siento orgullosa de markus y la pequeñita... y, mmm, esa pin-up tiene su punto morboso... me pregunto si tomaría un cosmopolitan o si beberá cerveza fría... eso sí, estoy segura de que se tambalearía, como yo, saliendo del buk con los cócteles de salem...

la verdad es que abro el libro con curiosidad y con pena... la última noche que vi a carlos, el día de la presentación de su libro, el loco andaba con una triste cojera... no se le notaba... los ojos normales no se la vieron... pero yo sí... ya lo dijo casimiro parker, un pirata no debe mostrar debilidad pero los iguales siempre se reconocen... acabamos cerrando los bares y si no fuera porque debía lidiar con niños bien temprano habríamos acabado con un bocata en el brillante o los churros de la ciudad entera...

con curiosidad y pena... releo su dedicatoria: "Para Vuk, lo más chulo que ha pisado el Buk"... y me enternezco... leo a ana tan certera siempre en lo que dice, con tanto amor y tanto cuidado... y estoy de acuerdo en todo... así que ni pío... yo como ella sólo he pasado unas cuantas veces por allí (menos de 10 seguro) y no sé cuándo volveré... con él tras la barra te sientes como en casa... es uno de esos bares para los extraños en madrid, ya lo dijo iñaki... pero sin él... no sé yo si volveré... "volver a donde / volver a qué / si cuando me enfado digo jilipollas / pero cuando me enculo / se me escapa un pelotudo / que rescata todos los acentos olvidados / en la pe"... con curiosidad y pena... escuché muchos de los poemas durante su puesta de largo en el buk y no puedo más que oírlos con su voz y leerlos con su cadencia...

...y me doy cuenta de que a mí también en las fotos "(...) me intriga el embrujo borroneado / y la certeza de saber adonde iba / hace diez años o más / mochila al hombro / camino por delante: / voy todavía"

lo imagino trotamundos y descubro tantos secretos que tenía escondidos... en su balance provisional (esas huidas, ese hijo perdido, esos hijos lejanos, esos timos tan de tópico argentino) y de nuevo me pone el alma de gallina y tengo que hacer otro aparte para la digresión... parece que uno se desnuda o se confiesa, que es lo mismo e igual, cuando publica; no cuando escribe. creo que cuando uno escribe se ordena, toma distancia, se vuelve una especie de demiurgo, una inteligencia ordenadora posterior a la materia... aunque al final siempre se llega a la misma a la conclusión: "ahora que todo / se ha quedado en nada / me sobra todo"... o "saber que el saber / estrangula los misterios / y suele dejarte con la boca seca"... cuando publica, cuando esos textos se hacen públicos es cuando llega el desnudo, cuando puede llegar la solución o la redención...

leo sus poemas... curiosidad y pena y confieso que no me suelen gustar los de rollo social... porque me pregunto qué tenemos que ver los occidentalitos con los muchachos africanos que llegan en pateras, nosotros que no llevamos hatillos sino trolleys... me pregunto por la relación existente entre una rumana que pide en el metro y nosotros -sólo sé que ambas lenguas tienen el mismo origen pero que salimos todos huyendo y las llamamos ladronas cuando vienen en pandilla- y esto sólo por poner dos ejemplos... a pesar de todo, reconozco que me conmueven los textos de conciencia de carlos, su cambalache xxi, porque no lo veo de postín... no. me emociona su país borrado, país robado, porque en ellos me vuelvo consciente... sí, recupero la conciencia que tenía de jovencita... ahora que como él "sólo sé que sigo vivo / cuando palpo el borde / de mis heridas"... yo, como él, que "a veces teme (...) que los pasos le hayan borrado los caminos".

no sé si es cierto eso que dice de sí: "soy el bisnieto del monstruo de frankenstein / y mi cuerpo está formado / por los trozos de otros cuerpos / que una noche fueron míos" pero yo a veces me siento igual y más que franky yo juraría que es la reencarnación de bukowski "el poeta de las noches con alma de navaja / acuna la placenta de un poema /(...) y brinda / como siempre / por el milagro de la sed" porque sabe y me descubrió que "usar las noches como días mejorados de penumbra / es una maravilla".

a pesar de todo, después de leerlo sigo preguntándome qué coño dijo casimiro parker, que no me he enterado, que esto me lo he inventado y él no se dignó en volver? aunque he aprendido la lección, ya lo dijo salem... "volver adónde? volver a qué?"

el empleo, de nacho abad

león-vigo en tren dura 6 horas y no voy a hablar de sensaciones de un culo que ya dejas de sentir, de que renfe entre huelga y huelga ni siquiera arregla los televisores y de que tanto tiempo da para revisar los últimos poemarios, comerte 20 sandwiches y obtener 50 soluciones para acabar con la crisis... voy a hablar de uno de los últimos libros que V me ha regalado, que me he leído de una tacada y que precisamente me hizo olvidar la incomodidad de tanto tiempo absurdo en el chacachá del tren.

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conocí a nacho abad tomando unas cañas en el quijote de lavapiés el día de la fiesta de hank over, fiesta a la que finalmente no asistió y nunca pensé que de un muchacho tan finito, tan frágil y de aspecto tan intelectual pudiera salir un personaje como el que describe en el empleo, una de las cuatro novedades de autores leoneses que nacho escuín ha editado en eclipsados. olvido a veces que trabajamos la ficción, que soñamos y escribimos para vivir otras vidas, que uno no tiene que ser necesariamente como son sus textos... y manda narices que sea yo quien lo olvide; precisamente yo, que formo parte del engranaje del ilusionismo... pero sí, es cierto, a veces me olvido de estas cosas...

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me cuesta leer prosa. me cuesta mucho leer prosa pero no cuando está bien escrita, cuando tiene un ritmo trepidante, cuando las oraciones son breves, concisas y sin envoltorios de ningún tipo. cuando no me canso y me lo devoro para hacer honor a mi nombre. [no me gusta leer con erratas; no soporto las erratas, las tildes ausentes, los lapsus teclae... y no me explico cómo es que en un texto de 77 páginas pueda encontrar 12 fallos brutales, después de las supuestas galeradas múltiples. (y tras este aparte con babas de rabia continúo...)]

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me cuesta leer prosa pero me gustan las buenas historias y, para mí, ésta lo es. no debo destripar así que sólo diré que me quedo con 3 cosas:

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a) la paja con la chica del cartel a modo de guión cinematográfico.

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b) la 2ª parte a lo michel houellebecq (de él sólo leí en francés LES PARTICULES ELEMENTAIRES y puedo decir que es un bestia parda!). Es una segunda parte visionaria, explicativa y de imprescindible lectura para entender el mundo en que vivimos, una especie de análisis sociológico total, en el que el protagonista... (cómo narices se llama? me he tragado toda su historia y ni siquiera tengo una inicial a la que agarrarme! bueno, está claro, somos todos, todos nosotros, todos los empleados en trabajos de mierda con nuestras licenciaturas e idiomas; todos los que ya ni pensamos en cómo avanzar; dadnos la seguridad de poder pagar miserablemente el alquiler sin problemas, no nos hagáis pensar, sólo dadnos un baremo para medir la realidad, algo que nos haga salir de casa, algo con lo que poder pagarnos las copas y las putas para estar en compañía...) ...POR DÓNDE IBA? ah, sí, la segunda parte es un estudio en el que el protagonista sin nombre con su diplomatura en magisterio, acaba "alienado hasta el punto de decir que es limpiador en vez de que está trabajando como limpiador", una cita, por cierto, también muy brechtiana.

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c) el final. sencillamente cojonudo & coherente.

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mido lo que me han gustado los libros, como ya he dicho en alguna otra ocasión, por lo subrayado en ellos... dejo aquí 10 momentos absolutos en los que nacho A me ha obligado a tirar de lápiz...

"Fuma un cigarro. Cree que la vida le va a cambiar. No es un presentimiento, sino una convicción, la certeza de que un empleo es una medida de realidad." pág. 11

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"La amistad, han concluido, consiste en que alguien te incomode con su presencia y aún así permitirle que continúe ahí." pág. 19

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"¿Puede alguien no gustar sólo por la imagen que proyecta en un monitor? La repulsión que produce una persona es un sentimiento íntimo. ¿No requiere cierta proximidad?" pág. 23

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"Odia la historia. En esa disciplina, encuentra a una profesora que suele atribuirse la frase: "Si olvidamos la historia corremos el riesgo de repetirla." La profesora nunca ha aclarado qué ocurriría si todos fuéramos expertos historiadores. ¿Podríamos predecir el futuro? En cualquier caso, no repetir el pasado no es garantía de acertar." pág. 26

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"Tras gastar las becas del ministerio en casas de putas, por fin cree que ha aprendido algo en la universidad." pág. 29

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"Y cree entonces que todas las personas del mundo ansían en secreto ciertas depravaciones, oscuras obscenidades que tal vez no se confiesen nunca, o que se confiesan en momentos de intimidad anónima, con un pseudónimo en Internet, o en clubes alejados del centro, o en otra ciudad." pág. 46

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"Es necesaria la insatisfacción, la sensación de no encontrar lo que se busca, ni en el sexo, ni en la vida en general. Ser feliz hoy en día, ser una persona plena, es una irresponsabilidad, es ser un mal ciudadano, no servir a las necesidades de nuestra sociedad." pág. 58

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"Michel Houellebecq trata estos cambios en sus libros, denominando estos cambios "mutaciones metafísicas" y puede ser tachado de apocalíptico si se obvia lo siguiente: es una cualidad de los últimos cambios que se han producido en la historia que suceden sin destruir el sistema establecido, sólo modificándolo de forma casi imperceptible para los ciudadanos que lo padecen. Las nuevas tecnologías como internet o la telefonía móvil han revolucionado nuestro mundo. (...) La pregunta es: ¿Hacia dónde nos dirigimos?" pág. 59

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"Es la última forma de percepción: después de los sentidos sólo queda la memoria." pág. 67

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"Cicatriz: estigma de lo amargo que, como los recuerdos en la memoria, se fija como algo hermoso." pág. 70

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y ade+ me chiflan la foto y el diseño de la cubierta... muy buen libro, nacho, congratulations!!!

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respuesta de nacho abad aquí.

carta a david gonzález o el cazador gris

querido david,

no hay mejor fragata que un libro / diría la yanki // a veces los libros te hacen viajar y otras te encierran y tiran la llave o se la tragan las páginas / tus ojos en las páginas / (o tus ojos y las páginas tienen forma de llave) // fragata para viajar a universos deseables / fragata para abandonarte tras los muros del vacío // un libro es una agencia de viajes al cielo y al infierno // y "el demonio te coma las orejas" es un viaje al corazón del negro // un color que me gusta para la ropa / pero no para el corazón // no / no me hagas caso / no es eso lo que quiero decir / y entiéndeme bien / hablo de sensaciones / de las sensaciones que te deja la lectura // en tu libro existe una inmensa gama de grises / y transcribo, según la teoría del color: "son colores neutros, formados por igual cantidad de rojo, verde y azul. Los colores grises tienen todos una expresión RGB hexadecimal del tipo #QQQQQQ, es decir, los seis caracteres iguales. Los grises son colores idóneos para expresar seriedad, ambigüedad, elegancia, aunque son por naturaleza colores algo tristes."

pero sigo con mis dudas al respecto... / intento encontar una buena definición para reseñarte y no puedo // sigo pensando en esta carta que empecé hace casi un mes... // porque en cuanto a las expresiones se dice que una 'vida gris', expresa una existencia sin demasiado sentido u objetivo, y no es tu caso; una 'persona gris' es aquella triste o que pasa desapercibida y tampoco es tu caso porque todos sabemos de tus "hazañas" y que contagias furor y vida guerrera a raudales / el gris se utiliza para describir peyorativamente situaciones que no tienen un claro valor moral (y a ninguno de los dos nos gusta la moral jodidocristiana y preferimos hablar de ética) / el gris se asocia al otoño, el mal tiempo y la tristeza / la sustancia que forma el cerebro se llama 'materia gris', y por esa razón el color se asocia con lo intelectual... quizá con esta acepción nos vamos acercando... se ve como un libro meditado / filtrado por el paso del tiempo y las revisiones de tu obsesión en busca de perfección //

dos colores son complementarios cuando unidos dan gris / y ahora me viene la imagen clara: tu blanco y tu negro son como las manos tatuadas del reverendo powell (o las manos de mitchum) en "the night of the hunter" // LOVE vs. HATE... la lucha entre el bien y el mal...

[subo la entrada y me da error de algo, no sé lo que es, pero sí veo que el ordenador se ha tragado la mitad de lo que había escrito, el vídeo de la noche del cazador y el poema LA ÚNICA RESPUESTA POSIBLE así que, figura, intentaré hacer lo que tú hiciste con las cartas de la princesa (con el poema, no sé si me atrevo) y que sepas que a partir de aquí todo es un fantasma... segundas partes nunca fueron buenas; al menos las mías]

sabes que hace unos años quise llevar un taller para presos / nos reunimos 4 actores pero después de múltiples reuniones no llegamos a ponernos de acuerdo / y yo sola no me veía entre tanto tío sin miedo a nada // es una deuda pendiente / sé que algún día lo haré / algún día / cuando le pierda el miedo a todo / y si lo logro / lo primero que haga será trabajar con tu tremenda poesía de no ficción / te lo prometo //

supe que tus veinte no fueron felices y los míos sí lo fueron / y mucho / así que querría regalarte una caja de amor para demostrarte que la vida puede ser tan hermosa / como una cerveza fresquita que beber a morro / una buena película o una conversación con cigarrillos entre amigos (recuerdas las que tuvimos en el suelo de la vía láctea y los chupitos del maderfacker?) // en todo caso / decirte que no debes echarlo al olvido porque esos años te hicieron ser quien eres y sobre todo te hicieron descubrir (y descubrirnos) el verdadero valor de la palabra / ésa que le gusta a mi padre (que nunca entendió la poesía) / ésa que a nadie deja indiferente //

(y éste es mi intento de recuerdo de... porque así terminaba el post original...)

LA ÚNICA RESPUESTA POSIBLE

fue ya hace veinte años

(y) todavía hay gente que me lo pregunta

cómo era aquéllo?

como esto."

2 poemas de blues de domingo lópez

LIVE

No salgo,
te dije.
Me quedaré a escribir,
te mentí.

Y te imagino
por los bares de la noche
mientras no tengo
nada que decirme,
nada que decir.

Disfruta,
ven,
vuelve borracha
y sin medias.

Qué importa,
cariño,
si ya la pisamos
de quién sea
la mierda.

***
ONE GOOD MAN

Un buen trago
de bourbon
una noche de calor
algún grillo
el mar
el piano de Monk.

Todo lo demás
se puede ir
tranquilamente
contigo nena
al infierno.

de blues by Domingo Ortega

blues me llegó por correo / un soleado día de verano... / porque la niebla también cumple... / y yo recuerdo que ese día / tenía que salir a hacer no sé qué al asfalto de madrid // el destino incluía un viaje con bastantes paradas de metro // bueno / bastantes o las justas para que a la ida me leyera con calma la cara A / y de vuelta escuchara la B / cambiando mi sensación // volví a leerlo intentando recordar las melodías de las que hablaba... / intentando cantar los poemas a lo summertime and the leaving is easy // y la sensación cambió de nuevo // al llegar a casa busqué todas las referencias / y me hice otra lectura de los 26 poemas / 13 y 13 / con esas melodías de fondo // de nuevo llegó el cambio ///

.

blues es un libro que es un disco / el fondo de una copa de bourbon / y una colilla humeante / un corazón roto / calor / y un sueño de new orleans // y estoy de acuerdo con lo que isabel bono / partenair antológica / le escribe el prólogo / cuando habla cita a boris vian / "tan sólo dos cosas valen verdaderamente la pena: la música de new orleans y duke ellington y cualquier forma de amor con bellas muchachas."

.

blues me lo mandó xen // y está a punto de sacar el libro que más se ha hecho esperar / como se rumorea entre algunos // que será grande no me cabe la menor duda / y confieso que quiero leerme / (sé que me ha ficcionalizado) / porque xen es un loco melómano / un tipo con talento / un corazón puro con aire de tormenta // de las pocas almas / capaces de enviar por correo / música escrita con palabras /// Vuk.

poesía en los bares III (illescas) crónica personal D. 26 / X / 2008

antecedentes:

conozco a kebrán a través del blog / nos conocemos en madrid en el buko el primero de junio / nos vemos de nuevo el 5 en la feria / me compra un ejemplar más que le firme para sortearlo como premio en un concurso que está organizando / nos trae a cañamares y a mí un par de botellas de vino / del güeno güeno / y nos invita a recitar en su pueblo // a cambio paso el verano con su satélite / y me convierto en una guillotina jacobina // arreglar el mundo o las tristezas vía msn // charlas poéticas / "que no / que aunque a ti te guste / yo no puedo con panero" / hasta bien entrada la noche o hasta la "buenaluna"/"boalúa"- recíproca //

antecedentes inmediatos:

semana dura aunque hermosa: médico / viaje / orillas / guerra / buko / descanso con dolor aliviado por mi chico // domingo 26 de octubre / nos despertamos a las 9 y cambiamos el reloj una hora menos // ducha / desayuno opíparo / preparar maleta / cámaras / don't forget your make up, you sicky face! // autobús madrid-illescas / la verde / nº 248 / andén 6 / puertas de acceso futuristas / nos avisa en la parada del bar lido? / después de la vía, junto a la gasolinera / no sé si al llegar haré una o dos paradas // pero a las 13hs45 llegamos porque ya estamos on the road //

.
llegamos sin problema / calor / mucho calor / otoño acogedor del pueblo manchego // bar lido / suena el teléfono / ya estamos casi todos / venga, vamos, al hotel! / uy, qué estrés, déjame tomarme el zumo, que no hay prisa! // primeros besos y primeros ay,erestú!-encantada //
.
hotel / camita rica / nosotros sí cogimos el mando de la tele que no vimos //
ver el espacio / muy chulo / a recitar sobre la mesa de billar...
y comienza la
I parte:
COMIDA POÉTICA
-copiosa
-pantagruélica
-de tupperwares que llevar
-exquisita
-después habrá siesta, no?
-mmm, qué rico!
-milanesa à la parmiggiana
-me encanta el provolone
-brindis va
-no me haga la carne, que no puedo
-dame un beso
(esta foto me la quedo)
-los cojones! viva la música indie!
-brindis viene

-por k., por ana que no está, por garcía montero (jaja!)

-mechero?y pienso que también quiero hablar con los de allí

fotos para la posteridad

después llegaron josé ángel barrueco / marta / mario crespo / julio vegas / y carla badillo volando desde ecuador con alto de tren en moguer // la indígena de ojos pantera / el camino de mayor horizonte / la mujertierra más firme //

damos por concluida la prima parte

y nos vamos para allá
.

nosotros al hotel un momentito / necesito refrescarme un poco / pintarme el ojo para quitarme la ojera / y elegir los 5 poemas // gran crisis // no sé qué leer // mientras / estas fotos y esta vida // con tanta duda personal y tanto intento de restauración o milagritodelourdes se nos hace tarde y al bajar ya está dioni / vaso en mano / apurándonos el paso // bajo / y todo está candente... mucha gente / muchos rostros conocidos / y otros tantos amables // no quiero volver sobre estos pareados del azar //

II parte: 18h35 BAR O'CONNELL, Illescas, TO.

POEMA UNO
Voy cantando al matadero
y dicta sentencia el mundo:
matad mil veces al hombre,
su palabra permanece.

el kebrantaversos
presentación de SATÉLITE DE INHÓSPITO PLANETA

by andrés ramón pérez blanco

con julio vegas, david gonzález y gsús bonilla

julio, compañero de k., superhéroe y creatura

"Mi hermano Andrés Ramón Pérez Blanco, el Kebrantaversos, el Kebran, está como un niño con zapatos nuevos. Está de estreno. Estrena cuaderno de poemas. SATÉLITE DE INHÓSPITO PLANETA. Es un cuaderno especial, no solo por ser su primer libro, sino también por el plantel de colaboradores que ha conseguido reunir. Empezando, para el que el burro no se espante, por el que esto escribe, siguiendo por los poetas Gsus Bonilla, Dioni Blasco, Javier Das, Déborah Vukusic y terminando en los dibujantes o ilustradores: Leticia Vera, Ana Rodríguez, Ángel Rodríguez y Gsús Bonilla."

JAQUE

mientras jugamos estas partidas de ajedrez
mientras matamos el tiempo
el tiempo sigue su curso inexorablemente
sin acordarse de nosotros
olvidados en esta puta celda
olvidando la palabra tiempo

david gonzález
APUNTES [26] DE UN OTOÑO CÁLIDO
(...)

el kebran es el gran jefe indio que prendió la hoguera, la misma que una vez más vuelve a emitir señales desde allí. el kebran, el hombre del satélite, ese que escribe a luna ,de la luna, sobre la luna. a mí me gusta llamarle lunático, porque sólo un loco se atreve a construir castillos en el aire, un loco solo sabe que no se caerán y sólo un loco tiene sueños y los saca de paseo atados a una cuerdecita por las aceras de su pueblo. el kebran adora a panero.- seguro, y esto lo pienso yo, que más de uno le señala con el dedo, pero no en el sentido del menosprecio, si no más bien en el de la envidia / yo puedo leer los labios de estos: mira, uno de los pocos que van cumpliendo sueños / y luego vuelven la cabeza, miran hacía otro lado porque ellos no ven más allá, porque no aprendieron a mirar a los ojos y leer los mensajes que estos emiten (sobre miradas, honestidades y ojos hablé el otro día. también de frío). el kebran cuando lee no mira a los ojos. no le hace falta, es todo corazón. hoy domingo ha tenido los santos cojones de cumplir otro -sueño- . y tiro por que me toca.
hace tiempo me dijo que iba a reunir a ellas. y dijo que iba a traer a muchos más para aplaudirlas, y así fue. hablo de poetas, de gente honesta ( sobre gente honesta y los ojos de estos hablé el otro día. también de frío). el kebran cumple sueños, termina retos y hace que la poesía vuelva a sus orígenes, de donde salió y que muy pocas veces regresa. aunque aquí, en illescas love es la tercera. poesía en los bares tres. ellas. así lo ha llamado.

(...)

gsús bonilla

.

III parte: POESÍA EN LOS BARES III: ELLAS

con maría gómez

la música...

sensibilidad y escucha

(lo más divertido para mí el cumpleaños feliz!)

1st ROUND: my turn

(ay, que me toca...) me llamo déborah vukušić / y soy dos mitades / mitad gallega y mitad croata / 23 de mayo de 1979 salgo a la luz // déborah en hebreo / abeja / vukušić en croata / uši orejas / vuk lobo // abeja con orejas de lobo

julio de 1996 / viaje en coche de zagreb a promajna / en la costa de dalmatjia / haciendo parada en sestanovac // mi padre lleva en el coche solidissimus in omnibus / y eso hace que no pague peajes // atravesando montañas de cartón piedra dice / este pueblo lo tomé con mis hombres en 2 días / cabrones, hijos de puta, me costó 3 vidas // y él? // niño con pelota mujer joven imberbe / viejo niña con su muñeca / un bracito / de niña o de muñeca // no se le puede contar a una niña 16 años 17 / que su padre es un asesino // no puede enorgullecerse de asesinar / no / delante de su hija

MUSTAFÁ

(...) mi mujer me engaña // encargué todas las flores de la ciudad / las compré // dicen que murió de alergia / aquella misma noche / pero murió de cafeína // y yo / me hice una capa con los pétalos ///

soy monja / mi vida entregada al señor / mi vida entregada a mi esposo // estigmas en mis manos / ángelus biblias crucifijos / rosario de auroras flagelándome / hasta no sentir // hostias /
cuerpo del señor / cuerpo de mi esposo / mortificación de los instintos // vino / sangre de mi amor / sangre de mi esposo // deseo que vengan / y acaben conmigo // violadores a mí
violadores del mundo, uníos

una canción con coletas / una canción a lo marilyn // happy b-day to you / me subiré a la silla / happy b-day to you / me levantaré el uniforme / happy b-day / liguero negro / mister teacher / ligas rojas / happy b-day / sin bragras / to youahora ya me siento más tranquila / tras el vómito o el juego / ahora ya puedo celebrarlo / quiero un vino / o 1 ó 3 / no más / que no debo // disfrutar de los otros ///

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2nd ROUND: laura rosal
DAMAGE

“Morir no duele mucho

nos duele más la vida”

Emily Dickinson

Los paraísos reciclados. Somos raíces doradas que emigran al sur. Me alboroto el pelo bailando al despertar y nunca consigo que amanezca. Y las ratas vienen a comerse su locura; y mientras el cuerpo anciano traza su maquiavélica muerte,

yo me maquillo los ojos con arrugas,

me cubro huidiza con una sábana de carne.
Sube mucho más
el volumen de esa maldita música

que eso nos hará olvidarnos
de las cicatrices que ahora
sangran quejumbrosas,
rítmicas. Casi transparentes.

laura rosal

3rd ROUND: leticia vera

POEMA DESTROYER

Reventé dos bombillas rojas

y te hice tragar cristales.

Sentado en el bidé,

frente a las baldosas blancas,

lavas cristales rojos.

Quiero que sepas del dolor

más profundo

en tus mismísimas entrañas.

Que cada esquirla

te haga sangrar,

como hace mi mente cada día:

mi sonrisa sangra.

Deshacer el nudo

de ambigüedades,

los cajones

que guardan todas las categorías

formuladas por un hilo de seres humanos.

Duele.

leticia vera

4th ROUND: lucía boscá

Al acabar yo estaba repleta de esterilidad
-esa misma que te dio tres hijos-
Yo no quería incorporarme
no te fueras a salir.
Y en mi casa ya no.
En ningún lado.
No había flujos
no mensajes.
Tan solo un abismo
desbordado:
éter y alcohol.
Y ahora hay un hueco
en el que no cabe
tampoco
el arrepentimiento.

by lucía boscá (atentos... expectantes... sigue la atmósfera... crece la burbuja... )

5th ROUND: coché lópez

MAÑANA SERÁ OTRO DÍA

Mañana será otro día

Una vida sola no me basta.

Bien contados no son tantos días.

Nos pasamos la mitad pensando

y la otra mitad

preocupados por el euribor que sigue subiendo.

Anocheces sola,

escribiendo historias de amor para no dormir,

con los temas de la oposición al otro lado de la cama.

El amor es una enfermedad infecto––contagiosa

aunque es diferente amar

y ser amado.

Anocheces sola en mitad de un espacio con humo.

Mañana será otro día

bien contados no son tantos
by coché lópez

6th ROUND: isabel garcía mellado

COVALECENCIA (menecesito)

no entender el café

o que ya no me sepan los abrazos a nada

o se muden las voces al silencio más frío

no saber el por qué

de las tan pocas ganas

el pelo sucio y el pijama,

no poder entender dejar de recordar cómo se caminaba

volver a naufragar en los charcos

mientras giran las aspas sinsentido

desear algo que ya se me ha perdido

ahogarme

por no llegar nunca a llenarme las manos

por mi misma

pensar

en todo lo que tengo

y sentirme injusta

aferrarme a la vida cuando cuesta más el día

cuando más cuesta

arrastrar las pestañas por tu vientre

y soñar

que va a ser todo tan bonito

como pensé que sería todo

cuando me lo propuse

yo sé querer muy bien

pero estoy hecha un lío

isabel garcía mellado

7th ROUND: carla badillo coronado
DERRAMA WHISKY SOBRE TU AMIGO MUERTO
No sé si mañana estaré aquí,
pero en todos los sitios mi voz será la misma.
RAÚL NÚÑEZ

Raúl Núñez
bienvenido
aquí nadie te conoce.
Sé que tampoco te importa
y menos hoy
que te llevaré de mi mano
a recorrer los no-lugares.
Vamos a pasear, Raúl,
también en mi ciudad
hay aquello que te gusta:
putas
whisky
y perros callejeros
hambrientos de amor.
No iremos a buscar libros
porque no tengo un centavo
voy contigo hoy me basta.
Pero te ofrezco poesía
de la que te encanta
escrita entre orines
de calles angostas y largas.
¿Te fijas cómo nos miran, Raúl?
no les hagas caso
te advertí que no te conocían.
Ellos jamás han comido un cannabis flan
ni han cantado baladas de ángeles náufragos
ni han visto a Mick Jagger entre el humo
ni se han emborrachado con Jesús de Nazareth
ni se han preguntado qué ha pasado con Jack Kerouac
ni conocen a la verdadera madre del hijo de Dylan Thomas
ni les da asco beber la sangre marrón
que abriga un feto de lata de Coca-Cola.
Vamos, Raúl,
vamos a despertar a los muertos
y una vez desempolvados
les contamos que sobrevivió el poema.
¿Escuchas, Raúl?
son llantos de niños recién nacidos
y sus cunas son bolas de fuego
o inmensos cubos de hielo
(ya no hay puntos medios desde
que fuiste a cabalgar la noche).
Sí, Raúl, hace cinco minutos hacía calor
y ahora la lluvia empieza a mojar
nuestros disfraces.
Conozco un viejo Café en el centro
donde podemos guarecernos.
No es como el Cavaller de Neu
en el que te recibía Uberto en el ’91.
Nadie nos tomará una foto
pero al menos estaremos protegidos
mientras bebemos whisky
y me hablas de María
y de alguna novela negra.
Y luego, Raúl,
escribiremos juntos:
EL FUTURO ES UN EPÍLOGO
en el espejo del baño.
Después huiremos.
Pero antes me pedirás
-con tu acento porteño-
que lo haga...
y a mí me temblará la mano.
¡Hacelo, Carla!
¡Hacelo de una puta vez!
y yo te abrazaré fuerte
y te diré casi llorando:
No, Raúl, lo siento
yo no puedo derramar whisky sobre ti.
carla badillo coronado
y llegaron los abrazos y la noche continuó con las ofrendas de carla /los encuentros / el tequila y las semillas / las conversaciones / el hermanamiento / le llegó la calma al kebran / aún ejerciendo del mejor anfitrión / y las pantallas que se hicieron carne //

IV PARTE: la noche...

círculo de protección / calles empedradas / comer como si llegara el fin / aguantar las últimas copas / a salvo en los brazos de mi rey /(yo tengo todas sus fotos) /disfrutar de verles bailar

y apostar por el precio del billete /en pesetas de un poeta / (100 era el de bécquer / y 500 rosalía) / así que perdí / o gané un viaje a marruecos

3. kebran, vic, maría, coché, myself, javier, julio, leticia, isabel
2. ricardo, dioni, adolfo, lucía, laura, marcus
1. david, carla
en o'connells, illescas (toledo) el domingo 26 de octubre de 2008
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fotos by J.A.B., gsús y laura (gracias!)
a mí no me quedan más palabras
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EXTRAS:
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ENLAZADOS
Me fascina el poder de convocatoria de internet en general, y de los blogs o bitácoras en particular. Gente que no se conocía de nada acaba compartiendo cervezas y conversaciones en un bar. Gente que había linkado o enlazado en sus blogs las páginas de otra gente. Personas que se habían escrito numerosos correos electrónicos para agradecerse un guiño mutuo en sus páginas, para compartir el gusto por un libro, para pedir una colaboración en una revista o para ofrecer un texto para un fanzine. Una red de links, de puentes entre páginas, pero sobre todo entre personas, que es al fin y al cabo lo importante. Porque tras cada una de esas webs, de esos blogs, hay un mundo preparado para que lo descubramos, para que lo disfrutemos. Hay gente sencilla y a la vez compleja. Buena gente. Y talento, mucho talento. Al talento ya no lo pueden encarcelar en las publicaciones oficiales, ya lo hemos señalado aquí en alguna ocasión. Ahora el talento se dispara, se dispersa, es tan libre como quieren sus dueños. Y quienes están cansados de lo de siempre (del discurso oficial, de los mafiosos de algunos suplementos culturales, de los libros malos que se anuncian en la televisión o dominan los escaparates de novedades y reciben premios amañados) acuden a internet, a buscar, a indagar, a beber de los blogs. No me estoy refiriendo a esos blogs que sólo sirven para que sus dueños cotilleen sobre la literatura o la vida, sino a rincones para la creación, donde los administradores cuelgan sus cuentos, sus poemas, sus raciones de textos nuevos y antiguos, sus recomendaciones sobre esa película, aquella novela o este concierto. Sitios donde estalla la cultura y nos empapa.

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Pero casi toda esa gente no se conoce cara a cara. Todos han visto una foto en la que no queda clara la identidad de su dueño. Han visto dibujos, bosquejos y caricaturas, pero no sabrían reconocerse al cruzar sus pasos en la calle. Es posible que acaben de intercambiarse varios e-mails en casa, y luego cada uno salga a hacer un recado o a dar una vuelta y sus caminos se crucen, pero ellos no lo saben. Cuando hay actos literarios, por ejemplo, todos anuncian en sus bitácoras el evento, y casi todos se juntan bajo un mismo techo y empiezan a interrogarse, a presentarse unos a otros, a poner por fin caras a los nombres y a los nicks y a los blogs. El primer recuerdo asociado es el del nombre de la bitácora: “Tú eres el de “El viento que agita la cebada”, ¿verdad?”, “Ah, eres el de “Cierta distancia”, ¿no?”, “Mira, este es el administrador de “Bacovicious”, y aquel el de “En silencio”, y nos conocemos todos por la red de blogs”. Nos reconocemos, primero, por el título de la bitácora. Yo posteo, tú posteas.

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Lo importante, al final, es que un numeroso grupo de gente se ha conocido en persona. Los lazos, así, se estrechan aún más. Han viajado juntos, han caminado hasta el filo de la noche, han hablado, han reído. Se intercambian los teléfonos, unos compran los libros de otros. Y la llave para todo eso, para esas reuniones, esas presentaciones, esos encuentros y reencuentros, ha sido la red. Internet. Los blogs especialmente, porque unen. ¿Qué hubiera ocurrido si no existiera internet, si no abriéramos webs y blogs y foros? Que toda esa gente no se habría conocido, no se habría escrito correos electrónicos, no se habría leído mutuamente. Que sus creaciones (sus poemas, sus relatos, sus fotos, sus dibujos, sus paranoias) aún seguirían esperando a un editor, o en el cajón, criando olvido. Mediante esa telaraña de links, de conexiones, empiezas a leer lo que escriben otros. Luego, intercambias correos y mensajes. Y al fin llega lo esperado: conoces a gente valiosa en persona. Creas lazos sólidos.

by josé ángel barrueco

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IDENTIDADES
se puede desmoromar en dos minutos la cabeza de un poeta
echar por tierra todos sus versos
y sus tristezas sabor a plástico envenenado.
se puede desmontar en dos minutos
la cabeza de un suicida en potencia
hacerle frenar las cicatrices de la vida
y sentarle junto a un olmo desbocado por el otoño.
se puede hacer callar a un cantante.
se puede hacer pensar a un borracho.
se puede hacer sufrir a un héroe.
pero entonces ya no serían ellos,
y la vida necesita poeta y suicidas, cantantes, borrachos y héroes que lloran.
by marcus versus
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CUESTIÓN DE ROLES
Para escribir
utilizo un cuaderno
tamaño cuartilla
como el que los niños
utilizan para ir
al colegio.
Me gusta
porque es barato,
cómodo
y tiene rayas
- nunca me gustó
escribir en folio -.
Pero lo más importante
de todo
es su tapa,
porque en un recuadro
está escrita la marca,
GUERRERO,
y yo,
a la hora de enfrentarme
a algunos poemas,
me lo creo.
by javier das

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Ser sensible
para respirar el aire que no nos dejan,
oler los aromas de las nubes.
Para llorar en el Olimpo,
reír junto a Belcebú,
soñar en los ojos de un niño.
Para matar la guerra,
encender hogueras
donde salten los confeti,
donde el payaso de las bofetadas
deje de serlo
y los espectadores rían igual.
Ser sensible para sustituir la antorcha por la paloma,
la mano por el abrazo,
la mala leche por la ayuda.
Para devolver al insulto carcajada,
al despotismo silencio;
para ignorar a las personas de gris
que nos roban el alma,
a los terroristas
que nos asesinan todos los días
con un tiro en la nuca de la alegría.
Ser sensibles para cambiar la vida
y volver a tener esperanza.
by ricardo bórnez
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DOS MIRADAS
Tan solo éramos dos miradas que se buscaban sin descanso. Tan solo eso, hasta que se encontraron de cerca y no pudieron evitarse.Aun con los ojos cerrados y la mente en reposo, aparecíamos el uno en el otro.Aun con los ojos vendados y la mente en blanco, sabíamos cuando estábamos el uno delante del otro.Pero aquel 31 de octubre y que todos los santos nos perdonen, acabamos durmiendo abrazados como se merece.Ya sé, siempre escribo en primera persona como si lo viviera, como si lo sintiera, como si yo fuese parte de aquella olimpiada de besos improvisada, como si yo quisiera hacerme participe de que yo fui el que junto a ella llegamos al olimpo de los dioses entre sudor y lagrimas.Dos miradas que se aprendieron de memoria hace tiempo, pero nunca, jamás, se imaginaban con un final tan feliz y en teoría eterno.En tercera persona seria absurdo describir como cayeron los zapatos al suelo.Ese par de pares que precedían el fin de algo y el comienzo del milagro.En tercera persona, el problema es que esa tercera persona no estuvo allí.No podía haber visto nada y menos sentido nada. Tan solo lo que uno de los dos contase por la mañana y espero y deseo que no fuera asi.Llego un momento en el que se hizo la oscuridady en que aquellos cuerpos, todavía vestidos,se acariciaban con la atención y delicadezadel que pretende aprender a leer en braille.Supongo que pasarían horas asi.Llenas de palabras al oído y con respiraciones impropias del ser humano. Es curioso.Tan extraños y a la vez tan conocidos.Tan impacientes y a la vez tan efusivosque ninguno de los dos quería separarsepara ir a buscar un preservativo.Esa tercera persona nos lo podía haber traído.Y nos podía haber tapado...cuando nos quedamos dormidos.Y nos podía haber servido el desayuno.Y nos podía haber limpiado la habitación.Y muchas mas cosas.Pero como ya digo, hay cositas en esta vidaque cuando uno directamente las cuenta......Huelen mucho mejor.

by dionisio blasco
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AGRADECIMIENTOS:

a mario crespo, adolfo gonzález, mónica, saúl, virginia, manuela... los que vinieron y que me dejo en el tintero... a vic, a vic, a vic (sus fotos y besos me los quedo)... gracias, gracias, gracias.

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EPÍLOGO de V.M.A.

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AUTOCONSERVACIÓN

Pese a todo
pese a la frustración
pese a los desengaños
pese a los malos tragos
pese a los sueños rotos
la vida está llena
de causas
por las que luchar.
No bajes
la guardia
toma
precauciones
no olvides
nunca
las armas.

by vicente muñoz álvarez