lunes, 30 de junio de 2008

sombras


me preguntas quién soy / y te respondo que era yo /pero me desdibujé


dejé a un lado la prisa y el dolor / metí en una maleta lo que cupo

y abandoné mi sombra / sobre la cama


ahora camino algo extraña / no sé si me persigue alguien

si son conjuras, conjeturas, obsesiones / o si son aquellos fantasmas

porque corro mirando atrás / sin encontrar reproches

pero descubro más de un error / que no puede tener enmienda


(la foto no sé de quién es...)

sábado, 28 de junio de 2008

afilando filos


rajando gargantas
si a johnny le pones el pelo largo
soy yo frente a un espejo

JUDY GARLAND


Mamá, no.
No quiero.
No sé si aguantaré.
10 años felices, sí, pero... ¿y después?

-Irás por el camino de baldosas amarillas

------

Frances, me llamo Frances
No me llames Judy.
Judy es para los otros.
Sé que te conozco
aunque
no recuerde el recuerdo
ni tu nombre.
(...)
Quién eres?
David? Vincent? Sidney? Mark...
(...)
-Mickey...

Mickey! Mickey, querido!
Perdona, cariño, Mickey-querido.
Dame un par de pastillas, sí?


Ya sabes,
nací estrella pero me voy apagando.
Antes vencedora
y ahora ya vencida.
1,2... pongamos... 12.
12 es un bonito número.
(...)
Por favor, no cojas el teléfono.
Deja que suene o desconéctalo, cielo,
desconéctalo mejor.
(...)
(...)
(...)
¡Qué paz!
Mamá...
Mamá...
¿Eres tú?
12, sólo fueron 12.
¡Qué paz!
Mamá.
Mamá... ¡qué hermosa y joven estás!

cuida-2


no pasa nada, nena, me dijiste
sólo ha sido un mal viaje
si quieres ir demasiado lejos
debes tener cuidado
(los pies se cansan de llevarme
tus manos no pueden agarrarme
grité, te grité, gritaba eseoeses)
tus ojos no me miran, dijiste
pero no pasa nada, nena
no pasa nada si vuelven conmigo
sólo ha sido un mal viaje
[s.o.s.
b.e.s.o.s.
be (my) s.o.s.
lo único que me puede salvar]
estás aquí pero dónde estuviste?
dónde has estado?
(silencio)
no pasa nada, nena, no pasa nada
ya estás de vuelta
sólo ha sido un mal viaje
aquí a mi lado
aquí
sólo ha sido un mal viaje
debes tener cuidado

guerra de identidad: reseñas amigas en blogs amigos



David González dijo el 25 de mayo (sigo sin querer ir al cielo):


Esta poeta ha sido un auténtico descubrimiento para mí y si he de ser sincero, y lo seré, sus poemas me reconcilian con la poesía, con lo que yo entiendo como poesía.


en hank over dijeron el 21 de junio:


Otro nuevo regalo de Baile del sol ( que se está consolidando con cada título y colección como la editorial alternativa más coherente del país ), Guerra de identidad, de Deborah Vukusic, es un viaje confesional al fin de la noche y el día, al corazón de la infancia y la bruma, bipolar y nervioso, fulgurante y emotivo, al tiempo que reconfortante y pausado: una simbiosis magnética de ying y yang, de paraíso e infierno, que nos descubre a una nueva poeta, mitad gallega mitad croata ( como ella misma afirma en sus versos ), con un discurso personalísimo y una poética espontánea y fluida, ajena por completo a lo convencional y forzado... Un primer poemario que no pasará desapercibido y una voz a tener desde hoy muy en cuenta. v.


kebran dijo el 26 de junio:

GUERRA DE IDENTIDAD DE DEBORAH VUKUSIC
Esta maravilla de poemario, totalmente imprescindible y de obligada lectura para todo lector de poesía que se precie de serlo es el PREMIO DEL CONCURSO GRITOS EN EL PASILLO. Va a ser un libro viajero, y espero que cuando el premiado lo reciba lo devore, lo digiera bien y luego siga la cadena para llevar a la autora de este poemario donde se merece, en lo más alto. Poco a poco iré desgranando poemas incluidos en él, Hoy tan sólo quiero eneltecer a su autora DEBORAH VUKUSIC, ACTRIZ, POETA Y ANTE TODO PERSONA COMO POCAS, Un torrente de simpatía y buen rollo, que buena falta nos hace en este mundo tan cabrón.Hay que comprarse este poemario. Y ya está. Lo edita BAILE DEL SOL- Sólo cuesta 12 euritos, que te lo puedes gastar en cañas con los colegas o en unos calzoncillos guapos o en unas bragas chulas, prescinde de esa copa innecesaria y créeme si te digo comprate este poemario y no te vas a arrepentir de descubrir a DEBORAH.


bebé, no llores... ves cómo te cuidan?

viernes, 27 de junio de 2008

o afiador



na galería de rulo
faíscas contra a pedra

na miña
coitelos có fío da verdade

imaxes que serán
verbas e movemento

jueves, 26 de junio de 2008

miércoles, 25 de junio de 2008

ANNE GRAY HARVEY o ANNE SEXTON: 2 en español 2 en inglés


DESEANDO MORIR
Ahora que lo preguntas, la mayor parte de los días no puedo recordar.Camino vestida, sin marcas de ese viaje.Luego la casi innombrable lascivia regresa.Ni siquiera entonces tengo nada contra la vida.Conozco bien las hojas de hierba que mencionas,los muebles que has puesto al sol.Pero los suicidas poseen un lenguaje especial.Al igual que carpinteros, quieren saber con qué herramientas.Nunca preguntan por qué construir.En dos ocasiones me he expresado con tanta sencillez,he poseído al enemigo, comido al enemigo, he aceptado su destreza, su magia.De este modo, grave y pensativa,más tibia que el aceite o el agua,he descansado, babeando por el agujero de mi boca.No se me ocurrió exponer mi cuerpo a la aguja.Hasta la córnea y la orina sobrante se perdieron.Los suicidas ya han traicionado el cuerpo.Nacidos sin vida, no siempre mueren,pero deslumbrados, no pueden olvidar una droga tan dulceque hasta los niños mirarían con una sonrisa.¡Empujar toda esa vida bajo tu lengua!que, por sí misma, se convierte en pasión.La muerte es un hueso triste, lleno de golpes, dirías,y a pesar de todo ella me espera, año tras año, para reparar delicadamente una vieja herida, para liberar mi aliento de su dañina prisión.Balanceándose allí, a veces se encuentran los suicidas,rabiosos ante el fruto, una luna inflada,Dejando el pan que confundieron con un besoDejando la página del libro abierto descuidadamenteAlgo sin decir, el teléfono descolgadoY el amor, cualquiera que haya sido, una infección.

LA BALADA DE LA MASTURBADORA SOLITARIA
Al final del asunto siempre es la muerte.Ella es mi taller. Ojo resbaladizo,fuera de la tribu de mí misma mi alientote echa en falta. Espantoa los que están presentes. Estoy saciada.De noche, sola, me caso con la cama.Dedo a dedo, ahora es mía.No está tan lejos. Es mi encuentro.La taño como a una campana. Me detengoen la glorieta donde solías montarla.Me hiciste tuya sobre el edredón floreado.De noche, sola, me caso con la cama.Toma, por ejemplo, esta noche, amor mío,en la que cada pareja mezclacon un revolcón conjunto, debajo, arriba,el abundante par en espuma y pluma,hincándose y empujando, cabeza contra cabeza.De noche, sola, me caso con la cama.De esta forma escapo de mi cuerpo,un milagro molesto, ¿Podría poneren exhibición el mercado de los sueños?Me despliego. Crucifico.Mi pequeña ciruela, la llamabas.De noche, sola, me caso con la cama.Entonces llegó mi rival de ojos oscuros.La dama acuática, irguiéndose en la playa,un piano en la yema de los dedos, vergüenzaen los labios y una voz de flauta.Entretanto, yo pasé a ser la escoba usada.De noche, sola, me caso con la cama.Ella te agarró como una mujer agarraun vestido de saldo de un estantey yo me rompí como se rompen una piedra.Te devuelvo tus libros y tu caña de pescar.El periódico de hoy dice que se han casado.De noche, sola, me caso con la cama.Muchachos y muchachas son uno esta noche.Se desabotonan blusas. Se bajan cremalleras.Se quitan zapatos. Apagan la luz.Las brillantes criaturas están llenas de mentiras.Se comen mutuamente. Están más que saciadas.De noche, sola, me caso con la cama.

THE KISS
My mouth blooms like a cut.
I've been wronged all year, tedious
nights, nothing but rough elbows in them
and delicate boxes of Kleenex calling crybaby
crybaby , you fool!
Before today my body was useless.
Now it's tearing at its square corners.
It's tearing old Mary's garments off, knot by knot
and see -- Now it's shot full of these electric bolts.
Zing! A resurrection!
Once it was a boat, quite wooden
and with no business, no salt water under it
and in need of some paint. It was no more
than a group of boards. But you hoisted her, rigged her.
She's been elected.
My nerves are turned on. I hear them like
musical instruments. Where there was silence
the drums, the strings are incurably playing. You did this.
Pure genius at work. Darling, the composer has stepped
into fire.

RED ROSES
Tommy is three and when he's bad
his mother dances with him.
She puts on the record,
"Red Roses for a Blue Lady"
and throws him across the room.
Mind you,
she never laid a hand on him,
only the wall laid a hand on him.
He gets red roses in different places,
the head, that time he was as sleepy as a river,
the back, that time he was a broken scarecrow,
the arm like a diamond had bitten it,
the leg, twisted like licorice stick,
all the dance they did together,
Blue Lady and Tommy.
You fell, she said, just remember you fell.
I fell, is all he told the doctors
in the big hospital. A nice lady came
and asked him questions but because
he didn't want to be sent away he said, I fell.
He never said anything else although he could talk fine.
He never told about the music
or how she'd sing and shout
holding him up and throwing him.

He pretends he is her ball.
He tries to fold up and bounce
but he squashes like fruit.
For he loves Blue Lady and the spots
of red red roses he gives her.

lunes, 23 de junio de 2008

2 obsesiones

(obsesión 1)
como hace tiempo... cuando en la misma ciudad se mandaban cartas manuscritas los amantes
hoy, siglo XXI, unos cuantos después nos respondemos ipso facto a las llamadas del amor
emails para estimular el deseo con palabras cuando ya es tan carne en la pantalla

ganas locas de comerte de rodillas / de que me digas cochinadas / de mirarte con ojos de más deseo / de verte babearte los dedos, baby / y también ganas de que me duela y de que me tintes y de untarme de ti, cabrón / sólo de ti
luego ganas de baño / de mimos en el baño / de champú que pica en el baño
de fumar en la cama / de tocarnos de nuevo en la cama / o en el suelo / o por el suelo, baby
de meterme tu talón por el coño y luego la rodilla y luego el puño entero, baby / el puño entero, baby
que me rasques con la barba que te nace a partir de las 7
y empezar de nuevo a darnos y retomarnos al amor, baby
al amor

excitada y partida
me entrego a revivir fantasías
frente a tus palabras

mi nuca suda
lanusa humedecida

(obsesión 2)
hemorragia de ti soy yo y me desangro de amor
ya me he masturbado dolido y sonreído
y como un hombre tras el orgasmo
ahora necesito soledad
porque me inunda la tristeza
la tristeza de no tener tus brazos para llenar el vacío
la tormenta de la calma tras la tormenta
con la tristeza de la lluvia fina que sigue en mí
lluvia fina en mí

buenas noches, amor
con esfuerzo me alejo
quiero una película que me haga olvidar
o que te me recuerde en historias ajenas
quiero no pensar en mí
no más tú ni cuchillos
no más tú, por favor, no más tú
por hoy

esta noche necesito poder dormir
no quiero ansiedades ni pánicos
sólo la sutil tristeza, como la lluvia fina, en mí
como la lluvia en mí
un abrazo de la muerte
(la muerte es una mujer hermosa
con una cicatriz en la cara)
y me acompaña, me acompaña
me hace compañía
la muerte y yo
somos dos viudas tristes

no más tú, por favor
no más tú
aire
aire
quiero respirar sin que me duela
aire
aire
aire

domingo, 22 de junio de 2008

reseña GUERRA DE IDENTIDAD en YOUKALI


por Matías Escalera Cordero:

En estos días, la editorial Baile del Sol está presentando
su nueva colección llamada DelEste, dirigida
por el profesor Dan Munteanu, cuyos primeros títulos
no pueden ser más prometedores; el primero, es
la excelente traducción y antología -obra del propio
Dan Munteanu-, titulada simplemente 40 poemas,
del poeta simbolista rumano George Bacovia; la segunda,
la colección de relatos titulada De qué nos
enamoramos, del joven escritor croata, de la ciudad
de Zadar, Roman Simic; y, el tercero, el valiente y
sincerísimo poemario, Guerra de identidad, de la
joven poeta hispano-croata, Déborah Vukušic.

Esta colección no pasaría de ser otra más de las
que se aprovechan de las subvenciones que algunos
de los países del antiguo bloque socialista, con lenguas
minoritarias, ofrecen por la traducción de sus
autores, si no fuera por la historia de su gestación,
con la cuidada selección de los títulos y las estimables
traducciones que aporta (en total, cinco años de
trabajo).
Roman Simic y Déborah Vukušic, cada uno
desde una perspectiva diferente ahondan en algo
que los dos, de distinta, pero semejante manera,
hicieron notar en la presentación de sus respectivas
obras, el pasado día nueve de junio, en el Instituto
Cervantes de Madrid: una sociedad, unos pueblos,
unas gentes que han experimentado lo que han experimentado,
que han padecido lo que han padecido,
en los que se han cometido los crímenes que se
han cometido, no se puede hacer como que no ha
pasado nada, no se puede simular eternamente una
normalidad impostada e irreal; en algún momento
hay que mirar de frente, y decir, y reconocer, lo que
se ha vivido, se ha padecido, se ha visto y se ha perpetrado;
y eso es precisamente lo que hacen los dos
jóvenes escritores croatas, enfrentarse a lo que han
vivido, ellos y sus gentes; y decir lo que han visto, y
ven aún, a su alrededor: por ejemplo, ver y reconocer
en su propio padre a un paramilitar encausado por la
Corte internacional de crímenes de guerra en la antigua
Yugoslavia
; o bucear, a través de quienes nos enamoramos,
en la historia y en los sucesos que nos han
hecho ser como somos, y enamorarnos de quien, y
como, nos enamoramos. Lo que sucede dentro de
nosotros, sucede fuera de nosotros; de hecho, sucede
dentro de nosotros, porque sucede fuera de nosotros.
La simulación de la normalidad no sólo es inviable a
largo plazo, sino que nos humilla y degrada. De eso se
hizo consciente Roman Simic –confesó él mismo, el
día de la presentación–, cuando se dio cuenta de que
la realidad real, aquello que había constituido, y constituía,
su vida y la de su pueblo, estaba ausente de su
obra, hasta ese momento. De eso mismo se dio cuenta
también la joven Déborah Vukušic, cuando decidió
explorar su identidad partida. Croacia, la literatura
europea, necesita escritores como ellos.
Títulos especialmente recomendables para los múltiples
espacios de simulación que perviven en nuestro
mundo, en España, en Europa o en América Latina.
Títulos recomendables, en fin, para todos nosotros.

YOUKALI, 5 página 179 Análisis de efectos / reseñas
ISSN: 1885-477X
http://www.tierradenadieediciones.com/
http://www.youkali.net/
noticia...
muchas gracias, señor escalera-cordero
fotos por gentileza del poeta ricardo

honey moon, darlin', sweet honey moon

silbé y vino a por mí la furgoneta de los hippies
una wolswagen no-sé-qué con matrícula de fuera y cristales tintados
un perro me aullaba dentro

rúa do pracer 1991
el primer beso de la primera boca
2008 rúa do pracer
el primer beso de los últimos labios

monté, me miró y arrancó el motor que nos llevó a la playa
horas y horas bajo el sol / el agua más que templada
conversaciones / tacto peligrosamente familiar
preludio de la que será
honey moon, sugar, sweet honey moon

condujo toda la tarde y hasta bien entrada la noche
dejamos la arena y fuimos con la música de nuestras voces
kilómetros y kilómetros
hasta la habitación de los just married sin saber cómo

bienvenida a tu casa, me dijo
bienvenida a tu casa, le dije

dejé mis maletas en la puerta y tras la ducha
como el poema de bukowski
comencé a extender mis telas por el cuarto
los jeans, un vestido, el pijama
(que nunca me pondría)
la ropa interior
(que siempre me quitaría)
y coloqué mi cepillo de dientes junto al suyo
porque ése, dicen, es el símbolo de la unión

honey moon, baby, sweet honey moon

mi boca es ahora su boca
mis ojos son ahora sus ojos
mi cuerpo es ahora su casa

martes, 17 de junio de 2008

de libros y familias

a tito

mi bebé va creciendo
ya tiene un mes
(o casi)
un mes

cómo pasa el tiempo

a mi hijo siguen saliéndole panes
bautizos y posibles comuniones
aunque seamos una familia agnóstica
inclinada al ateísmo

los niños
siempre quieren comuniones
porque otros niños la hacen
quieren regalos
porque otros niños los tienen
pero el mío tiene que saber
que la vida es dura
que las cosas no son fáciles
que habrá que pelear

y su padre me pide darle hermanitos
yo le digo que esperemos
que podemos seguir amándonos
pero con calma
con mucha calma
que hay que conseguir pañales y potitos
que hay que buscarle guardería
y quererlo, quererlo mucho
eso sobre todo
que no le falte de nada
que es la única forma para ser feliz

los padrinos le dan la paga
escriben notitas en su diario
y lo miman, lo apoyan
para que siga creciendo
le ponen mercromina
y soplan en la herida

los crecimientos son traumáticos
pero es tan lindo y tiene los ojos
tan verde esperanza
que rezo y confío
en que tenga una vida
próspera y larga
sobre todo
larga
rezo
rezo por él
rezo por nuestra familia

sábado, 14 de junio de 2008

"ou nas mans ou nos pés...

...has de saír a quen es!"

el primer verso es un hallazgo
decía aquel profesor de universidad

y mi amigo nando abría un poema así:
cuaderno de bitácora
semana del 9 al 13 (de junio)

mi hijo ha sido presentado al mundo...

9 de junio
quiero anotar los lugares que visita
en su cuaderno de vida
cronológica y puntualmente
anotar el día en que empezó a hablar
a llamarme mamá de modo silencioso

fue en madrid
en el cervantes
junto a un rumano muy duro
y una rumana a la que me tiraría
seguro
por sus uñas largas su acento
y su pelo de leona en celo

allí estaban mis amigos
allí estuvo a quien quería

10 de junio
presenté a mi hijo
en la casa del libro de vigo
junto a una familia
de 17 miembros
y una madre llorante
porque ya era abuela
(por favor recordadme
que nunca más lea mi vida
delante de sus ojos
orgullosamente lacrimales)

11 de junio
lo presenté
en la casa gallega
de la cultura
sin cultura
sin gente pero con sexo
con ganas de cerveza
y de tomar el sol en bolas
ante dos hooligans
con vigilancia y seguridad

un micro para gritar partidos
poema penalti
poema tarjeta
y un poema de goool

alguien decía que la poesía
tiene más adeptos que la selección
o el sol en la playa

(os permito la risa...
yo también me río
eran dos
sí, sólo dos
pero fue hermoso
porque fueron mar y luz)

12 de junio
presenté a mi baby
en el café aloya de tui
(nombre de monte)
café de poetas
de pueblo
de ruido
sencillez y gloria silenciosa
cercanía, multitud y lirismo
suspiro tras cada poema
podría llamarlo
incluso
paz


roman, ana, noemí...
nombres que sentí tan cerca
y ahora ya tan lejos...
con quienes viví el periplo
galaicoportugués
volver a casa
quedarme en casa
quedarme en vosotros
me quedo con vosotros

puedo deciros que mi próximo hijo
tendrá vuestros pies...

fotos por Noemí de los eventos en:
http://www.bailedelsol.org/eventos.php

la presentación en sociedad

me puse mis peores galas
sin conciencia
pero a propósito
para irritar a las viejas
que me pudieran ver

recité los versos más oscuros
recordé mis perversiones
con el fin de enfadar a mi madre
y excitar a los viejos sin sordera

soy la madre de un hijo tarado
soy la madrina de un bebé disléxico
y me he puesto mis vaqueros rotos
para su presentación en sociedad

sé que debería haberme comprado
un vestido unos tacones y pendientes
pero mi hijo tiene herencia gitana
y aunque cortito
querrá a su madre como es
la querrá con sus vaqueros rotos
sus converse sucias
(porque no pueden ir de otro modo)
y los culottes asomando

mi hijo y yo nos entendemos

llevamos la misma sangre

martes, 10 de junio de 2008

quiero confesar que

te mentí
prometí no hacerlo
pero a los cinco minutos
ya te había mentido
mirándote a los ojos

sé que
no es grave que
no fue más que
una niñería pero pienso que
tenía que
haberte dicho que
nunca he sido mujer de un solo hombre


te mentí
te dije que
estaba cansada

te mentí
te dije que
no podía dormir que
la noche me vampiriza

te mentí
te dije que
te soñaba mientras me follaba a otro
para despedir mi soltería

sé que
había prometido no hacerlo que
te mentí y eso duele que
te miraba a los ojos y te mentía que
eso no se hace, caca

pero ahora sí que
quiero confesar que
me he despedido de otros vicios que
no sean tú

quiero confesar que
te estaba esperando y no lo sabía
que
seré sólo para ti
que
podemos hacernos novios
que
podemos hacernos novios

(si aún quieres, claro)

viernes, 6 de junio de 2008

anotación 1.0 (antes de la firma en la feria II)

cada vez que se levanta una caseta
se despierta el deseo de robar
se abre la cueva de ali babá
que nadie lo sabe pero estaba llena de libros
porque era una alejandría de oro

se abren las puertas a otros mundos
cada vez que se abre una caseta
se genera de nuevo un paraíso
cantan los pájaros y deja de llover
aunque suene kenny g de fondo
y eso empobrezca la literatura
con un hilo musical equivocado
pero es que quiero decir
que se abren las casetas y hoy
no hago más que cometer faltas
deben de ser los nervios
no saber qué escribir
porque ya lo he escrito
cómprelo
disfrútelo
espero que le guste
no, eso no

recibo el apoyo de amigos
de nuevos conocidos
y comparto el miedo de esta
pequeña torpeza
junto a ana, a quien
no hago más que nombrar
últimamente
y que veo que será mi compañera
de andanzas y pillerías
en múltiples futuros

café, tabaco y un display de 2 metros
con mis ojos
que me hizo maría
(la linda maría)
temo que sea presuntuoso
pero es tan bonito
y está hecho con tanto amor...

como una actriz ante un estreno
como a los 15, en mi primera cita
igual
me pica mucho la muñeca

jueves, 5 de junio de 2008

anotación 0.9 (antes de la firma en la feria del libro)

me vengo y me entretengo
en el retiro (espiritual y espacial)
discurro paisajes humanos
bebo 2 cafés con leche y hielo
(cafeína por un tubo
para soportar el cansancio)
fumo casi compulsivamente
(nicotina por un tubo
para soportar los 1000 nervios)
mezclo sabores y números
y miro a un lado y a otro
pero de la naturaleza ya
no hay nada que me conmueva
salvo su tacto
(el tacto)
y algún sonido de alguna
criatura con pelo

así que escribo y visito fantasmas
escribo y tengo imágenes del pasado
viejos fantasmas que me desconocen
y a los que ignoro cuando pasan
mientras hago tiempo
no quiero nada de mis fantasmas
no quiero darme de bruces con estigmas
hoy no quiero

mientras cuido no morirme en la espera
mientras espero el rescate y la solicitud
mi caligrafía busca comprensión

el retiro se viste de papel
y aguardo el encuentro de rostros
conocidos y desconocidos
y que no llueva

de conjuros y firmas

ana escribió lo siguiente en su blog ayer:
http://elalmadisponible.blogspot.com/2008/06/dborah-y-ana-en-el-retiro.html

Déborah y Ana en el Retiro

Mañana, jueves 5 de junio,

(HOY)

desde las 18:30 hasta las 21:30 horas
en la caseta 348 de la Feria del Libro de Madrid,
(MAIDHISA distribuidores)
firmarán ejemplares de sus libros
dos que bailan juntas:
Déborah Vukusic
Ana Pérez Cañamares
Estaremos encantadas de veros por allí.

qué hermoso será compartir este momento
lo vaticino, lo conjuro
"hoy (cuando me despierte) puede ser un gran día"
como la canción de serrat

life-show must go on

hemos terminado
por el momento

y esto no es una canción de amor
sino una despedida teatral

he visto los ojos rojos de la pena
y he celebrado un bautismo
al borde del abismo he conectado
y he tenido un parto doloroso
he vivido un hecho circunstancial

cómo explicar los hallazgos

cómo hablar de personas
de las que sólo tienes imágenes reales
y encarnaciones de personajes

cómo hablar del significado de compañía
de compañero, de hermano

cómo decir que me enamoro
dos veces cada tarde
y que sufro desdenes y traiciones
y que me llevo los besos y caricias
los reales e irreales
me los llevo
me los llevo conmigo
me llevo el sabor de un juego que es sueño
me lo llevo conmigo cada noche


y me siento sola
cuando me quito el maquillaje
y nunca me miro al espejo después
para no reconocerme mitad

hoy olvidé mis amuletos
viví la escena como si fuera la última
y por insana coincidencia
ahora sólo pienso en
cuándo volveremos a encontrarnos

podría ser una canción de amor

auf wiedersehen, cardenio!

martes, 3 de junio de 2008

THE CARDENIO PROJECT

Yelmo de Mambrino Teatro
presenta,
THE CARDENIO PROJECT
a project produced by Mellon Foundation to Harvard University

Reparto:
Juan Díaz
Rafael Navarro
Ernesto Gil
María Felices
Ricardo Birnbaum
Déborah Vukusic

Texto, Dirección y Espacio Escénico:
Jesús Eguía Armenteros

Vestuario:
UnoyUno

Audiovisuales:
Sergio Álvarez

4 de junio
20 horas
C.C. Julio Cortázar
C/Antonio Machado, 20
(Metro Antonio Machado,
tomáos vuestro tiempo, es lejitos)

ENTRADA LIBRE HASTA COMPLETAR AFORO
+ INFO en www.thecardenioproject.com

las opciones de carrera en las medias son de eva y bolsos de serpientes y pasteles de cactus

déborah calling
desde madrid y no london

hoy me he levantado
con perspectiva y clash.
quizá por eso quiero preguntároslo.
en busca del título más alternativo...
qué es ser alternativo?

tuve un grupo de amigos que tenía un grupo
se llamaban el nombre es lo de menos
su música no era tampoco espectacular
que digamos
eran unos chavales de instituto con más ganas
que arte, disciplina o duende
pero gustaban a las chicas
(y no precisamente por ser guapos)
nosotras ésto, por lo menos, lo tenemos ganado
pero sigo preguntando
preguntándome
preguntándoos
qué es ser alternativo
sino ser una opción
a lo comercial
lo más alternativo en lo alternativo
sería lo comercial
(de ahí entiendo
las greciadas múltiples de ana)
pero por favor
nada de lolitas
liliths
ni lo-liliths

porque eso ya está en los poemas

me recuerda a mis plantitas de marihuana
sólo planté una vez fue una experiencia taumática
les puse a todas nombres guerreros
eva / virtudes / diana / lilith / dorotea
y les hablaba de acuerdo a su condición

todas murieron
se secaron
y fueron ceniza de nombres

ni los nombres nos pueden salvar
yo hoy os propongo:
las opciones

podríamos ser un grupo punki
y un movimiento perfu-performático
con frases en alemán

de eva y bolso de serpiente
me hace gracia
me hace mucha gracia
y muchas gracias a quien lo haya propuesto
(pero todo en plural, mucha S,
sibilino, serpéntico, muy sordo/sonoro
más de un demonio)
de evas y bolsos de serpientes
...
...
...
olvidé mencionar
que las sex-ton
también cocinarían
pastel de cactus
con carreras en las medias

a veces ordeno mis libros
por su título
y genero poemas
según mi estado de ánimo
hoy tengo títulos sin libro
e ideas absurdas
de carreteras comarcales

lunes, 2 de junio de 2008

domingo, 1 de junio de 2008

bukowski y la ducha

voy poniendo rostros a nombres
aunque es extraño y doloroso
porque hay cierta pérdida de la magia
una pequeña herida en la imaginación
que nos devuelve realidades precocinadas

quién sino un loco puede vivir la poesía?
una imagen para ya no llamar
para no inventar unos ojos
un pelo
una voz

pienso en el bukowski
en el poema "la ducha"
bukowski y "la ducha" son uno para mí
no hay mayor unidad

pienso en el bukowski
un espacio sin espacio
donde los locos siempre se juntan
porque los locos siempre se juntan
y bailan a cámara lenta
como vampiros desangrándose

los locos se encuentran y se reconocen
por el brillo en sus palabras

anotación 0.8

...por supuesto que comimos perdices
(porque somos un poco snobs)
pero lo de ser felices, para nada

para 13trenes

en recuerdo de amores pasados
que fueron deseo
y ciudades en b/n



a jop / knight

me llamas
cómo podría faltar?
lencería
te espero donde siempre

el ángel caído es el demonio erguido





PREGUNTAS DE AMOR 0.3 PARA EMMY

"il y a 7 balles pour toi et 7 pour moi, et on
v'en garder une pour l'avenir" léos carax


-si fueras una ciudad...
qué ciudad? cómo serías?

-sería una ciudad roja
atravesada de un río
y con muchos muchos puentes

anotación 0.7

mis poemas
son para ser leídos en voz alta

o mejor
a dos
desnudos

3 poemas de A.G.O.

1.
A veces tienes partes de infinita tristeza
y quedas en silencio mirando cómo callas,
con las manos marchitas alrededor del mundo.
Entonces, se me hielan el beso y la palabra.
Cuando nos conocimos era todo mentira,
los árboles, las calles, la luz sobre tu cara,
era toda una noche estrellada de orígenes.
Ya no te me pareces a tus ojos en nada.
Ya no amanece el sol por detrás de tu pelo,
ya no bajan los dioses a embadurnarse en tu alma.
Ya no puedo pensarte por encima de todo.
Ya no te digo siempre en la primera palabra.
A veces tienes capas de imparable amargura
y me asomo a tus huesos hundidos en las brasas.
Ya no puedo besarte los labios despoblados.
Ya no te me pareces posiblemente en nada.

Para Chusa... de Aurelio González Ovies
En presente "ne me quite pas /ne me quitte pas..."

por este poema decidí la literatura...
por este poeta y sus versos, la poesía...

2.
Usted seguro que ha sentido vergüenza alguna vez
al decir que en su cuarto caía una gotera
o que su pobre madre le hacía el bocadillo
siempre de natas con azúcar
-son cosas de la vida-.
Confieso que en mi casa el olor a humedad
era casi entrañable
y todos los domingos se comían garbanzos,
salvo en alguna fecha señalada.
Que lloré muchas veces por no querer llevar
los jerseys con coderas
o no tener un lápiz con enanito arriba.
Confieso que la ropa nos la daban los primos
que ahora son albañiles
y que nuestra familia se rompió por la herencia
de unos metros cuadrados de baldosas con taras
-son cosas de la vida-.
Que, a escondidas de todos y hasta los siete años,
tuve el chupete debajo de la almohada.
Confieso que los míos son personas sencillas:
usted sospecha que hablo de un padre que no sabe
lavarse bien los dientes,
de una mujer que escribe con mala ortografía,
de unos hermanos fieles como la misma sangre
y una casa que huele, cada vez que entro en ella,
a las húmedas manos de la melancolía.

Confieso que he nacido donde hubiera elegido
por encima de todo
cada vez que naciera.



3.
Yo también masticaba la cal de las paredes
en las tardes de agosto
y creía que sólo se moría en invierno
y no entendía por qué cada vuelta del mundo
envejecía a mi madre.
Estuve enamorado de una araña grandísima que vivía en una grieta
de la puerta
y hacía competiciones de gusanos.
El cielo me parecía una carpa gigante
y cuando vi pasar los primeros aviones los ojos se me abrieron
como dos libertades.
Mi padre me enseñó a comprender el viento,
a predecir la lluvia en la piel de los árboles
y por eso he tenido siempre miedo al futuro.
De pequeño, además, yo quería ser gitano
para tener un burro, entre otras muchas cosas,
y caminar descalzo.
Pero la vida nunca acepta nuestros ruegos
y me gustó el latín no sé por qué motivo
y aquí estoy enseñando lo que a veces no entiendo.
¿Qué voy a decir yo de la palabra hombre?,
¿cómo puedo explicar que para que haya historia
hubo que desde siempre ir matando o muriendo?
Conseguí ser mayor y me quité estos vicios a pesar de mí mismo:
y me conformo y callo y voy tirando
y echo de menos mucho la araña de la grieta
y el olor de la cal me es como de familia.
Aprendí, como todos, a amar lo que no amo,
y a hacer, según la norma, lo que todos hacían.

de La hora de las gaviotas
de Aurelio González Ovies

anotación 0.6


de verdades


1ª verdad: los domingos no son para descansar / son para perrear o para encontrar a quien no conozco desde hace un tiempo / para dejar los pocos ingresos en casetas / y escribirme memeces


2ª verdad: los domingos no cuentan en el balance bursátil / son días in-tranquilos / de cañas latinas y perchas andantes / y los vivo un poco triste / si no tengo un cuerpo / exhausto / al lado


3ª verdad: los domingos ya no bajo al parque / ya no juego a la pelota ni como pipas en un banco / los domingos son el recuento de la semana y la esperanza de mi lunes

anotación 0.5


cuando no camino mis pies se re-sienten tristes / mis converse aún más / soy de una generación de marcas y sellos no autentificados / de copias y originales mezclados / soy de una generación infelizmente feliz / es cierto que hago lo que quiero y que lo sufro / tomé "the one less traveled by" que diría frost / "y eso ha marcado la diferencia" / ahora / jodidamente perdida / en el jodido bosque / me planteo por qué no habré tomado el otro camino... / y me respondo infelizmente feliz / sabedora de la verdad / que sufriría lo que no hago

anotación 0.4


a veces uno no se reconoce

en otras ocasiones se detesta

en días como hoy
sólo me soporto

anotación 0.3

dejar deslizar el tiempo en un concierto demasiado lírico
para mis ganas
necesitaba carne
necesitaba carne de mí misma
y como una argentina curtida / con voz de mercedes sosa
me arañó un poquito
salí huyendo / a escuchar este tecleo

la idea se desvaneció por el camino
como la puta sigilosa que no quiere molestar

pero he llegado y ya estoy a salvo
de mis ataques de misantropía
a solas
a solas
a solas con mi imagen