han seleccionado mi guerra de identidad
para dramatizarla el día del libro
y como texto para un concurso de lectura
(las maestras me confesaron con orgullo
que sus alumnos suelen llevarse los premios)
el viaje en metro me llevó una hora
con música de los kooks y sol esperando
para darme una mañana estupenda
vi un instituto muy diferente al mío
pero que tenía los mismos olores
el de la cafetería y los dulces
el de la biblioteca y los castigados
rondé de la sala de profesores
a la biblio conociendo
a todo el departamento
y conjuré en un post-it verde
todo lo que iba a contar
y que luego casi no cumplí...
la profesora de teatro me había pedido
que asistiera a una de sus clases
que fuera a hablar con ellos
así que iba con la intención de dar una clase de teatro
pero con la energía que traían no me pareció oportuno
y creí que preferían hablar
ellos me hicieron preguntas difíciles
pero hermosas
sobre los signos de puntuación
o sobre la vergüenza que a veces supone
desnudarse las verdades
me pidieron que leyera en croata
para conocer la sonoridad
e hicimos una ronda con los nombres
intentado generar una cadencia
una chica de pelo precioso
se sabía un fragmento
(el de las cartas guardadas
con lazo celeste)
estaba tan linda
ocultándose los puños con la sudadera
y torciendo el pie
que no pude más que abrazarla
y ayudarle a buscar sus propias imágenes
ante sus risas y las risas
de sus compañeros
no se daban cuenta
de la importancia del silencio
les hablé de la necesidad de contar del personaje
de la necesidad de las palabras
de cómo y de dónde nació el texto
del conflicto o de mis conflictos
e intenté que establecieran algunos paralelismos
con sus vidas
preguntas difíciles y hermosas
pero participaron
y pedían a la maestra que intercediera
para que les dieran una hora más
(sé que no era tanto por mí
como por las mates de después)
pero eran tan bonitos sus ojos
tenían los ojos curiosos
los ojos brillantes
y las modas definitorias
(yo, que fui tanto tiempo con uniforme)
uno de los 4 chicos se sacó una foto conmigo
los 50 minutos pasaron volando
aunque a modo de despedida
un niño se abrió la mano con una puerta
y fue dejando una hilera de sangre por los pasillos
No hay secretos. Ez dago sekreturik.
Sólo controles y asesinatos.
Kontrolak eta hilketak baino ez.
Detenciones e impuestos revolucionarios.
Atxiloketak eta zerga iraultzaileak.
No hay secretos.
Ez dago sekreturik.
Y menos en el País Vasco.
Gutxiago Euskal Herrian.
de Azken bala / la última bala by Hasier Larretxea (point des lunettes)
.
era el día del recital de los extraños extremeños... bonilla me deja el libro de hasier, al que viene de escuchar, y me lo zampo con cerveza en mano en un tris trás en la barra del buko... anoto la referencia en el móvil antes de devolvérselo... gsús me lo quiere regalar y yo le digo que cuando tenga pasta lo quiero comprar y hacemos un trato: me lo dará cuando le entregue el prólogo... dicho y hecho... justo intercambio? creo que sale él perdiendo, seguro... unos días más tarde en facebook el señor larretxea, habla de mi libro y sus ganas por tenerlo... y yo claro, flipando, porque el aza(ha)r está lleno de vasos conductores... el día del 7º réflex-iones rock aparece gsús, en una nube desde la mañana por el prólogo (confiesa) y con el libro de hasier... hoy iré con xabi a su recital en el hogar vasco... me apetece mogollón porque es de lo mejor que he leído en mucho tiempo
un poemario muy valiente
despojado
como a mí me gusta
honesto
poetry de no-ficción
y además de corte brechtiano
brutal
ojalá supiera euskera
1 comentario:
Muchas gracias por tu presencia y tus palabras. Me ha alegrado, y mucho verte. Nos vemos el domingo.
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