"guerra de identidad" en las crónicas para decorar un vacío

me despierta, entre mimos, la noticia de mi bebé en el blues de la niebla. mi nuevo colega xen, a quien todavía no conozco, hace suya mi "guerra de identidad" con una de sus crónicas (http://www.elbluesdeluzazul.blogspot.com/). ayer me preguntaban otra vez, en una entrevista, por qué escribo (cosa que últimamente mucho me pasa) y creo al fin que es, porque disfruto sobre todo de la gestación y de la recepción individual de la pieza artística. resulta curioso e incluso paradójico, sin embargo, cómo mi vida de repente se ha convertido en hecho literario y es consumido como un objeto. nunca he sido una poeta de la conciencia, mis versos habituales tienen más oscuridad que realidad, referentes más clásicos que underground y sobre todo, nunca han esperado modificar mayor sub-consciencia que la de mis amores. sí, me vomité. aquí puedo decirlo. quienes lean el resto de mis textos que no se asusten. vuk es una voz que integra múltiples sonidos. éste es el blues azul de xen con la niebla de mis aullidos y que titula:

MAGIA BLUES CON DEBORAH VUKUSIC

café con orujo, bastante orujo... que disuelva en mí el pasado que busca grasa pa incustrarse... no reniego de nada, me digo... fui lobo herido en un mundo al revés en el que los borregos se creyeron amos de su destino... qué gran venta, los pocos ciclos económicos de diez años que la peña vive pa irse sin nada... nada por fuera nada por dentro calor... y yo que quiero najarme pa África buscando raíces y no aguanto... puto calor... té rojo con hielo y limón... sigo con lo de la mierda que es grasa del pasado... no, no reniego de nada... puedo odiar... de hecho, lucho todos los días contra el odio... y, en cada batalla ganada más me lleno por dentro y más indiferente me deja lo que veo... todo es una proyección repetida incesantemente sobre una pantalla de niebla... todo... nada por fuera... pocos se aventuran más allá de las terrazas... buscan la sombra de la catedral sin saber lo que les cae encima... pocos... pasa el musculado duro de tremenda moto casco de vacinilla tatuajes varios... duro de cien metros... queda bien al lado de la catedral... una roba luz y el otro imagen... nada por dentro nadie sabe lo que se tatúa ni por qué, nadie sabe qué pasos hay que dar para tener una imagen, nadie entiende que lo que es por fuera se ha de sustentar por dentro... si no... nadie... leo a Déborah Vukušić, su Guerra de identidad... poemario en la frontera, la de sí misma, la de su vida su camino... y pienso que sé de lo que habla y no quiero vivirlo...

mi tío con quien hablo
en inglés o en francés
me dijo la última vez
en inglés

"ojalá hubiera otra guerra
así podría vengarme"

y en francés

"ojalá hubiera otra guerra
así podría vengarme"

recuerdo una mesa repleta de cervezas con nada por dentro, una tía borracha sentada al lado mío, una tasca del Húmedo, una televisión que escupía esas últimas noticias que te decían tú sigue ahí, mamao, no te muevas... que todo lo malo pasa al otro lado de la pantalla... eso decían las noticias... mientras, yo rellenaba mi vacío con cerveza donde se ahogaban las palabras... imágenes de una guerra, calles, gente, coches... joder, mira qué coches (entre casas destrozadas y sangre)... serán gilipollas... con lo bien que vivían... es lo único que recuerdo de esa guerra... el comentario de una tipa borracha sentada a mi lado... pero veo los coches pasar, oigo que el mercado de segunda mano ha decaído por la falta adquisitiva de los inmigrantes... de eso tienen la culpa... de construir con su sudor una mentira y de no poder comprar ahora los coches que desprecio... yo... que sólo consumo coches de gama alta y si me paro al lado del camión que riega las calles derretidas no pienso: joder, todavía queda agua que enfría este asfalto parcheado por un ayuntamiento que se comió en dietas pa su pelo y colegas y los nuevos que quieren tb pillar todo el presupuesto de una década... no, no pienso eso... me aparto del agua no vaya a ser que manche las ruedas pulidas de mi bmv tuneao... tú... nada y nada lo malo es que me suena... no, no quiero ser agorero... vuelvo al tema, leo a Vuk, pienso que la niebla es una frontera entre la luz y la oscuridad y el paso estrecho... sé que Vuk sabe muy bien el terreno que pisa, sé que sabe que quien vive en una frontera le pueden llover hostias de todos los lados... afilo colmillos... ella lo ha hecho con este libro, ha marcado su terreno, el cruce de caminos empieza con uno mismo, hablándose a uno mismo... sólo así el paso es franco...

desarraigo
no sé adónde pertenezco
pero no quiero llevar una sangre
que tenga tanto odio acumulado
odio que tenga dentro tanto odio

pienso que hoy es 4 de Agosto y no bebo cerveza un cuatro de agosto pues con quien la bebía ya no está... respeto su ausencia y miro hacia el camino e intento avanzar... no, no quiero mirar hacia atrás aunque lleve encima todavía la mierda del camino... esa persona de la que hablo murió sin nada por fuera, todo por dentro... no conoció a su padre que fue paseado y nunca buscó su tumba común... sobrevivió en las montañas y nunca, jamás, inculcó odio en mi vida... tenía en su mirada ese brillo que tanto busco y muy poco encuentro en este occidente... ilusión por el camino, por la vida... era una flor, creo que es de Fito, que nació entre el estiercol... son las flores de la vida...

mi amigo jop dice:
"antes entre los dos bloques
había un pequeño resquicio
donde meterse
ahora ya no hay muro"

ahora hay muro de las lamentaciones

abrelatas
abre latas

para la memoria colectiva



nada por dentro nada por fuera magia... antes de que... lo malo es que siempre vendrá alguien que venda odio para sacar rédito...

Déborah Vukušić, Guerra de identidad, Baile del Sol, 2008



by the way, ilusión loca lo de mis acentos bien puestos! esta es una muestra del cuidado de a.x.r. con el mundo.