diario de una actriz # 20 vídeoVUK

repaso

no planeo mi bitácora desde el 9 del IX del 2009, desde el día anterior a la "noite poético subversiva de ribadavia"... de vuelta en madrid le doy un giro a la lengua y ya escribo con otras palabras, con otro acento. no sé cómo hacer repaso. no sé. no sé cómo resumir esta maraña de sensaciones...

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el 7 de septiembre hacia las 2 de la tarde me llamaron para decirme que algunos actores se habían caído de la lista y que sí tenía plaza en el curso de Andrés Lima de modo que todo se me alteró. además de darme cuenta de que estoy actoralmente en baja forma y de que tengo que ponerme ipso facto a moverme, de que quiero currar algún día en animalario, como quisiera trabajar con gómez en la abadía, sólo diré que acabé haciendo el monólogo de teodosia de PRESAS bailando una de michael jackson...

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mientras hacía el curso preparaba con tabo la sesión de ribadavia. el 9 se presentaba por la mañana la serie O NORDÉS, me liaron para que saliera en la foto de familia sin que me lo esperara y asistí con interés a la porra de audiencias para el estreno del equipo zopi. la tarde se desarrolló con sorpresas inesperadas. el 10 me dolían los ovarios no sé si por el periodo o por los nervios. me iba casi sin ensayar a recitar en la plaza mayor de ribadavia. jaime y dj eks, un suizobosniaco con el escudo del celta tatuado y que pasaba del gallego al francés y del inglés al español cada tres frases, nos hicieron de anfitriones y guías, resultando ser unos muchachos de enorme corazón, de historias humanamente sublimes, de propuestas ribeiro-románticas. no hablaré del recital, pero sí de mi compañía: de patiño, de la sorpresa de tabo y totó... de que acaben diciendo: "me gusta la poesía, coño!", de dormir en el evencio, patear por ribadavia, tomar un vino en la papuxa y de tomar de nuevo el coche para seguir viajando con destino a leiro para: comer a las 5 de la tarde, tomar la sombra a la vera del río, jugar con un perro al que adoptaría... descubrir el cine-museo de gramolas de ernesto y la importancia de su nombre... y volver a cangas...

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ya sin fechas recuerdo: vigo, enseñar inglés en barra, repetir los calamares de aldán, idear el festival de poesía combate con vate, reeditar varias veces el vídeovuk, dormirnos en santiago "malditos bastardos", desvelar la sorpresa del amor a pabliño, pasear por vigo y centros comerciales cerrados, ver a tony lomba en sweethome liñares, bailar con las orquestas en guillarei, "qué contradicción franco vive en la plaza de la constitución", recibir un regalolibro, que me pida ser su amor también de otoño y cambiarle la bolsita aromática del té de camino al aeropuerto.

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y en estos tres últimos días... vigo-madrid-tenerife: una galaico-croata leyendo a mercedes pinto (canaria) en el salón internacional del libro africano. recital nocturno, las risas de los croatas (roman, ivica, zoran, andrea), las conversaciones con uberto stabile, san rafael, héctor, acabar con los ojos brillantes de ángeles cerrando el gussbon y con los hermanos vizcaya en la terraza del hotel a una hora del amanecer. dejé tenerife viendo por fin la cima del teide y sus 3710 m. para volar a madrid, a héctor se le jode el coche y después de aguardar una hora para recuperar la maleta, voy ligando metros para intentar llegar a tiempo a la estación de bus en la otra punta de la ciudad y lo cojo de chiripa para el estreno de SIN TÍTULO en zamora. de camino, me llaman de "matalobos", la serie de voz audiovisual y tengo rodaje el jueves y el viernes de la semana que viene. se nos cruzan los viajes planificados de aoses pero no importa. me llaman también para tertulianear en el programa de dragó el lunes. la sorpresa de iñaki, el rockero de irún, siempre de alma tan rubia (el regalo de los chicos bruce, su poemario, el libro para jesus...), acabamos con el aguardiente de hierbas y los cubatas, se me estropea la cámara y habiendo dormido una hora me cojo el autobús a las 7 de la mañana para una prueba en madrid que nunca llega. tampoco me han enviado el mail con los contenidos pero acabo la noche cenando con salem en el oeste celeste y entre risas en el hogar de exiliados de pipo...

diario de una actriz #19 si, non, si, non... si.

hai uns meses, como decembro do 2008 ou así, presentamos a miña amiga violetta brazhnikova e máis eu un proxecto teatral sobre Strindberg solicitado POR ENCARGO. preparamos un dossier, implicamos a xente e enviámolo. o proxecto baséase no texto A MÁIS FORTE de August e nós queremos facer unha especie de "Vania en la calle 42" ou de "Looking for Richard", algo de metateatro para borrar ese drama pesado dos nórdicos, revisando o traballo dos actores e facendo un pequeno repaso da istoria do teatro. a nosa peza chamaríase "AS + FORTES DE STRINDBERG" e dixéronnos que estrearíamos para maio, logo que non, que no outono, logo que non, que non había cartos, que para o 2010, logo que si outra vez, que non, e de súpeto chámannos o luns pasado e dinnos que si, que nos dan a primeira ou segunda semana de novembro, que andan á espera da responsta dunha ópera. o mércores dinnos que a semana do 12 e o venres vólvennos mudar a data para o 24, 26 e 27. eu, que xa coordinara ese traballo cós que me van dar de xantar ata xaneiro (dúas animacións: unha gymkhana con rapaces para faunia en outubro e uns esqueches en atocha para a adif da última semana de novembro até a primeira de decembro), resulta que, co derradeiro cambio, xa non encaixo as datas. o peor de todo é que este traballo non nolo pagan ata o ano que vén, que vai ser unha miseria o que cobremos e o que paguemos aos nosos colaboradores e que temos que facer un tremendo MILAGRE (escribir o texto de Strindberg e amplificalo, compoñer a música, editar a escenografía -que a queriamos audiovisual-, deseñar os cartaces, o vestiario e máilos ensaios nun tempo récord). fff... que movida... se isto non remata comigo vaime poñer definitivamente + FORTE.

diario de una actriz # 18 DVdVUK...

o outro día rematei de editar o meu novo vídeoVUK cos derradeiros curros que fixen na tele... coido que o meu MAC está enfermo... a roda de cores xira e xira todo o tempo e impídeme avanzar como quero. subino ao youtube e cando ao día seguinte véxoo tranquilamente comprobo que cara ao final ten erros de audio logo tento volver a editalo e nada, hai problemas no volcado. levo todo o material nun pen á casa do meu amor de verán que tamén ten un MAC e volvo editalo de novo (que pasada, nun MAC que funciona correctamente tardo en montar o vídeo 20 minutos!). nada, problemas có formato... volvo a vigo e tento subilo outra vez. xa funciona. chamo ao meu amigo píter que me fai unha portadiña e listo. agora teño que mercar DVds e pagar o canon da sgae dun traballo que xa é meu e clonarme unha morea de veces... antes de volver a madrid tamén penso que debería levalo a unha meiga para que lle dea agarimos e que do seu envío xurdan pronto moitos non moitísimos traballos...

vukušić en LOS NOVELES (by Rebeca Yanke)

REBECA YANKE me ofrece esta estrevista para LOS NOVELES

y me he divertido contestando a sus preguntas... sube POÉTICA o VÓMITO ONANISTA y "charlamos" un rato. La revista al completo no tiene desperdicio, por favor, consúltenla...

No sé por qué pero tu libro no se puede terminar de doblar hacia atrás, ya sabes, ese gesto para colocar a veces un libro, para comodidad del lector. El tuyo cuesta que se mantenga quieto.

Mi bebé te da las gracias por haberlo cuidado tanto, por refrescar sus ojos y no doblarlo hacia atrás (que aunque hizo gimnasia rítmica y tiene cierta flexibilidad es un culo inquieto).

Por teléfono, cuando acordamos (tú en Vigo y yo en Madrid) cómo llevar a cabo esta entrevista, empleaste el término "Pollitas"; comentabas que estabas en Galicia. Esto es una constante en tu poemario, la idea de matriarcado, que me recordó también a un párrafo que adoro de Las partículas elementales de Michel Houellebecq. (1)

La idea de pollitas es de mi abuela y es en Ourense; no en Vigo. Mi abuela siempre dice que es como mamá gallina y que es feliz cuando está con sus “pollitas”. Mi casa es una casa de mujeres: abuela, 2 tías abuelas, 4 hijas, 2 nietas... it's a girls' worldy creo que la sociedad gallega es una sociedad donde la mujer es el bastión principal, la pieza fundamental del sustento. En cuanto a Las partículas elementales, fue un libro que me sorprendió en su momento aunque reconozco que a Houellebecq lo he abandonado un poco, porque a pesar de que me hace reflexionar no es el tipo de literatura que me emociona.

Me interesa el hecho de que a algunas personas les pase en su primera adolescencia el foco de su tragedia. Luego parece que vivan siempre encadenando dolencias que se convierten en crecimiento, como si se tuviera después una segunda, o una tercera adolescencia. Y así y así.

Mi madre siempre dice que me crié sola pero yo reconozco haber tenido a mi familia (gallega) muy presente a lo largo de toda mi infancia y tierna adolescencia. Ya sabes que los psicólogos afirman que es en la primera década cuando se forjan la personalidad y los traumas. La adolescencia además es un período difícil, donde hormonas y emociones están disparadas. A pesar de complejas circunstancias considero que tuve una infancia muy feliz pero si metemos en una coctelera el intento de afirmación de una quinceañera, un padre ausente al que poder reprochar dolores pasados, un paisaje herido, un quiebro político y una guerra, obtenemos un conflicto personal (un libro o un conflicto personal a modo de libro) que no se cura con facilidad y que probablemente se arrastre toda una vida. Crecer duele. Duele la caída de nuestros héroes. Duele descubrir algunas verdades. Duele también saber que no quiero crecer porque no asumo mi edad, que quiero volver atrás, que quiero mantener mi inocencia, duele pero es un dolor agridulce que me devuelve la sensibilidad, que me hace ser consciente de que estoy viva.

En relación con lo anterior, podríamos hablar de la escritura como supervivencia. Letraheridos y (o pero) mentalmente cuerdos, personas que a través de la escritura y la literatura consiguen sentirse mejor.

La escritura como supervivencia, la escritura como salvavidas y salvación, la escritura como placer y necesidad. La escritura como juego y como garabato, como escáner de la realidad o como trampolín de fantasía. “there is no fragate like a book” que diría Dickinson… viajar, viajar, huir, alejarse o adentrarse, [des]enfocar, purgar… La escritura como sanación, cicatrización, arañazo... La escritura como medio o como fin (¡qué más da!). La escritura como un vómito redentor.

Hay poemas que me gustan mucho. el de la página 50 por ejemplo,Ourense. ¿Te pasa que una de las cosas que menos soportas es la facilidad con la que la gente habla gratuitamente de cualquier cosa?

Ese texto existe para mostrar cómo en tres casas, en dos plantas, en un edificio convivían todos los núcleos familiares que me importaban y cómo el tiempo, las herencias, los malentendidos, los secretos o la falta de comunicación (que al final es el resumen de todos los “errores”) acabaron separándonos. Supongo que ante esta realidad muchos se sentirán identificados. Lo que te puedo confesar es que no sé ahora mismo dónde están algunos de ellos, aunque mi primo "canito" contactó conmigo vía e-mail (lo buscó a través del blog). Sí, la gente habla gratuitamente de muchas cosas. Juan Imedio (Ymedio?) -curioso que también sea otra mitad- tiene una grandísima frase que reza: "España es el país del no sabe / sí contesta".

Me interesa la ironía que nos ofrece la vida en su movimiento, o alrededor. Por ejemplo, la ironía de que vivas en la calle Rua de pracer, o que en Madrid te toque vivir junto a Palos de la frontera. Por cierto, Guerra de identidad me parece un grandísimo título.

El título me lo ofreció mi compañero de piso luego de hablar largo y tendido sobre el tema. Originalmente era: “Me llamo Déborah Vukusic” pero me pareció más potente GUERRA DE IDENTIDAD, porque combina tanto la escisión de la personalidad como ese telón de fondo siempre palpable y que fue germen de tantos desencuentros posteriores en mi familia. Creo que la poesía está viva, en la calle, en todas las circunstancias (me fascina la belleza de lo horrible, la fotografía de J.Peter-Witkin). La poesía existe a partir de una mirada. Sí, mi primer beso fue en la calle del placer, vivo en Batalla del Salado, Barrio de Delicias, entre dos calles que me llevan al placer o a la razón, mi metro es Palos de la frontera... ¿Casualidad? ¿Causalidad? No lo sé. Quizá generemos una suerte de azar puñetero, irónico, para aprender a reírnos de nosotros mismos. Pero es en realidad una mirada, mi mirada, la que hace material poético algo tan absurdo como el nombre de una calle, a modo casi de cita brechtiana.

Me gusta cuando usas ciertas expresiones: "como en las pelis". Y cuando sentencias: "no se puede hablar de asesinar"

Intento buscar lo más sencillo, borrar florituras, barroquismos. Considero que el lenguaje es de los tesoros más impresionantes que poseemos y que en la lengua (en los actos de habla) cada vez se empobrece más. Sin embargo, sólo me interesa lo útil del lenguaje, la comunicación simple (aunque existan múltiples planos). Quiero una poesía sencilla pero fuerte, contundente, narrativa, que la historia que sea accesible a todo lector.

Otras veces percibo una voz en off que es conciencia.

Ya sabes que los griegos eran muy listos y que identificaban tres tipos de coro. El de la conciencia es el que me interesa. Volvemos a la poesía de la conciencia, que no la de la experiencia. Mientras escribía como un vómito el primer borrador se lo iba leyendo a mi amigo Jop, que además de actor es una verdadera enciclopedia andante, e iba haciendo esos comentarios en los que aparece su nombre. Jop muchas veces es mi conciencia, otras -como te contaba antes- no hago más que imitar a los griegos o al maestro Brecht. Pero es gracioso que digas voz en off, y que emplees un término cinematográfico. Tan "visual" o visible es esa voz?

Claro que lo es. Me identifico bastante con un poema que habla del tiempo que se tarda de olvidar. Me pasa lo mismo con aquel que relata la caída del muro de Berlín, recuerdo a mi madre diciendo lo que decía la tuya: "Es un momento histórico".

De esa tele elbe recuerdo que estábamos comiendo y que mucha gente saltaba y golpeaba el muro como podía. La memoria y el olvido son materia que me sobrecoge. Tengo memoria de pez... cosa que me aterra, ¿pero cómo es posible que recuerde cosas de cuando tenía 4 años tan vívidamente? Supongo que son esas imágenes o palabras, que se graban a fuego, las que te modifican. Se dice que somos un libro de páginas en blanco que escribimos y que nos dejamos escribir y cuando el "viento" nos abre las páginas recordamos.

Sobre todo me gusta algo que se percibe a lo largo de toda tu guerra: las ganas de hablar de lo que la gente no habla.

Pienso que es algo que me caracteriza. No me callo, aunque me duela herir, no me callo, o por mis exabruptos, no, no me callo. Creo que al menos así no me podrán tachar de falta de honestidad y que debo tener la boca llena de moscas pero pienso que los secretos si no son positivos -y de esos no hay demasiados- pudren el alma. Decíamos escritura para purgar, para redimirse...

El poeta David González dice en sus líneas sobre ti: "el yo del poema se corresponde fielmente con el yo del poeta". ¿Qué opinas de esto, de la voz, del nombre, crees que en tanto guerra de identidad se imponía la verdad nominal, tal cual? ¿O fue algo al azar? Sobre todo: ¿Cómo lo has vivido? Eres Déborah Vukusic, dos mitades.

David González divide la poesía en dos grandes núcleos: de ficción y de no-ficción. De hecho está preparando un ensayo sobre el tema que seguro dará que hablar. Yo te decía que "la literatura nace a partir del tachón" y que eso para mí ya la convierte en ficción. Ficcionalizo hechos y personas reales que convierto en papel. "IMITATIO", que diría un Aristóteles en suPoética traducido al latín, imitación de la realidad. De nuevo los griegos, qué listos eran los jodíos... Mi nombre me ha marcado desde siempre, incluso cuando he querido olvidarme de mí misma...

Me gusta quizá más el Cuaderno de batallas que sale en la segunda edición. Me gustan, pero esto seguro es por mis minúsculas parafilias, especialmente tus poemas breves; eres vehemente. En el cuaderno de batallas me ubico mejor, o quizá me gusta más porque te veo a ti mejor, lejos de Iva e Ives, aunque eso sea triste o a ratos duela, lejos de muchísimas cosas quizá, y por distintas razones, pero suelta, consciente, capaz.

Guerra de Identidad lo escribí con 26 años, y Cuaderno de Batallas con 28-29. Supongo que ésa es la diferencia. En GUERRA se ve una lucha; en CUADERNO una posguerra y una toma clara de partido. Es menos infantil, más maduro quizá, no lo sé, no hay apenas referencias a la parte gallega. Se centra en la figura paterna. O quizá la cuestión radica en que en la II PARTE ya se han cantado las canciones y ahora resuenan los ecos...

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(1) Esta mujer había tenido una infancia terrible, trabajando en una granja desde los siete años entre semibrutos alcohólicos. Su adolescencia fue demasiado breve para que pudiera acordarse. Tras la muerte de su marido trabajó en una fábrica para sacar adelante a sus cuatro hijos; en pleno invierno iba a buscar agua al patio para que toda la familia se lavara. Con más de sesenta años, recién jubilada, accedió a ocuparse otra vez de un niño, el hijo de su hijo. A él tampoco le había faltado de nada, ni ropa, ni buenas comidas los domingos, ni amor. Ella le había dado todo eso. Un examen mínimamente exhaustivo de la humanidad debe tener en cuenta necesariamente este tipo de fenómenos. En la historia siempre han existido seres humanos así. Seres humanos que trabajaron toda su vida, y que trabajaron mucho, sólo por amor y entrega; que dieron literalmente su vida a los demás con un espíritu de amor y de entrega; que sin embargo no lo consideraban un sacrificio; que en realidad no concebían otro modo de vida más que el de dar su vida a los demás con un espíritu de entrega y de amor. En la práctica, estos seres humanos casi siempre han sido mujeres. [Las partículas elementales, p.92]

© Rebeca Yanke

foto de familia

O equipo de actores, directores e productores de ´O Nordés´ na presentación da TVG no Colexio de Arquitectos de Vigo onte.

NOITE de POESÍA SUBVERSIVA: XOVES-VENRES, 00hs00 PRAZA MAIOR de RIBADAVIA

hoxe é 9-9-9 e convídanme a participar a noite de mañá 10 nas festas da virxe do portal de ribadavia... vou facer por vez primeira un recital enteiramente en galego ¡¡¡de 40 minutos!!! ás 00h30. jaime moreda, o promotor desta noite poético-subversiva e xunta quen comparto cartacé, di que hai expectación na localidade (cousa que me fai tremer para non durmires esta noite)... penso en Guerra de Identidad como Guerra de identidade... penso na sesión de música-e que me fixo meu colega TABO e no seu corazón cheo de amizade... penso no meu A.V., que me vai levar e acompañar ao longo deste experimento... e non podo durmir. ensaio, ensaio e volvo ensaiar as vocais semiabertas e semipechadas. xa non podo coa miña alma mais teño soños abondo sobre os que deitarme.

NO ME GUSTARÍA PALMARLA de BORIS VIAN. Poemas Ilustrados (Ed. Demipage)

vou buscar a correos os meus exemplares de VIAN que d.v. (david villanueva) ven de enviarme... acaba de saír a antoloxía na que colaboro e o 15 de outubro faremos a presentación no CÍRCULO DE BELLAS ARTES. teño esas ganas nerviosas de ver ao meu novo sobriño, de pai célebre, con muitos tíos e muitas cores...

from: demipage

Traducciones: Javier Krahe, Andy Chango, Oswaldo Muñoz, Begoña Díez Zearsolo, Luis Alberto De Cuenca, Antonio Lucas, Luis Antonio De Villena, Juan Gracia Armendáriz, Ana Martín Puigpelat, Fernando Savater, Déborah Vukušić, Rafael Gumucio, Francisco Javier Irazoki, Manuel De La Fuente, Catherine François, Sofía Rhei, Jenaro Talens, Amelia Gamoneda, Carlos Pardo, Elena Muñoz Pimpinela, Andrés Navarro, Eduardo Moga, Jorge Alemán, Andrés Rubio, Damián Tabarovsky, Santiago Auserón.

Ilustraciones: François Avril, Serge Bloch, Philippe Brochard, Serge Clerc, Dominique Corbasson, Gérard Dubois, Dupuy-Berberian, Jochen Gerner, Jean-Claude Götting, Jacek Jarnuszkiewicz, Lionel Koechlin, Loustal, Martin Matje, Jean-François Martin, Christophe Merlin, Emmanuel Pierre, Alain Pilon, Frédéric Rébéna, Alain Reno, Rémi Saillard.

En esta edición, para celebrar el 50 aniversario del adiós de Boris Vian, varias generaciones de poetas, músicos, escritores y traductores han hecho que estos poemas de Vian cobren vida propia en nuestra lengua. Porque Vian inventa palabras para reírse de la muerte, con ironía y un especial sentido del humor, pero ese lenguaje que le es propio también es absolutamente universal, accesible, como lo demuestran en este libro todos y cada uno de sus adaptadores y traductores.



Texto original: Boris Vian

CRUSH ON MY BONES

se dis que andas tolo polos meus ósos vou mercar calcetíns para os nosos bailes

teño que darlle (non vaia ser o demo) unha base máis firme ao meu "esqueletiño"

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foto from: o compras

NOITE POÉTICO-SUBVERSIVA en RIBADAVIA

guerra de identidad en MARCO

o ouveo do lobo...

recibo este e-mail de xoán e cumplo có meu particular ouveo... teño curso en santiago e non poderei escapar... sei que haberá máis oportunidades, sei que terá un longo percorrido. polo de agora eu só podo lamentar non asistires á estrea na Coruña nin en Vigo... grrrr! ouveo, ouveo, auuuuuuu! moita merda, compañeiros! desexaría acompañarvos neste parto porque sodes dos "mellores cerebros da miña xeración".... por certo: fantástica a tradución ao galego que se pode ler aquí: galicia hoxe. revistas das letras. este autorretrato fíxeno para darvos sorte!

Prezada amiga: reenvíoche toda esta información por se queres e podes dar a noticia no teu blog e reenviar, asemade, iste mail a todos os compañeiros escritores da zona, pois nos gustaría que tamén o concerto de Vigo fose un éxito de público. A estrea absoluta, coa participación de Manuel Rivas como escritor invitado, será o día 3 de setembro, ás 21.00 horas, no Rosalía de Castro, A Coruña, e en Vigo, coa participación de Fran Alonso, o día 4 de setembro, venres, ás 21.00 horas, no Auditorio de Caixa Nova. As estradas, a dez euros, están xa á venda no servizo de Caixa Nova -disque.

Unha forte aperta, Irmá! Xoán Abeleira (o tradutor e recitador)

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"WHITE MEN CAN'T JUMP"

hoxe tampouco lle respondín ao teléfonoskype. escapei.

que fago eu cun rapaz noutro continente?

que lle digo eu?

que me presta o seu cu?

que me preste o seu cu?

que me veña ver que ando quente?

que hoxe na lavadora tódalas cores destinxiron e o auga está moi suxo?

que me veña ver que non teño cartos para tomar o avión e cruzar o atlántico cara o pacífico?

non. eu non lle vou dicir nada. mellor que quede cunha lembranza agradable.

xustifico frases daquela peli: "os brancos non a saben meter" / "white men can't jump".

nunca fun boa ao basket e cando boto os papéis da sorte ao lixo para saber se o persigo ou non...

se tiro vou, se tiro vou, se tiro vou...

dalgún xeito sempre rebota, sempre salta cara atrás.

si, os brancos non a saben meter nin no cesto nin na cona pero que lle digo eu, eh?

que lle podo dicir?