balance de días

vuelvo del verano
primera sesión de trabajo
todo estupendo
y a partir de ahí
recibo malas noticias
me da un golpe de calor
veo una paloma muerta
y aparco los proyectos

abandono
los dos guiones
los afilafores de cuentos
y los maltratos porque
nada me satisface
y nada me dan a cambio
me recuerda a la canción
de los poetas de brecht

quiero creer en las ventanas
abiertas
que no hay puertas cerradas
que siempre hay una solución
para cada desengaño
pero no puedo

a pesar de todo
sé que hoy brilla el sol
y está despejado el cielo

mi chico me anima desde lejos
y no sé si por mí
o por sus palabras

me he propuesto revalorizar
los días
y crear algo nuevo
de la nada

diccionario neurótiko

ayer comentaba Vara respecto al underconstruction... un proyecto a medias (que no a pantys)
próximo a la autodestrucción...


El videotrauma nace con vocación de provocar reacciones en algunos espacios oscuros (o mal iluminados) de nuestro cerebro.

El videotrauma es un escapismo de lo comercial, lineal, académico, políticamente correcto... y todo ese tipo de conceptos en el que se puede englobar cierta concepción del arte de filmar.

El videotrauma busca retratar la incoherencia, el desequilibrio, el desasosiego, la desazón, el trauma, una porción de locura... y todo ello hervido a destiempo en un ordenador virulento. Sean conscientes de ello. Y gracias por venir.


Elija su trauma y deje que nosotros se lo filmemos. La concepción visual creativa de todos es bien diferente. Yo no pretendo hacer "cine" ni convencional ni alternativo. Yo busco expresar demonios interiores. Ni más ni menos. Hago videotrauma. Quizá sea un término pretencioso o no signifique nada, pero es lo que hago. Lo único que me interesa es que no deje indiferente a MIS COLABORADORES. El espectador ya es otra historia.


(aquí discrepo // pero para eso está el mundo hecho / para la variedad // porque yo procuro pensar en el espectador // los actuantes/colaboradores nunca somos indiferentes a los proyectos (doy fe): ponemos nuestra piel, nuestro cuerpo, nuestra voz, somos el instrumento y trabajamos con nuestras imágenes e ilusiones; queramos o no)


Cada uno puede interiorizar lo que ve dependiendo de sus propios filtros cerebrales. Una cosa está clara: no pretendo hacer vídeos gratificantes, pero tampoco gore. Mis ideas parten de un supuesto de cierto desequilibrio mental en todos los personajes que abordo. A veces, las líneas narrativas escapan de la coherencia... pero también es cierto que no existe coherencia en el desequilibrio. Bueno, en definitiva: BIENVENIDOS AL VIDEOTRAUMA, guste o no.


Videotrauma: el arte de filmar en video una historia que implique emocionalmente a los actuantes (actores), de tal forma que penetren de forma consciente e inconsciente en sus propias turbulencias mentales "guiados" por un director terapeuta.


Varaneurótika subfilms
(ediciones para la comprensión, ag.2008)

bilga.mes "rey de uruk" / video trauma under construction

Gilgamesh, tras escuchar

las palabras de su favorito,

empuñó

el hacha,

sacó de la vaina su espada

y golpeó a Huwawa

en la cabezá,

mientras que su amigo Enkidu

se había poderado de él.

Y cuando le golpeó por tercera vez

Huwawa se desplomó,

en el silencio absoluto

de sus fulgores dispersados.

Así golpeó

al poderoso Huwawa, el Guardián.

Y hasta cuarenta kilómetros

[] y Enkidu abatió

tras él sus Defensas.

Él [] el Bosque

[] y los Cedros.

Así también Enkidu golpeó

al Guardián del Bosque,

con cuyos gritos

temblaban Hermón y el Líbano,

se estremecían de miedo

las Montañas,

se sobrecogían de espanto

todas las cumbres.

Tras golpear así

al Malvado del Bosque de los Cedros,

y cuando hubieron (igualmente) abatido

los Siete Fulgores desmembrados,

(Gilgamesh) se echó sobre sí

[para] adentrarse en el Bosque,

una carga de doscientos cuarenta kilos

a saber, una red de treinta kilos]

y una espada de doscientos diez kilos.

(Y) asaltó

la Residencia secreta de los Enunnaki.

Y Gilgamesh contaba los troncos

(mientras) Enkidu desenterraba

(sus) raíces.

Enkidu le habló entonces a él,

a Gilgamesh:

"[] Gilgamesh,

derriba ese Cedro

[] junto a ti".

La epopeya de Gilgamesh

el gran hombre que no quería morir

(Akal, 1998; ed. jean bottero)

Babilonia, hace más de 35 siglos...

(ilustración: foto vukusic / montaje: vara)

ángel y los cisnes

LOS CISNES MALTRATADOS

Creías que podías navegar mi silencio.

Te abro de piernas mi corazón, mi noche,

mi luna rebosante de riberas y espanto...

Pensabas que podías tocarme de cerca,

yo te acaricio desde la Gran Distancia

con mi escarcha de peces abisales.

Sabes que es irreal todo esto

y me estoy palpando de alegría

por haberte conocido, princesa.

Dices que somos muy diferentes,

lo justo para no aburrirnos,

aunque estaría dispuesto a clonarme de ti,

de tu viento golpeando la lumbre,

de tu ternura y tu dolor de estatua.

Deja que nade junto a los cisnes maltratados.

Deja que bese dulcemente los labios de tu alma.

De Demolición del arcoiris by Ángel Petisme

(Ed. Baile del Sol, 2008)

levantarme contra la violencia

erguirme contra algo, le dije cuando me preguntó qué hacía // y rectifiqué // bueno, en realidad, prefiero decir, levantarme por algo // busco mujeres y maltratos / escribo un guión // como te doy mis ojos? -insistió // más bien como te doy mi vida entera -respondí //

nada de maltrato físico sino psicológico // una tía que lo tenía todo // la caída de un héroe // estoy con la estructura aunque tengo ganas de ponerme ya a dialogar // su hermana me ha contado cronológicamente la historia // hacía mucho calor en la calle pero salí temblando cuando me despedía // de frío / de soledad / de ternura //

mi confidente le preguntó a su padre / cómo pudo aguantar tanto? / él le respondió / "tanto", no, hija, cómo pudo alguantar "algo"?

los casos de maltrato prescriben cada tres años / y yo escribo para cambiar el mundo / para que la historia se haga presente / para que otras mujeres tomen la iniciativa // porque nunca es tarde // para que sea otro testimonio / para que no pase al olvido / para levantarme por algo///

(fotografía: iván valdelvira)

(i'm also) on the road

y conjuro a la felicidad
por la route A-6(66)
sin sombras ni flores a mis pies...

incertidumbres

hoy no tengo nada que decir // me marcho de viaje / sin ganas / a la ciudad de los deshauciados // el ritmo marcial volverá a mis pasos / y el metro asfixiará de nuevo las caricias // hoy no tengo nada que decir // y mi chico está lejos y triste / necesita mi mano alejándole del abismo / y yo no puedo socorrerle la ansiedad // no me queda amor en los ojos / no tengo fuerzas ni palabras / si quiera para mí // hoy no tengo nada que decir // me despido de mi tierra / y me visto de luto para el fracaso / pienso en las vegas y en tul rojo / en un cura parecido a elvis / y en only fools rush in // una prostituta negra y tres ludópatas / y la vieja del órgano tocando a johnny cash / como testigos mudos de la locura // hoy no tengo nada que decir // sólo vienen imágenes inconexas / tragos alcohólicos de realidad / y un pequeño billete que se cae / bolsillo abajo // mother goose prepara comiditas / y da consejos de ahorro y de cariño / y yo no puedo responderle porque / hoy no tengo nada que decir // mi chico está lejos y triste / y no puedo mandarle los restos que me quedan // nada que decir // nada que decir / frente a este futuro / que me sonríe y me atenaza y me destroza //

de blog en blog y gracias porque me toca / ternuras / guerra de identidad y el metro

el jueves 21 de agosto de 2008 en las "crónicas para decorar un vacío" aparecía este texto que le había mandado al blogger para jugar con el azar / era una carta que él (creo que alentado por V) tituló rhythm & vuk para la Niebla y a la que quitó su encabezamiento / que yo vuelvo a poner para que todos conozcan que le iba dedicado...

Querido Xen:

cómo pasa el tiempo / se está llenando el vacío con crónicas de pequeños amores / y el blues con distintas gamas de azul / aunque a veces creo que se aleja por otros colores y tararea feliz otras melodías

te confieso / a pesar de no desearlo / que siento algún que otro impulso de querer arrasarlo todo / (sobre todo por las noches) / impulso abortado por abrazos y palabras / pero cuyo estigma permanece / porque siempre permanece

quiero decirte que un hombre grande es a veces muy pequeño / aunque toque el piano y le salgan alas / porque se va deshaciendo por los dedos / o porque no mira a los ojos y se esconde

quiero recordarte también / que un hombre pequeño es a veces muy grande / aunque no use el mismo número de pie que mi padre y sea vigilante poeta / y porque se va haciendo árbol de flores / o porque ofrece frutas y frutos jugosos / a otros hombres hambrientos de belleza y de palabras

mi abuela me enseñó a poner una habita entre algodones húmedos / yo veía cada día cómo le salían ramitas / y abría mucho los ojos para ver si por un casual crecían más al mirarlas con mayor atención / creía que algún día llegarían a tocar el cielo / como las de jack en el cuento / y que por ellas treparía hasta llegar a las nubes

cómo pasa el tiempo

las habitas murieron / aunque por suerte mi abuela no / y ahora me enseña a plantar otras cosas más factibles y aprovechables / me habla de la tierra y no del cielo / y sé que las personas son grandes y pequeñas a partes iguales / que los colores son reflejo de mezclas de purezas o de espejos / y que las ilusiones ópticas son sólo eso / deseos de mirar... para rellenar los huecos

la niebla cumple dos años de pasado y presente y futuro / hay que ver cómo pasa el tiempo //

y ésta era su bella respuesta:

pero tus palabras permanecen, Vuk... pellizcando esta tierra de nieblas...las semillas las traen los vientos que en el caos buscan una herida para germinar...lo demás es una historia que se narra en el silencio del camino...así lo sufrieron aquellos que humedecieron el algodón con sus lágrimas... crecieron hacia dentro buscando sus raíces y nos ofrecieron frutos que los demás no hemos dudado en comer hasta decir basta...camino, Vuk, para pisarlo con pies que ya no buscan alas perdidas...más allá de los cruces que deslumbran y paran el tiempo...bicos... aquí se brinda a tu salud...

pero quizás toda esta correspondencia tuviera su origen el lunes 18 de agosto de 2008 con esta primera ficción no-ficción...

la Niebla cumple

niebla cumple siempre los presagios de mi madre pero nunca con los pronósticos del hombre del tiempo // hubo una vez en la que sí acertó // se aunaron las tristezas y los augurios / la ciudad se tiñó de una espesura inaudita y yo me vestí de negro para diferenciarme // decidí cantar el blues más azul para llenar el vacío más insondable y me crecieron los colmillos y la sangre // la niebla se convirtió en lluvia y desde entonces llevo los brazos extendidos para que los golpes duelan menos y la entrega sea más definitiva // sólo a veces tengo la sensación de que la lluvia es irreal y que ya la niebla cumple dos años ///

y añadía:

muchas gracias, Vuk...

Vuk participaba con este texto dedicado a la niebla para La Venganza del Inca...

te debo una disculpa, así, nun anaquiño de brétema, pues eso... la chota que no da pa más de una vuelta a la vez...putos correos rennviados que van desglosando un olvido ¿qué he dicho?buena la tila de V.

aún a día de hoy / sigo muy bien sin comprender su disculpa / pero su caos me embelesa y que siempre se muestra en http://elbluesdeluzazul.blogspot.com/)//

acompaño estas entradas con el chulísimo fotomontaje que me ha hecho vara "el neuróriko de moda" para ilustrar la entrevista de http://www.queleoahora.com/ que reseñaba en su atrocityciberfanzine (http://atrocityexhibitionfanzine.blogspot.com/2008/08/entrevista-dborah-vukusic.html) donde tb me guiñaba el placebo... // adjunto además el link de mi última satanasada en hank-over(http://hankover.blogspot.com/2008/08/cambio-de-piel-by-dborah-vukusic.html) y 2 emails hermosos que he recibido... (sin tildes corregidas para serle fiel...) que hablan de mis textos //

mi amigo bastos, de brasil, unos ojos brillantemente curiosos y un corazón de lo más puro:

que tal? otro dia estaba en el metro y vi una persona leyendo tu libro, me entró un orgullo, porque conocia la autora, ah! no sabia que tenia unos pies tan bonitos, bezos abeja.

y camille stein, cuyo blog no tiene desperdicio y cuya sensibilidad es remarcable, me decía lo siguiente respecto a "ni un ápice de amor en la lluvia de este día":

Mrs.Vukusic

quería felicitarte por tu poema del día de hoy

siento esa misma herrumbre, tan arraigada y lejana que a veces pierdo su origen

a veces uno se cae en mitad del charco, del barro... entonces es imposible no mirar, no darse cuenta

llevo unos días de vómito contenido...

será por eso esta seducción por tus palabras, por este corazón del horror

yo me doy cuenta de que todos estamos tan solos en este valle de correos... // volvemos a escribirnos cartas / ahora sin caligrafía / a dibujar corazones en los márgenes / a pedir auxilio y a compartir heridas // no nos conocemos pero nos apoyamos / no nos vemos pero nos ayudamos / de formas distintas / con distintos estilos / pero todos / todos con el mismo grado de hermosura ///

un poema de denise duhamel

There are basically two kinds of children.

Those who like to torture and those who like to rescue.

Most get their first practice on insects:

some save ants in a jar with breathing holes punched

in the lid and feed them crumbled Saltines and sugar.

Some pin a ladybug unde the magnifying glass

and wait for the sun to burst her into flames.

Some rip off spider legs. Some make tiny spider casts

and crutches and wheelchairs. The children usually progess

quickly to animals and birds. Some fire at pigeons

with BB guns. Some take the pigeons home

swaddled in a tee shirt or sock and try to mend the wounds

with Band Aids or maybe gauze and masking tape.

Some pluck out a cat's entire set of whiskers

and laugh as it bumps into chairs like a drunk.

Some make a papoose and carry the cat around

to save it embarrasment. Some like to chop off

the legs of frogs. Some like to set frogs free.

At night all children are exhausted by the cruelties

of the world and fight sleep because there is still

so much to do. So many tiny slings to be sewn,

tailored to fit around the puppy's neck and front leg.

So many things to do to find a purpose.

So many slingshots to be fired. The Y

held tightly, a secret in every bully's fist.

de Afortunada de mí/LUCKY ME by Denise Duhamel (Bartleby ed.)

(el poemario al que pertenece este "BASICALLY" ha sido traducido por Dagmar Buchholz & David González / y lo tengo con dedicatoria del mismo mozalbete / gracias al aliento y envío del Kebran (junto a 2 CREATURA) // Duhamel es una muy grande poeta norteamericana / reflectora de una explosiva mezcla de contemporary sub & upper culture // cruel y amable / sincera y contradictoria / se analiza y se desmiente sudando sangre y calma // un placer su lectura original y contrastada // gracias / a las 3 Ds y a K / por este viaje)

fragancias

confieso que a veces compro un libro / no por la cubierta sino por su olor / y que no compro otros (que me gustarían) por el mismo motivo // no me pongo perfumes regalados / porque nunca aciertan / porque es un rechazo de mi piel / a cosas que no deseo // suelen ser esencias que guardan / recuerdos que quiero olvidar // me gustan los aromas afrutados y frescos / mandarinas y cascadas tras la lluvia / y detesto los dulzones / que pesan como un pasado doloroso / y que se quedan en el aire / o se suben a la nariz / y marean hasta la arcada // dicen que la vainilla ofrece cariño / y los cítricos deportes y energía / la lavanda la naturaleza / y la madera y las especias la voluptuosidad // viendo un documental / supe que marilyn usaba channel nº 5 / y marlène que rezumaba a nardos / uno llamado fracàs // yo me pongo colonia de bebé / cuando me veo mayor / y me froto un libro / cuando me siento sola ///

un poema desechado

no sé si vivo en sueño o en vigilia
porque estás en cada línea que leo
en cada nota que escucho

en las ráfagas de murmullos de la ciudad que despierta

me hago la promesa cada día de no olvidar olvidarte
de seguir y poblar el silencio
sólo con mis pensamientos y pobres fuerzas
pero no puedo

soy una mancha de pura cobardía

(Cuadro: "Ofelia muerta" de John Everett Millais)

ni un ápice de amor en la lluvia de este día

hoy he pensado alguna que otra barbaridad

y me he dado cuenta de quién soy y de dónde vengo

de que quisiera cambiar de sangre y esconderme

o viajar a algún sitio / bien lejos de esta herrumbre //

he dejado un libro a medias sin marcar la página

porque al leerlo no sentía nada / ni orígenes

ni gérmenes de delirio ni de honestidad

en esos poemas traducidos y solitarios //

me he desnudado para mirarme las entrañas

me he arañado / me he rasgado y después me he partido

me he clavado un estilete / y me he envenenado

con unas gotas de miel dentro de la vagina //

vi una película con mis hermanos matando

y por fin he comprendido cuál era su lucha //

la guerra les enseñó a escupir y a olvidar todo

menos el rencor por un puñado de poder //

así que he limpiado mis armas / las he cargado

y he salido a la calle a disparar a cualquiera

que me mirara sin comprender lo que decía

o caminara alegre por campos de exterminio //

mis hermanos me enseñaron / como a ellos las guerras

a torturar / tragarme el vómito y a aguantar

-preñada de gritos ahogados- / el dolor sordo

de no entender la historia o de matar por (puro) placer ///

.

(foto: kim phuc "la niña que huye de la guerra")

guerra de identidad, hank over y el european podcast award

hoy /por fin / porque el quicktime no iba ni patrás / a través del blog de hank / escucho la entrevista / de la que últimamente se habla a todas horas / a J.A.B. y a D.G. / en "me gusta escribir"

agradecimientos infinitos por la mención a mi bebé / y toda la suerte del mundo a ellos porque / el viernes 15 de agosto / se anunció la nominación de ME GUSTA LEER / al premio EUROPEAN PODCAST AWARD /y que se falla por votación popular / entre los oyentes de toda Europa //

voten aquí por ME GUSTA LEER y LOS HIJOS DE SATANÁS...

http://www.european-podcast-award.eu/index.php?id=12&L=5&podid=860&no_cache=1&tx_ddpodcast_pi1[art]=vote

Transcribo literalmente desde Hank Over:

"Un colectivo de 37 autores emergentes, Los hijos de Satanás, reúne sus textos, cuentos, crónicas, poemas en este volumen coordinado por los también escritores Vicente Muñoz Álvarez y Patxi Irurzun, con los que realizan su homenaje al escritor Charles Bukowski representante de una estética cruda, cruel e impudorosa que forma parte de las señas de identidad de la literatura más actual. Son textos que se mueven en esa línea descarnada y provocadora en los que la realidad muestra su cara más oscura, obscena e incorrecta. Representantes de una vanguardia de lo “literariamente incorrecto” sus textos conectan con la “última hora” de la literatura en castellano: la generación Nocilla, lo after pop, la generación 00, la literatura de los blogs, la cyberescritura. Un conjunto que constituye un pequeño acontecimiento.Hemos charlado con dos de ellos, José Ángel Barrueco y David González, sobre el libro, sobre Bukowski, sobre whisky y sobre la literatura de ayer y de hoy."

http://podcast.megustaescribir.com/2008/06/30/hello-world/

laurencita mi hermanita

cantad tres hurras por mí / hoy he vuelto a encontrar a mi hermana // la había perdido por el camino / pero los sueños y las coincidencias / la trajeron de vuelta a mis brazos // sé que parece absurdo / porque no es un botón ni un papel / ni siquiera unas gafas de sol / que siempre rayo / o un paraguas que siempre extravío // una hermana no se pierde / lo sé / pero sabed que yo lo pierdo todo / hasta la vergüenza / sabed también / que la desidia no implica olvido / y que siempre la he querido / a pesar de las distancias // mi hermana no es como las demás / es mis ojos y hasta mi mismo corazón / es un refugio único y sincero / en el que guarecerme del frío // después de tantos caminos a solas / después de esperarnos a escondidas / de soñar escuchando a tracy chapman / en esas autopistas americanas / y de gritar en el coche republic-ah al viento / cantad tres hurras por mí / hoy he vuelto a encontrar a mi hermana ///

sepukku

sepukku en japonés

'liberar el alma'

hara kiri

'cortarse el vientre'

decir hara kiri

sería como llamar

'luchadores de toros' a los toreros

sepukku

liberar el alma

waki zashi

espada corta

que llevan junto a la larga

los samuráis

waki zashi

'guardián del honor'

con ésto se libera el alma

sepukku

.

(imagen: esposa de onodera junai

jigai para las mujeres

sepukku para los hombres)

existo desde hace unos meses...

he aquí una muestra de mi ego / no puedo evitar buscar reseñas / pequeñas citas / apuntes o mimos / no puedo evitar entrecomillar mi nombre para saber si alguien se une a mi causa / no puedo evitar querer compartir mi yo más profundo y el más superficial / y sigo llevándome sorpresas / y sigo sonriendo con vuestras palabras / con vuestro apoyo / con vuestro calor / el conocido y el desconocido / sigo sin poner algunas caras / pero sigo encontrando cariños / y eso es por lo que existo desde hace unos meses...

el 5 de agosto en hank over (un poema)
http://hankover.blogspot.com/2008/08/soy-monja-por-dborah-vukusic.html

el 29 de julio en poemas para una ciudadanía (gracias edu alonso)
http://poemasparaunaciudadaniaglobal.blogspot.com/2008/07/cuento-cuentos.html

el 24 de julio en la atrocity (x 2?)
http://atrocityexhibitionfanzine.blogspot.com/2008/07/deborah-vukusic.html

el 22 de julio en hankover (otro poema)
http://hankover.blogspot.com/2008/07/nada-sera-igual-by-dborah-vukusic.html

el 15 de julio en el blog de cañamares (mimitos)
http://elalmadisponible.blogspot.com/2008/07/un-poema-de-dborah-vukusic.html

el 11 de julio en frediscans (me parto!)
http://frediscans.com/2008/07/11/lex-deborah-vukusic/

también el 8 de julio don enrique herrero, prestidigitador en el cine, me citaba
http://enriqueherrero.blogspot.com/search?updated-max=2008-07-23T03%3A37%3A00%2B02%3A00

el 8 de julio en el blog del kebran (amabilidades)
http://elkebrantaversos.blogspot.com/2008/07/poemn-de-dborah-vukusic.html

un domingo de julio en el forro de bonilla (palabra que hiela)
http://gsusbonilla.blogspot.com/2008/07/en-el-blog-de-dborah-vukusic.html

el 17 de junio gsús diseña marihuana
http://puntogpuntog.blogspot.com/2008/06/1706008.html

el 10 de junio en el silencio de das (entre 4 paredes)
http://callados.blogspot.com/2008/06/guerra-de-identidad-de-dborah-vukusic.html

el 10 de junio nos anunciaba barrueco (noticias antiguas, gracias modernas)
http://thekankel.blogspot.com/2008/06/acercando-orillas-en-galicia.html

el 9 de junio por gentileza de ana en letras (más amabilidades)
http://letras.alvaeno.com/#post618

también el 9 de junio g.b. nos ofrece su máquina de amor
http://amoremachine.blogspot.com/2008/05/blog-post_09.html

el 25 de mayo david sigue sin querer ir al cielo (que no vaya si no es en vida)
http://davidgonzalezpoeta.blogspot.com/2008/05/2-poemas-de-dborah-vukusic.html

el 24 de mayo don gonzález me trae de euskadi
http://davidgonzalezpoeta.blogspot.com/2008/05/lo-que-me-traje-de-euskadi.html

el 11 de mayo cerca de la luna (el primer encuentro de muchos futuros)
http://inmalunatica.blogspot.com/2008/05/seis-mujeres-seis-ritmos.html

correspondencia (1932-1953) nin-miller

Louveciennes 11 de junio de 1932

Henry:
Cosas que olvidé contarte: la quena es un instrumento parecido a la flauta que usan los indios de Sudamérica. Está hecho con huesos humanos. Tiene su origen en la adoración de un indio por su amante. Cuando ella murió, el indio hizo una flauta con sus huesos. Tiene un sonido más agudo, más persistente que la flauta ordinaria.
Que te quiero, y que cuando me despierto por las mañanas, utilizo mi inteligencia para descubrir nuevas formas de apreciarte.
Que cuando June regrese te querrá más porque yo te he querido. Hay nuevos brotes en el extremo y punto culminante de tu ya opulenta cabeza.
Que te quiero.
Que te quiero.
Que te quiero.
Me he convertido en una idiota como Gertrude Stein. Eso es lo que el amor hace a las mujeres inteligentes. Ya nunca más pueden escribir cartas.
Anaïs.



30 de agosto de 1932

Henry,
de nuevo voy a decir lo que pienso. No quiero verte en unos cuantos días. Me has pedido cosas que son humanamente intolerables. Me has pedido que me conforme con un amor a medias, y también que te dé mi visión de June para que puedas añadirla a la tuya y escribir tu libro basándote en ambas. Me hubiera gustado darte lo imposible, lo gigantesco, lo inhumano. Creí que podría soportar la llegada de todas esas páginas en las que cada día haces más justicia a sus prodigios. Estás probando mi valor al máximo, como un torturador. ¿Cómo conseguiré salir de esta pesadilla? Sólo dispongo de un suministro de fuerza (humanamente no tengo fuerza), sólo tengo la escritura, y eso es lo que estoy haciendo ahora con una desesperación que nunca podrías concebir. Escribo contra mí misma, contra lo que tú llamas mis imperfecciones, contra la mujer, contra mi humanidad, contra los continentes que están retrocediendo. Pueden suceder dos cosas: dentro de unos cuantos días puedo recuperar el ánimo de nuevo, y tú puedes proseguir con tus interesantes y monstruosos experimentos; o tal vez te envíe una postal desde Estambul. No me vengas a mostrar la inmediatez de tu humanidad. Tras tu humanidad hay siempre un gran calculador.
Es posible que no te mande esta carta. Todavía siento que lo más importante es tu libro, y que no debo perturbar tu trabajo en él. El resto no es más que vida humana.
Anaïs

paul verlaine "mon rêve familier"

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant

d'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime,

et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même

ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Car elle me comprend, et mon coeur, transparent

pour elle seule, hélas ! cesse d'être un problème

pour elle seule, et les moiteurs de mon front blême,

elle seule les sait rafraîchir, en pleurant.

Est-elle brune, blonde ou rousse ? - Je l'ignore.

Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore

comme ceux des aimés que la Vie exila.

Son regard est pareil au regard des statues,

et, pour sa voix, lointaine, et calme, et grave, elle a

l'inflexion des voix chères qui se sont tues.

muda de piel

desde hacía unos años

el hombre de 40

lloraba como un bebé

sin motivo aparente

sin tener siquiera un porqué

estaba en su sexta muda de sangre

y la piel de serpiente se le caía

de una forma

apenas

perceptible

sólo yo sabía

que no había modo de pararlo

sólo yo sabía

que había que prenderle fuego

a todas las escamas

(foto: googleada)

débiles escándalos

a veces ocurre así / que las palabras se agotan / que las imágenes se nos quedan dentro / y no quieren salir / se sientan o revolotean sin parar / pero no salen / son para nosotros / y no quieren ser compartidas // hoy en el periódico leí / que la policía atrapó a 2 poetas por darse al amor / acusa2 de escándalo público / (desde cuándo el amor es un escándalo?) / poco más decía la noticia / cogi2 / x sor-presa / 2 poetas / en una playa asturiana / des-nu2 y en-carcel-a2 / me parece haber visto sus sombras / y hasta creo ponerles cara // el periódico habla del escándalo de los poetas / pero no dice nada de los poemas que escribieron / por suerte yo pude leer algo en la arena / antes de los pasos militares con esposas y las lenguas del mar // a veces ocurre así / que las palabras se agotan / que las imágenes se nos quedan dentro / y no quieren salir /o que cuando salen / sus huellas son delebles ///

mi bebé abrumado...

...y siguen saliéndole padrinos: k., xen, ana, vic, david...

yo digo que esto es ouroboros...

(o más bien, pescadilla que se muerde la cola)

hoy

miércoles 6 de agosto de 2008
en EL AMIGO DE LO ADVERSO...

ENTREVISTA: DÉBORAH VUKUSIC
Os cuelgo aquí una entrevista que le han hecho a una de las poetas que más me han impactado en los últimos tiempos: Déborah Vukusic, autora de un poemario yo diría que imprescindible: Guerra de identidad, editado por Baile del Sol Ediciones:ENTREVISTA: DÉBORAH VUKUSIC

vukusic y su guerra en QUELEOAHORA

un pequeño grupo de adictos a la lectura, se ha propuesto la encomiable tarea de hacer reseñas, críticas y sugerencias y entrevistas a jóvenes autores para promocionar desde este nuevo ángulo nuevos y no tan nuevos valores artísticos / el portal es http://www.queleoahora.com/ / a ellos mis mejores deseos de fecundidad y de un muy pero que muy largo camino / profundamente agradecida transcribo la entrevista y linkeo: http://www.queleoahora.com/archives/372#more-372

Déborah Vukusic, mitad gallega y mitad croata, escritora y actriz, ha publicado uno de loslibros de poemas estéticamente más originales y temáticamente más desgarradores de los últimos tiempos: Guerra de identidad (Ediciones Baile del Sol. Colección DelEste), donde recuerda su infancia y adolescencia, su relación con sus padres y sus abuelos, los efectos que ha tenido en ella la guerra en la ex Yugoslavia y donde parece preguntarse quién es y qué debe a todo lo vivido.

1.La sensación tras la lectura de Guerra de identidad no se olvida fácilmente: desolación, dolor, pero también esperanza y mucho espíritu de lucha. ¿Fueron estos poemas una manera de enfrentarte a los fantasmas, una manera de sacarlos de debajo de la cama para que dieran menos miedo?
Sí (a veces pienso que si digo un “sí” tan rotundamente lograré que de una vez y para todas desaparezcan) pero has dado en la clave. Se trata de una manera de enfrentarme a ellos y se ha convertido en una guerra que todavía no he vencido y de la que me parece que no saldré ilesa. Ahora se me repite constantemente esta batalla, cada vez que alguien me pregunta o me dice que ha comprado mi “bebé”. Uno no puede evitar lo que es y, sobre todo, cuando esta identidad es una derivación y fruto de unas circunstancias.

2. En algunos versos, aparecen breves comparaciones entre lugares (las playas de Galicia y de Croacia), personas (tu padrastro, que te salva del frío y del fuego, y tu padre, que genera fuego y frío; también se ven contrapuestos los sentimientos por tu padre ausente y por tu madre o tus abuelos, presentes y cercanos). ¿Has sentido que esas dos mitades de tu vida eran una suma positiva o que eran una línea divisoria dolorosa?
Me considero una mezcla, una fusión de razas y culturas, una sangre suma-da-mente impura y positiva pero también una persona dividida, fuertemente divida y en busca constante de equilibrio y plenitud. Con la suma de nuestra estructura genética (la unión de cromosomas) y nuestras experiencias vitales, resultamos una entidad, no sé si mejor o peor, ni tampoco si a salvo o herida pero sí, sentida.

3. Los versos sobre la guerra son hermosísimos y de una crudeza que deja al lector conmocionado. ¿Cómo te ha afectado la guerra de la ex Yugoslavia y el hecho de que tu padre hubiera participado en ella?
Guerra de identidad valora positiva y negativamente la crudeza de la niñez y la adolescencia. Sin embargo, esta crudeza está filtrada por el paso del tiempo y la perspectiva que me dieron los 26 años, MI perspectiva. Si lo volviera a escribir hoy te aseguro que cambiaría muchas cosas para no herir sentimientos ajenos pero uno no puede negar de dónde viene, las cosas que más cicatrices le dejaron, ni los altos en el camino que no se borran jamás. Mi padre y yo no nos hablamos a raíz de la publicación del libro, aunque considero que, en cierta medida, es un personaje redimido. Ya sabes que el conflicto en los Balcanes aún no ha terminado, porque se siguen viendo en las noticias que hay juicios pendientes y que la sociedad intenta avanzar pero acarrea el lastre del pasado, ese subconsciente colectivo. Mi sensación es que he tenido la guerra en casa pero la he visto con los ojos de una niña, que no entiende, y que la estructura desde los 26 para intentar explicarme quién soy.

4. Se dice en la contraportada de tu libro que éste está a medio camino entre el testimonio poético y el monólogo teatral. Yo también tuve esa sensación al leerlo. ¿Has enfocado este libro de poemas así, como un testimonio/monólogo? ¿El hecho de ser actriz ha influido en la manera de escribir estos versos?
Sí, surgió a partir de un taller teatral. Soy “escritriz” (escritora y actriz) así que ineludiblemente combino ambos mundos e influída por Brecht, poeta y dramaturgo al que admiro con devoción. Creo, que él me perdone, que se trata de un poema testimonio a su uso.

5. Nombras en un poema la película The velvet goldmine. Imagino que además de la literatura, el hecho de ser actriz hace que tus influencias a la hora de escribir proceden también del cine. ¿Qué películas o qué directores están más cercanos a tu forma de concebir el arte, tanto estética como temáticamente?
Degusto a Angelopoulos, viajo con Medem, me emociono con Coixet y Aristarain… Me chiflan la plástica de Carlos Saura y la fotografía e imaginería de Tim Burton. Lars Von Trier me parece un vanguardista, un investigador nato o Jim Jarmusch. Orson Welles, Billy Wilder, Won-Kar-Wai, Kusturica… tienen un lenguaje personal que me fascina. Scorsese… Podría decirte tantos…

6. ¿Cómo es tu proceso creativo? ¿Cómo te enfrentas a la hoja en blanco cuando una idea te ronda la cabeza?
Los procesos creativos para mí suelen ser bastante obsesivos, tanto cuando interpreto como cuando escribo. Procuro llevar siempre conmigo el texto que estudio, algo con lo que escribir y una cámara para robar almas, como dicen de los indios… En teatro procuro bucear de otra forma y compongo a veces a partir de partituras físicas, de un perfume, un cuadro o unas palabras. En literatura, escribo cuando lo necesito, (siempre lo llamo vómito), y después lo reviso, lo reviso y lo reconstruyo hasta que estoy “medianamente” satisfecha. Tengo cuadernos en los que escribo atisbos de maravillas y otros en los que sólo hay porquerías. Ahora el ordenador me coloca frente a las palabras (con lo que el cambio evoluciona quizá más rápido), me acompaño de algo fresquito que beber, un paquete de cigarrillos y a escribir cuando un algo inexplicable me lo ordena. Alguien me dice ahora que hago algo extraño en mi proceso y de forma quizá diferente a otros autores? Se dice que la creación es un acto en soledad, pero yo siempre les entrego borradores a mis “mentores” o gente de la que quiero una opinión o perspectiva. Quizá esto provenga de los procesos creativos del teatro, puede ser. En todo caso, me gusta la comunión y la recepción personal del “objeto y del hecho artístico”.

7. ¿Cuáles han sido los autores y los libros que más te han marcado?
Cortázar Rayuela, reconozco en mí la lectura de los poetas de la experiencia y ahora los de la conciencia, Bataille Lo imposible, Borges Ficciones, Pessoa Livro do desasosego, Poe Extraordinary Tales, Brecht (uff…), Shakespeare (otro uff de listado mayor)… Lorca… Sexton (recomendación total), Nin (los diarios), Miller con sus trópicos y también Arthur con su teatro… Sí, quizás demasiado clásicos.

8. Me gustaría que nos dijeras cuál ha sido el último libro y la última película que te han impresionado.
Quizás: “Caramel” de Nadine Labaki y En las tierras de Goliat de David González.

9. En la actualidad, ¿qué proyectos tienes a la vista como escritora y actriz?
Como actriz estoy con The Cardenio Project, una obra de Yelmo de Mambrino Teatro en cooperación con la Harvard University y a la espera de resultados de pruebas. Como escritora, acabo de terminar un poemario que llevaba a cuestas desde hace años y que es una revisión del amor cortés, una apuesta descontextualizada con referentes clásicos y universos oscuros en una línea totalmente distinta a Guerra de identidad (aunque me falta encotrarle el título definitivo, como siempre). Estoy rematando una colección Poe+ des-colok2 de forma independiente, que también me está atareando, y con el guión de un largometraje que esperamos que vea la luz en un par de años. En cuanto a publicación, participo en una antología de 23 mujeres, una edición de Vicente Muñoz Álvarez para la editorial Baile del Sol, y que tiene previsto salir en el primer trimestre de 2009.

10. Para terminar, voy a hacerte una de las preguntas (en mi opinión) más difíciles de contestar para un escritor: ¿por qué escribes?
Escribo para denunciar y denunciarme vicios y obsesiones, para sublimarme a lo Herbert Marcuse, para vomitar y que no haga costra, como medio de comunicación y como combate contra mí misma.

Déborah Vukusic escribe habitualmente en el blog http://www.vukusic.blogspot.com/

Entrevista de: Marta María López

"guerra de identidad" en las crónicas para decorar un vacío

me despierta, entre mimos, la noticia de mi bebé en el blues de la niebla. mi nuevo colega xen, a quien todavía no conozco, hace suya mi "guerra de identidad" con una de sus crónicas (http://www.elbluesdeluzazul.blogspot.com/). ayer me preguntaban otra vez, en una entrevista, por qué escribo (cosa que últimamente mucho me pasa) y creo al fin que es, porque disfruto sobre todo de la gestación y de la recepción individual de la pieza artística. resulta curioso e incluso paradójico, sin embargo, cómo mi vida de repente se ha convertido en hecho literario y es consumido como un objeto. nunca he sido una poeta de la conciencia, mis versos habituales tienen más oscuridad que realidad, referentes más clásicos que underground y sobre todo, nunca han esperado modificar mayor sub-consciencia que la de mis amores. sí, me vomité. aquí puedo decirlo. quienes lean el resto de mis textos que no se asusten. vuk es una voz que integra múltiples sonidos. éste es el blues azul de xen con la niebla de mis aullidos y que titula:

MAGIA BLUES CON DEBORAH VUKUSIC

café con orujo, bastante orujo... que disuelva en mí el pasado que busca grasa pa incustrarse... no reniego de nada, me digo... fui lobo herido en un mundo al revés en el que los borregos se creyeron amos de su destino... qué gran venta, los pocos ciclos económicos de diez años que la peña vive pa irse sin nada... nada por fuera nada por dentro calor... y yo que quiero najarme pa África buscando raíces y no aguanto... puto calor... té rojo con hielo y limón... sigo con lo de la mierda que es grasa del pasado... no, no reniego de nada... puedo odiar... de hecho, lucho todos los días contra el odio... y, en cada batalla ganada más me lleno por dentro y más indiferente me deja lo que veo... todo es una proyección repetida incesantemente sobre una pantalla de niebla... todo... nada por fuera... pocos se aventuran más allá de las terrazas... buscan la sombra de la catedral sin saber lo que les cae encima... pocos... pasa el musculado duro de tremenda moto casco de vacinilla tatuajes varios... duro de cien metros... queda bien al lado de la catedral... una roba luz y el otro imagen... nada por dentro nadie sabe lo que se tatúa ni por qué, nadie sabe qué pasos hay que dar para tener una imagen, nadie entiende que lo que es por fuera se ha de sustentar por dentro... si no... nadie... leo a Déborah Vukušić, su Guerra de identidad... poemario en la frontera, la de sí misma, la de su vida su camino... y pienso que sé de lo que habla y no quiero vivirlo...

mi tío con quien hablo
en inglés o en francés
me dijo la última vez
en inglés

"ojalá hubiera otra guerra
así podría vengarme"

y en francés

"ojalá hubiera otra guerra
así podría vengarme"

recuerdo una mesa repleta de cervezas con nada por dentro, una tía borracha sentada al lado mío, una tasca del Húmedo, una televisión que escupía esas últimas noticias que te decían tú sigue ahí, mamao, no te muevas... que todo lo malo pasa al otro lado de la pantalla... eso decían las noticias... mientras, yo rellenaba mi vacío con cerveza donde se ahogaban las palabras... imágenes de una guerra, calles, gente, coches... joder, mira qué coches (entre casas destrozadas y sangre)... serán gilipollas... con lo bien que vivían... es lo único que recuerdo de esa guerra... el comentario de una tipa borracha sentada a mi lado... pero veo los coches pasar, oigo que el mercado de segunda mano ha decaído por la falta adquisitiva de los inmigrantes... de eso tienen la culpa... de construir con su sudor una mentira y de no poder comprar ahora los coches que desprecio... yo... que sólo consumo coches de gama alta y si me paro al lado del camión que riega las calles derretidas no pienso: joder, todavía queda agua que enfría este asfalto parcheado por un ayuntamiento que se comió en dietas pa su pelo y colegas y los nuevos que quieren tb pillar todo el presupuesto de una década... no, no pienso eso... me aparto del agua no vaya a ser que manche las ruedas pulidas de mi bmv tuneao... tú... nada y nada lo malo es que me suena... no, no quiero ser agorero... vuelvo al tema, leo a Vuk, pienso que la niebla es una frontera entre la luz y la oscuridad y el paso estrecho... sé que Vuk sabe muy bien el terreno que pisa, sé que sabe que quien vive en una frontera le pueden llover hostias de todos los lados... afilo colmillos... ella lo ha hecho con este libro, ha marcado su terreno, el cruce de caminos empieza con uno mismo, hablándose a uno mismo... sólo así el paso es franco...

desarraigo
no sé adónde pertenezco
pero no quiero llevar una sangre
que tenga tanto odio acumulado
odio que tenga dentro tanto odio

pienso que hoy es 4 de Agosto y no bebo cerveza un cuatro de agosto pues con quien la bebía ya no está... respeto su ausencia y miro hacia el camino e intento avanzar... no, no quiero mirar hacia atrás aunque lleve encima todavía la mierda del camino... esa persona de la que hablo murió sin nada por fuera, todo por dentro... no conoció a su padre que fue paseado y nunca buscó su tumba común... sobrevivió en las montañas y nunca, jamás, inculcó odio en mi vida... tenía en su mirada ese brillo que tanto busco y muy poco encuentro en este occidente... ilusión por el camino, por la vida... era una flor, creo que es de Fito, que nació entre el estiercol... son las flores de la vida...

mi amigo jop dice:
"antes entre los dos bloques
había un pequeño resquicio
donde meterse
ahora ya no hay muro"

ahora hay muro de las lamentaciones

abrelatas
abre latas

para la memoria colectiva



nada por dentro nada por fuera magia... antes de que... lo malo es que siempre vendrá alguien que venda odio para sacar rédito...

Déborah Vukušić, Guerra de identidad, Baile del Sol, 2008



by the way, ilusión loca lo de mis acentos bien puestos! esta es una muestra del cuidado de a.x.r. con el mundo.

aquí estoy

a veces no puedo hablarte / pero sabes que aquí estoy // medito demasiado / despacio / mis palabras / y me llegan siempre tarde / pero sabes que aquí estoy // no puedo hablarte porque / todo es mucho más bello / cuando lo callo // y cada vez que lo evoco / no sé cómo ni porqué pero / se nos conjura al revés ///será que soy gallega / y medio bruja / o que estoy medioloca o de remate / pero sabes que aquí estoy // aquí estoy / aunque / a veces -o casi siempre- / no logre calmar tu rugido

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Imagen: Hacker "The Cloud"